Le troisième Blog

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2012-01-25T23:32:00.001+01:00

Un petit papier pour Mouvement et la Gaieté lyrique en même temps.
A propos des étranges et beaux Pirx (que je ne connaissais pas il y a encore une semaine). Toujours les mêmes foutues thématiques, mais ptet un poil moins kougloff que d'habitude, à voir. Peut-être même que je commence à trouver mon rythme.

http://www.mouvement.net/cddelasemaine-220781-sie-sind-hier-jetzt

Vote

2012-01-24T10:20:00.000+01:00

justice fiscale
racisme d'état

deux raisons pour aller voter selon ce papier de Vacarme (oui la première ne fait rêver personne mais elle est pourtant indispensable à ce qu'on appelle le "vivre ensemble" mot justement devenu saugrenu en partie à cause de l'abandon de la sus-dite justice fiscale, voyez les youessaïe)
http://www.vacarme.org/article2110.html

il est assez long et travaille en profondeur. Notamment un détricotage des mauvaises raisons pour aller voter (l'argument culpabilisateur droit de l'hommiste que j'ai d'ailleurs souvent utilisé contre mes amis qui ne votent pas, cette histoire de sacralité de la souveraienté et que voter changerai la vie... remettre le vote à sa place, petite mais nécessaire).
et bien sûr des mauvaises raisons pour ne pas aller voter (tentation de la politique du pire du genre "au moins ça laisse une place à la révolution", infantillages du genre la gauche m'a déçu, et bien sûr le "tous des pantins de la finance" qui est une tactique de diversion)

ca fait du bien cet article. parce que j'ai flirté longtemps cette année avec l'idée de cesser de voter justement... obscénité du système... mais finalement et bien sans véritablement les nommer je me suis rendu à ces arguments-là, plus ou moins (je garde mon argument culpabilisateur droit de l'hommiste et je vous emmerde, il y a des gens qui meurent pour pouvoir voter), et la négociation avec moi-même est close. Je vote.
Je voterai contre bien plus que pour, évidemment.

Jean Lorrain mimant l'agonie d'un guerrier celte chez Sarah Bernhardt

2012-01-21T15:33:00.002+01:00

Jean Lorrain mimant l'agonie d'un guerrier celte chez Sarah Bernhardt (vers 1895).

source : http://www.jeanlorrain.net/

PS : je ne me suis jamais vraiment remis de ce moment de grâce quand Olivier N. m'a montré cette photo dans une encyclopédie tirée des rayons culture de la bibliothèque de la fac de droit de Sceaux (circa 1991 ou à peu près). Peut-on seulement se relever d'un tel choc ?

Grautag Records / Bader Motor

2012-01-16T15:51:00.001+01:00

Grautag records ("Disques du jour gris", ça aurait bien fonctionné en français aussi en fait) est le label d'un artiste que je croise parfois ici, Nicolas Moulin.
Des doubles albums longs comme des jours qui n'en finissent pas. Uniquement en vinyle.
Si déjà le concept me plaisait bien (voyez la pochette) je dois dire que la musique de la première sortie, Bader Motor (collectif avec du beau monde dedans mais si je puis me permettre je trouve ce nom poucrave) est marvelousement convaincante dans son genre plein de basse new wave qui court vite (mais met délicieusement longtemps à arriver), de flangers sur la batterie et un peu partout, de fureur et de krauteries qui saignent sur la disto. Et puis après, de l'ambiant un peu comme quand sur l'autoroute tombent des vagues de pluies et que les lumières des voitures en face dégoulinent dans une liquiditude généralisée et qu'on a un peu froid en dedans rien qu'à regarder le pare-brise.
Chapeau les gars.

cliquez sur le lien, et écoutez avec le joli lecteur en haut à gauche
http://grautagrec.com/released.html

Elektronen Musik macht schwul

2012-01-11T13:09:00.001+01:00

C'est que ce monsieur Veit Harlan, réalisateur de films du temps du nazisme avait dû pour se faire pardonner certains écarts de ses anciens employeurs travailler pour la prodigieusement ennuyeuse république d'Allemagne de l'Ouest.
Le vieux nazi et la nouvelle république qui juré craché n'était plus nazie ont assez facilement trouvé un terrain d'entente dans ce film sur la pédérastie où il est démontré que la musique électronique (Elektronen : musique des électrons en fait) rend schwul (gay). La scène de lutte des jeunes hommes glabres en pagne pendant le solo de trautonium (en fait joué par Oscar Sala, pionnier de la musique électronique allemande, actif dès les années 20, celui que Hitchcock avait embauché pour ses oiseaux) à la fin de la vidéo est un petit chef d'oeuvre. La petite introduction sur la musique concrète est pas mal non plus, mais là elle demandera au spectateur une connaissance minimale de la langue de Goethe et de Goebbels. Les jeux d'ombres et l'ambiance oppressante du huis-clos sont parfaits. Cela me rappelle un film de propagande américain des années quarante où un jeune tombe dans la débauche et la partouze à cause de l'herbe. Bravo !

La société du spectral

2011-12-12T16:52:00.002+01:00

Un nouvel article pour Mouvement à l'occasion du festival Spectrum organisé par Iancu Dumitrescu et Ana-Maria Avram, musiciens de la tendance dite "spectrale" avec qui j'ai eu des mots, je veux dire qui avaient beaucoup aimé mes mots dans un article précédent qui portait partiellement sur leur musique. Du coup je récidive. Encore une fois dans une veine légèrement Kouglof/étouffe chrétien en recherche, mais le fond y est.

Merci au Jérôme, le patwon de la musique de chez Mouvement, qui a tout avalé sans broncher (et même sensiblement amélioré la chose), alors que je n'avais rempli mon contrat (un compte rendu de concert) que de très très loin.

http://www.mouvement.net/critiques-36aa65923609c08d-la-societe-du-spectral

Le paradis des lapins

2011-12-06T15:45:00.004+01:00

La vie recèle quand même quelques surprises pas piquées des vers. Se faire embaucher pour traduire en français un film porno métaphysique allemand par exemple. Ca arrive oui, si on est bien assis sur son bureau et qu'on refuse d'en décoller.

Le pitch :
Deux femmes trouvent un lapin mort dans une forêt et commencent à deviser sur son pauvre sort. Elles tombent alors par hasard dans la maison de Bill, qui sait les accueillir...

Voici un extrait des dialogues entre Cindy et Sophie (pendant que Bill passe du bon temps entre leurs mains expertes). Vous noterez le "créateur immobile" qui a causé des ennuis assez impensables pour un traducteur consciencieux (en plus d'avoir à retrouver des citations de Kleist dans leur contexte et autres trucs assez marrant) : dans l'original allemand "unbewegter beweger" : celui qui cause le mouvement sans bouger. avec la racine commune beweg : le déplacement. L'anglais peut tirer quelque chose comme The unmoving mover. Mais nous français n'avaons pas deux mots avec la même racine qui permettent de décrire celui qui initie le mouvement et celui qui est immobile. Il faudrait à la limite dire le "moteur" immobile, mais évidemment ça ne marcherait pas. Pour Aristote de chez qui vient toute cette idée d'unbewegter beweger les preux traducteurs avaient opté pour "initiateur immobile du mouvement", ce qui dans un film où des femmes lèchent des femmes qui lèchent des hommes me semble absolument impossible. Donc Créateur immobile. La traduction est à mon niveau un métier du pis-aller.

SOPHIE:
Il ne peut y avoir un paradis des lapins que si le lapin est capable de concevoir un paradis des lapins.

CINDY:
Mais non ! Il peut très bien y avoir un paradis des lapins même si les lapins sont incapables de concevoir quoi que ce soit.

SOPHIE:
Hum.

CINDY:
Le paradis n'est certainement pas un concept !

SOPHIE:
Tu as mis le doigt sur quelque chose... Si le lapin était capable d'adopter un point de vue esthétique... Si il pouvait tout trouver bien, alors il serait au paradis. Celui qui trouve tout bien est au paradis, non ? Or, à ce que je sais, seuls nous les humains pouvons nous doter d'une esthétique....

BILL:
Dites-moi les filles, de quoi vous jacassez au juste ?

CINDY:
Bonne idée Sophie ! Si je peux tout percevoir comme bon, et que je dis oui à tout, alors je suis comme Dieu. Il a fait le monde en sept jours et a trouvé tout ça super, tel qu'il l'avait dessiné. Et puis il s'est retiré au calme. Et il est là depuis quelques milliers d'années à ne plus rien faire du tout. Il trouve tout absolument bien et considère sa création avec bienveillance.

SOPHIE:
Oui ! Celui qui trouve tout bien est comme Dieu, un créateur immobile. Il n'a plus rien à faire puisque tout est déjà bien.

CINDY:
Il trouve que la bonne vie est bonne, mais il trouve aussi que la mauvaise vie est bonne. Il laisse faire et ne change rien.

SOPHIE:
Comme Marcel Duchamp !

BILL:
C'est un de vos mecs ?

SOPHIE.
En quelque sorte, Billyboy !

Et puisqu'on parle de sexe, voici l'incroyable collage pop psychédélique du groupe "whitenoise", circa 1969, parait-il grosse influence de Stereolab, si l'on en croit Jean-Yves Leloup dans son très bon papier sur les pionnières de la musique électronique.

Le passage avec des boucles sur des sons d'orgasmes est assez furax.

Socrates est mort

2011-12-05T15:37:00.001+01:00

Je me souviens de sa barbe et de sa classe internationale. Et puis de ce peno manqué contre la France. Le jour de la fête de la musique 86. Victoire aux pénos, Platini a loupé mais Fernandez nous envoie en demi contre les satanés bosches. La France a battu le Brésil. Stopyra a été héroïque. Après fous de joie on était partis à la fête de la musique. J'avais 16 ans. Je portais un pantalon blanc. Je crois que je n'avais encore jamais rasé ma moustache. Sur un trottoir on s'était arrêté pour écouter un groupe. Derrière une femme avait dit "hey slip rayé tu gènes". Elle devait avoir quatre ans de plus que moi. J'avais 16 ans, j'étais puceau, je portais un pantalon blanc, on voyait mon slip par transparence, mon slip rayé. J'espère de tout mon coeur que cette connasse a vu toutes ses illusions systématiquement rembarrées par cette salope de vie. N'empêche, Socrates est mort et ça me fait quelque chose.

Der Angriff

2011-12-02T09:02:00.005+01:00

Cliquez pour voir la série en grand. Réalisée avec Fabrice et Elise il y a deux semaines de cela pendant un léger désoeuvrement digératoire. Fabrice a fait les photos, c'est pour ça qu'elles sont belles, il a très bien dirigé son sujet qui n'a d'ailleurs pas arrêté de se plaindre... photos qui n'ont pas encore été retouchées, corrigées, rebalancées, réétalonées et surtout tirées.
Cette version numérique n'est donc qu'une version de "préparation", et donc c'est très mal de la mettre sur internet. D'autant que sa mauvaise def ne permet pas de la grossir assez pour jouer à find Charlie (ou find La révolution suréaliste par exemple, ou Le manuscrit trouvé à Saragosse ou pour sa version marketing coco, find Les larmes de Hegel). Si une version haute def existe un jour, on la postera pour les amateurs.

Si je devais lui donner un titre ce serait "Der Angriff", l'assaut/l'attaque.

Et si je devais réfléchir à ce que je vais en faire, je verrais bien un petit cadre noir dans mon grand couloir blanc.

En me voyant choisir les 3 photos parmi 108 mon coturne du bureau, Dirk, celui qui fait un film sur le mouvement skateur en allemagne de l'Est, m'a dit "so what ? Guillaume lit des livres et on s'en fout". Le berlinois est direct, c'est là tout son charme certes un peu rude.

Quoiqu'il en soit il s'exprime dans cette image une certaine vérité quant à ma vie actuelle, légèrement débordée par d'innombrables et intrusifs agents de la labilité générale.

PS Der Angriff était un journal nazi, je m'en souviens tout juste. Bon mais c'est pas fait exprès, on va pas se laisser emmerder par les fantômes, si encombrants soient-ils.

Gobekli Tepe

2011-11-25T20:13:00.004+01:00

Gobekli Tepe photographié pour le Smithsonian. Le plus ancien temple de pierre du monde. 8000 ans avant Stonehenge. 6000 avant les égyptiens. 8000 ans avant l'écriture. Les chiffres foutent le vertige, hein ? On a retrouvé l'éden. Et surtout... l'éden était une ville. Et la campagne n'est rien donc d'autre qu'une création de la ville (comme le parking souterrain, le hamburger et le klaxon).

Contre l’idée alors admise d’une « révolution néolithique », agropastorale, qui aurait conduit à la formation des villes et des États, (Deleuze & Guattari) anticipent celle, inverse, d’une « révolution étatique et urbaine » paléolithique qui aurait donné naissance à l’agriculture et à l’élevage. De ce nouveau point de vue, « ce n’est plus l’État qui suppose des communautés agricoles élaborées, et des forces productives développées ; au contraire, il s’établit directement dans un milieu de cueilleurs-chasseurs sans agriculture ni métallurgie préalables, et c’est lui qui crée l’agriculture, l’élevage et la métallurgie, d’abord sur son propre sol, puis les impose au monde environnant. Ce n’est plus la campagne qui crée progressivement la ville, c’est la ville qui crée la campagne. Ce n’est pas l’État qui suppose un mode de production, mais […] l’État qui fait de la production un « mode ».

(Mille plateaux, p. 534. cité par Jérôme Rosanvallon dans un livre à paraître un jour chez Ollendorff & Desseins : Deleuze & Guattari à vitesse infinie, volume 2. Une version en basque est aussi à l'étude pour un coffret collector).

Florence Hartmann, la justice internationale et ses compromissions

2011-11-21T14:33:00.005+01:00

Je reproduis ici le texte de l'appel pour Florence Hartmann publié dans Le Monde aujourd'hui, et ensuite je commente, depuis mon maintenant lointain souvenir d'ex-employé de la Cour pénale internationale.

La peine de prison infligée à Florence Hartmann est injuste et infamante

La France ne doit pas ajouter le déshonneur à l'injure. La France ne doit pas "arrêter immédiatement" la journaliste Florence Hartmann comme le lui ordonne le Tribunal pénal international pour l'ex-Yougoslavie (TPIY) qui a lancé le 16 novembre un mandat d'arrêt international.
La journaliste française est menacée d'arrestation pour subir une peine de prison infamante de sept jours au tribunal de La Haye, entre les Mladic et Karadzic, parce qu'elle a refusé de verser l'amende de 7 000 euros, confirmée en appel le 19 juillet, pour "outrage à la cour" tant que ce jugement n'aura pas été passé à la loupe de la justice française.

Depuis trois ans et demi, les poursuites contre Florence Hartmann sont un cauchemar pour la journaliste, littéralement persécutée. Pour nous tous, avocats, juristes, responsables d'ONG, journalistes, écrivains, artistes qui nous battons depuis vingt ans pour que se dresse une justice internationale contre les barbares et les tyrans, c'est une insulte à la citoyenneté. Le TPIY a été créé pour juger et condamner les responsables de crimes de guerre et de génocide, pas pour s'acharner sur les journalistes qui font leur métier, même s'ils dérangent.

Florence Hartmann a été condamnée pour trois pages d'un livre d'enquête : Paix et châtiment (Flammarion, 2007), qui traite de l'indépendance et de l'intégrité d'une justice internationale naissante et exposée aux pressions incessantes des Etats. Dans les fameuses pages, elle explique comment des juges du TPIY ont renoncé au droit pour satisfaire les attentes clairement illégitimes d'un Etat, la Serbie. Elle y démontre que des juges internationaux ont choisi, en leur âme et conscience mais sans aucune base légale, de faire cause commune avec cet Etat soupçonné de génocide contre les victimes afin qu'elles ne puissent pas avoir accès aux preuves leur permettant d'établir la vérité sur la responsabilité de cet Etat.

Une accusation très grave, mais parfaitement fondée, étayée, argumentée et pour laquelle Florence Hartmann n'a transgressé aucune règle, aucune légalité, se tenant constamment au champ qui est le sien, le journalisme d'investigation. Ce que le tribunal a fini par reconnaître. Mais ils ont maintenu que ses écrits constituaient une entrave à la justice. Expliquer comment des magistrats appliquent le droit et le contournent est désormais devenu un crime, qui plus est international.

Censure et arbitraire

La procédure mise au point par le TPIY évoque davantage les procès dans les régimes totalitaires que les grands principes du droit international auxquels ils sont censés être attachés. Car ce sont les juges qu'elle critiquait qui ont porté plainte eux-mêmes, ont ordonné puis dirigé l'enquête, l'ont mise en accusation, ont nommé le procureur, suggéré les témoins à charge, évacué les témoins à décharge, prononcé la condamnation et condamné en appel. Tout cela sans jamais signifier précisément les charges qui pesaient contre elle pour mieux saboter sa défense.

Lorsque l'incapacité à tolérer la critique pousse des juges à bouleverser l'ordre juridique international, c'est à la crédibilité de la justice internationale qu'ils portent atteinte.

Mais la question pressante qui se pose aujourd'hui est en effet le prix à payer pour sauvegarder une justice internationale sans laquelle la lutte contre l'impunité des auteurs de crimes contre l'humanité et de génocide resterait une chimère. Ce n'est pas au prix de la censure et de l'arbitraire que cette justice assurera sa survie mais au prix d'une parfaite indépendance et impartialité, d'un respect du droit et d'un travail irréprochable.

Par la reconnaissance aussi de la "faillibilité" de ses membres. A l'international, les juges sont créateurs de droit et l'autorité de la chose jugée en appel est absolue. L'erreur étant humaine, il est impératif de pouvoir saisir une juridiction indépendante des instances pénales internationales lorsque celles-ci font preuve de défaillances ou de dysfonctionnements.

L'accès à la justice est un droit que la France est tenue de garantir à ses citoyens. C'est pourquoi la justice française doit se prononcer sur le bien-fondé du mandat d'arrêt lancé par le TPIY et obtenir son annulation car son maintien équivaudrait pour la journaliste à une interdiction de voyager et de travailler, donc à une nouvelle atteinte à la liberté d'expression. La justice française doit aussi vérifier si le procès conduit à l'encontre de Florence Hartmann est bien fondé en droit, en particulier au regard de la jurisprudence de la Cour européenne des droits de l'homme qui protège la liberté de la presse.

Depuis Vichy, aucun journaliste n'a été emprisonné en France pour ses écrits. Il n'est pas concevable de céder aux injonctions de juges internationaux sans s'assurer au préalable qu'ils ont agi en toute conformité avec les principes du droit.

Georges-Marie Chenu, ancien ambassadeur ; Antoine Garapon, magistrat ;Jean-Luc Godard, cinéaste ; Gilles Haéri, directeur général de Flammarion ;Louis Joinet, magistrat ; Jean-François Julliard, secrétaire général de RSF ;Olivier Rollin, écrivain ; Gérard Rondeau, photographe ; Thierry Schwarzmann, avocat.

Bon. Un truc m'avait fortement déplu dans ma courte expérience à la cour pénale internationale. Quelque chose que j'ai trouvé très douloureux en fait. Les juges se vautrent dans le luxe. Ils sont payés 15 000 euros par mois pour mettre en place un règlement intérieur (rédigé surtout par leur armée d'assistants) et attendre qu'on vienne les solliciter. Le placement de juges de grande qualité à ces postes tient en fait de la consolidation d'une classe supérieure +++, d'une élite qui se rétribue grassement sur le système international. Ce qui passe encore pour les fonctionnaires de l'ONU (mais pour quelle raison honteuse ne paient-ils pas l'impôt ? je ne trouve aucune justification un tant soit peu valide à cette règle d'exemption fiscale), devient absolument obscène dans le cadre du juge du génocide et des crimes contre l'humanité. La raison pour laquelle ces gens sont si bien payés (sans compter les hallucinants avantages en nature) est absolument injustifiable. On les surpaie soi-disant pour éviter la corruption (sous-entendu : les gens très riches sont moins corruptibles que les pauvres ?), mais dans les faits on les surpaie parce que les gens qui édictent ces règles ne peuvent pas penser un système où une autorité morale ne soit pas aussi une autorité matérielle, c'est à dire une autorité qui se vautre dans le luxe. Et puis ceux qui édictent ces règles peuvent à bon droit briguer les postes. C'est pratique hein. Chauffeur, villas, déplacements payés, 15 000 euros (180 000 nets plus 18 000 de "special allowance", je ne sais pas ce que veut dire "special allowance" mais il faut bien donner de l'espoir aux gens. Ce salaire est statutaire. Une lecture de la partie salaires du traité permet d'ailleurs de bien voir comment on se représente la justice en termes matériels, c'est savoureux : http://untreaty.un.org/cod/icc/asp/2ndsession/report/english/part_iii_e.pdf ). Mieux payé que Sarkozy, plus discret, moins chiant, on peut jouer au solitaire dans son bureau quand il n'y a pas d'affaire en cours (et la CPI a mis des années à en avoir. Le fait que les juges pendant les années 2003/2004 étaient payés à rien foutre était de notoriété publique parmi le petit personnel dont je faisais partie).
C'est de la glorification de l'élite par elle même : installer une classe intouchable, progresser dans l'intouchabilité. Alors que lesdits juges (il s'agit ici du tribunal voisin du TPIY, mais franchement je ne vois pas pourquoi différencier) se permettent de juger des journalistes quand des papiers leurs déplaisent, de les mettre aux fers et de continuer à se pavaner dans leur costume Armani comme sauveurs du genre humain tient absolument de l'obscénité la plus crasse, mais certainement pas de la surprise. On se plaint des financiers carnassiers qui ont au moins le mérite de la franchise ("Goldmann-Sachs rules the world" comme disait l'autre), et dont on n'attend rien d'autre que leur panurgisme.

J'ai quitté la CPI pour plein de mauvaises raisons. Mais j'en avais deux bonnes. Mon aversion à la moquette grise et aux faux-plafonds du monde du travail de bureau, surtout celui de l'administration. Celle-là se discute, et le débat intérieur a été long mais il est terminé. Et l'autre : ne pas participer à la création d'une caste d'intouchables qui se nourrissent sur l'idéalisme des gens. Elle pouvait apparaître comme un prétexte idéologique pour mes propres légères turpitudes avec le monde adulte. Peut-être. N'empêche qu'elle était loin d'être une idée folle.

Cette prise d'otage de la justice internationale par les forces sombres du pognon est un drame. Une corrosion de plus de l'édifice assez chancelant des idées fortes de la société post-Lumières. Florence Hartmann, dont je n'ai pas lu les écrits, paie au moins cela, sa tentative de remettre leur infaillibilité papale en cause. Elle n'a fait que publier un livre, la mettre sur le banc à côté de Mladic montre bien à quel point ces gens n'ont aucun respect de leur fonction qui devrait être la plus haute de la planète. Ils rabaissent leur métier à de la vendetta, et en prenant leur infaillibilité comme argent comptant oublient en chemin la hauteur de vue dont ils sont supposés être le plus bel exemple de l'univers.
Pourquoi ne pas attaquer Hartmann au civil/pénal en diffamation si elle a menti ?

Dégoût donc, mais aucune surprise, je l'avais senti dans ma courte expérience de là-bas. Des fonctionnaires idéalistes (oui il y en avait), un procureur assez merveilleusement charmeur et une bande de placardisés hautement dangereux. La justice internationale sert dans les faits aux États comme mise en réserve de fonctionnaires méritants. C'est un gigantesque susucre et une grande maison de retraite dorée. Voilà pour les illusions. Mais au moins pourrait-elle peut-être servir à quelque chose ? Je finis par en douter. Les juges qui sont le haut de l'échelle ne peuvent pas avoir le moindre contact avec le réel en étant traités comme des loukoums. Or c'est justement eux qui vont juger des affaires humaines. On nous laisse croire que le calme et le bien-être nécessaire à la bonne balance de la justice réside dans le confort matériel. Et puis quelle définition est-ce là de la connaissance du monde, quand aucun aspect de votre vie matérielle ne peut poser problème ? La hauteur de vue a bon dos. Alors évidemment, avec autant de fric et de pouvoir en jeu, le risque de glissement à la Borgia existe. En attendant Borgia, on a Kafka. C'est un bon début.
Les glorieux inventeurs du tribunal de Nüremberg et son incroyable machinerie de justice doivent se retourner dans leur tombe, pour y vomir.

PS le 14/12, ai trouvé cet article via béné C.
http://www.article19.org/resources.php/resource/2883/fr/Le%20Mandat%20d’arrêt%20à%20l’encontre%20de%20Florence%20Hartmann%20entame%20l’autorité%20morale%20du%20TPIY

tout y est...

Parlons avec les jeunes

2011-11-19T13:05:00.001+01:00

Hier Elise, qui est ce que l'on peut appeler une jeune, puisqu'elle a moins de 25 ans, a prononcé cette phrase qui retentit encore en mon crâne quelque 14 heures plus tard. Elle s'adressait à Fabrice qui comme moi est sorti du cercle dit des "jeunes" il y a quelques années. Sommes nous ringard ? A partir de quand a-t-on l'air aussi con qu'un chef de gare qui dit "mais si c'est ble-ssipo" comme dans la vieille pub SNCF ("mon teupo et oim on voudrait aller à la mer") ? Bref Elise a dit à Fabrice, écoutez attentivement : "Ah, Tu l'as basée en mode véner".

Bon je passe sur l'interjection Ah! qui est plus ancienne que le Christ, peut-on supposer.
Notons par contre le "en mode", très usité ces dernières années, qui peut être a une étymologie venue de l'internet. Théorie intéressante. Le mode étant l'équivalent (parait-il) MSN du statut facebook.
Véner est un vieux de la vieille, je n'argumenterai pas dessus, je pense que déjà Jean Moulin a dû prononcer un "ils m'ont pécho, tain j'suis trop véner" quand les chiroumes nazis l'emmenaient.

Bon. "Trop" est aussi dans un regain de forme, je veux dire d'usage, utilisé à toutes les sauces (ma nièce, que l'on peut considérer comme proto-jeune : "c'est trop nul"). Jusqu'à son emploi oxymoresque sublime dans ce qui me semble une invention récente, le "trop pas". Exemple simple : J'ai trop pas aimé le dernier Lady Gaga. Ou (j'extrapole ici au risque de passer pour le vieux con qui est déjà en moi, bref les gars je prends des risques:) Il m'a fait un plan en mode relou, j'ai trop pas kiffé.

Reste "basé". Qui non n'est pas baisé, pas du tout. Baser veut dire, jeter, tej, quitter, lâcher, rompre, se séparer, renvoyer chez sa mère (reum ?) etc. Elise proposait une orthographe en bazer, ce qui impliquerait une autre étymologie, que celle qui me sembalit jusque là la plus propable, le mot base, renvoyer à sa base, au camp d'base. Ou métaphore du baise-ball peut-être ?

Exotica project

2011-11-11T18:35:00.004+01:00

100 (cent !) 45t dits "exotica" pleins de youps,de schtooonk, de rythmes de la jongle à courir hurler en pagne dans la forêt, de pliffs, de mélodies exotiques à un franc trente, de chants sans paroles pleins de waouuuuaaaaououaaha, de guitares hawaïennes, de guitares à trémolo, d'effets "spatiaux", de marimba, de flutes en bambou, de xylophone, d'effets vocaux à faire pleurer de jalousie Ennio Moricone, la liste est totalement infinie.

Il semblerait qu'il reste donc deux trois machins à sauver du genre humain, c'est pas une bonne nouvelle ça ?

http://www.exoticaproject.com/

Haino, Ambarchi, O'Malley

2011-11-08T11:56:00.000+01:00

trio de monstres de la noise.

c'est à peu près à ça que ressemblait le concert, mais avec un son, je veux dire un SON, un SON MONSTRUEUX en plus. Relâchement d'endorphine généralisé sous pression moléculaire instable.
Tous ceux qui faisaient autre chose hier soir n'étaient rien que des pédés de droite.

Ela Orleans

2011-11-07T10:09:00.001+01:00

Je suis tombé amoureux d'Ela Orleans et de sa magnifique solitude habitée.
Elle est polonaise, elle vit à New York et elle fait le Velvet Underground à elle toute seule.
il y a chez elle quelque chose comme une clarté extirpée d'une totale confusion (à moins que ça ne soit l'inverse).

je l'aime déjà depuis une heure, et je ne sais pas encore si ça va durer toute la vie

Star trek et les pédés de droite

2011-11-06T13:19:00.001+01:00

Oui hein quel titre.
Comme quoi on peut parfaitement tirer un très bon papier d'un film sans grand intérêt (médiocre mais pas totalement dégueu non plus si vous aimez les trucs ou il y a des vaisseaux spatiaux).
Pas la peine d'avoir vu le Star Trek (2009) en question pour y comprendre quelque chose. Cela dit moi je l'ai vu et je vois maintenant clairement à quel point je n'avais rien vu.

http://www.minorites.org/index.php/2-la-revue/885-star-trek-et-les-pedes-de-droite.html

Les Paul & Mary Ford, de l'invention de l'Overdub

2011-11-03T11:28:00.005+01:00

Séquence émotion. Un des tous premiers morceaux de l'histoire de l'univers connu à utiliser l'overdub. Les Paul avait déjà auparavant commencé à overduber avec des disques : je m'enregistre sur un disque, je passe le disque, je joue par dessus en m'enregistrant sur un deuxieme disque. See watta mean ?

Voir son single "Lover" (1947), fait avec ce genre de technique. Sur "Lover" Les Paul se permet d'utiliser différentes vitesses, doublées ou deux fois moins vite, et joue donc avec des textures totalement inédites à l'époque. Il en fait de la musique. Bon. De la musique de démonstration de foire, mais de la musique. A la vérité, Sidney Bechet avait déjà publié un single jouant ouvertement sur l'overdub : "sheik of araby" par "Sidney Bechet One man's band". 1941 carrément. Il y jouait tout, profitant des possibilités d'enregistrer en plusieurs fois. Batterie, basse, piano et cuivres. Sa tentative n'avait pas rencontré un écho délirant. Plutôt de l'hostilité. Il paraîtrait même que la fédération des musiciens américains l'a menacé d'un bon vieux procès (c'est un point que j'ai du mal à éclairer en cherchant le web mais qui reste finalement largement anecdotique)... l'overdub pouvait signifier la fin du business pour tous les musiciens d'accompagnement...

Avec l'avènement du magnétophone (technologie volée aux allemands après guerre. Développée par BASF pour diffuser les discours d'Hitler sans qu'il ait besoin d'être au studio de radio, utilisée pour archiver les discours des élites nazies) Les Paul peut multiplier les manoeuvres sans trop de déperdition sonore. Il invente moults techniques avant que la société californienne Ampex ne se décide à sortir un magnéto multipistes, à sa demande, sur ses plans. A partir de là et comme le dirait un Madoff ou un quelconque executive de chez Goldman Sachs, the sky is the limit. La musique vient d'être irrémédiablement transformée, ne pourra plus jamais être la même. Il appelle sa technique sound on sound. On retouche le réel avec du réel comme disait Bresson à propos du cinéma.

Ecoutez la voix au moment des refrains, la multiplication des voix, c'est à tirer des larmes à un fonctionnaire du (futur) FESF.

Ils sont beaux tous les deux avec chacun leur casque, hardis à lancer la révolution qui va à jamais balayer le genre de musique gentilment plouc qu'ils affectionnent. Innovateurs mis à poils par leurs inventions (mêmes). Vainqueurs par le multipistes, vaincus par le multipistes.

Hydrophonies

2011-10-28T12:50:00.003+02:00

(une écoute au casque rendra à ce post un peu plus de sa vérité. une écoute sur les enceintes merdiques de votre pc/mac lui fera mal)

Qui a déjà tripatouillé des potards le sait, la machine est aussi incontrôlable que la nature elle-même. Souvent indifférente et révoltante d'ennui, parfois mystérieuse, voire mystique.
C'est ce que veut dire Villalobos le DJ quand on lui refile le catalogue de musique contemporaine/jazz de ECM et qu'il le manipule avec d'énormes synthés très chers qu'il décrit comme des êtres vivants. A un certain moment le machin (le synthé) a son autonomie propre, il ne donne que ce qu'il veut. On se contente de le flatter comme une plante verte, comme un gros chat. Et alors la musique devient autre chose que de la volonté, elle devient de l'observation, je veux dire elle devient pure écoute (et la technique, cette vieille emmerdeuse, s'envole, disparaît derrière un brouillard perlé, l'oreille est le seul instrument), je veux dire que le musicien peut se rêver en détenteur à temps partiel d'un écosystème plutôt qu'en "créateur", en locataire d'un jardin, plutôt qu'en compositeur qui manipulerait le beau à partir de son génie incarné. Il n'a plus pour arme qu'une petite serpette. Il enlève un peu pour que ça bourgeonne.

En musique la technologie gagne à prendre son autonomie, à trouver un milieu où "vivre". La musique c'est l'anti-fukushima. Le musicien aime que le réacteur crame de mille feux pendant qu'il a le dos tourné, c'est même tout l'intérêt de sa mise à feu. L'ingénieur contrôle sa technologie et s'angoisse de la laisser fuir, le musicien la laisse faire, et attend le moment où elle va tout inonder. Il est un innocent de l'écoute, un innocent aux oreilles pleines, pour qui aucune malfaçon n'existe.

Alors un enregistrement fait au micro hydrophone sous la couche de glace d'un lac gelé des Vosges, un enregistrement d'amateur amoureux (qui pour le coup connaît sa technique), peut se mettre à sonner comme de la musique, comme un synthé vivant. Le promeneur écoutant et le DJ dans son studio travaillent finalement à capter ce qu'il se passe dans leur jardin. Microcosmos.

http://www.promeneursecoutant.fr/article.php?id=50&titre=longemer-resonne

L'hallucinante Débâcle à Pierre-percée (quel titre !) fera office de bonus-track à cette petite leçon de zoomusique.

http://www.promeneursecoutant.fr/article.php?id=22&titre=debacle-a-pierre-percee

Le son des blocs qui s'entrechoquent remplit mon coeur d'une joie glacée.

La piscine à copé

2011-10-03T11:13:00.001+02:00

Ainsi, la part invisible de ce document, l’aura du propriétaire de la piscine, se dessine de plus en plus précisément hors champ et modifie le degré de compromission du nageur candide. Le liquide change de nature… Le hors-là d'une photo de vacances, aussi effrayant que le bleu de la piscine : analyse complète de la photo choc ici.

Pas de politique sur ce blog, bien sûr, jamais. Rappelez-vous cependant les enfants, Paul, Épitre aux corinthiens, 12, 5, 7 : Du tout sauf Guéant, jamais tu ne dévieras. Jamais. Pour ses acolytes, en maillot de bain ou non, tu auras bien sûr la même tactique de bouchage de nez, à la pince à linge si tu as besoin de tes mains, avec ton pouce et ton index sinon, comme si tu allais plonger dans le grand bain.

The Quietus

2011-09-30T17:13:00.003+02:00

Suis séduit par le Quietus, publication musicale pointue. Je ne partage pas toujours leurs opinions, leurs choix etc. Mais le fond y est

http://thequietus.com/

L'article très clair et sans bullshit technique sur les horreurs sonico-commerciales du Mastering (la course à l'armement du "c'est moi qui ai le plus gros son"), est une merveille du genre.

Barrissent les manchots

2011-09-08T18:32:00.000+02:00

Princes ottomans et syncrétismes antéculturels de Göbekli Tepe, raffinements de la sublime porte, stambouliotes et gens de Kars la neigeuse, d'où, de quel divin nombril peut donc sortir cet impensable mélange de psychédélisme wahwah et d'orientalisme ? D'où vient cette lancinante et lascive vague d'amourzenfumés ? Sont-ce les percussions ou bien l'Oud électrique qui abreuvent nos esprits à la source commune, à la vulgivaga de l'Amour-vrai ? Oh je vois un ashram sur le Bosphore même, où nous vivrons nus et dialpiderons notre éternelle jeunesse dans des boeufs plus interminables que les nuits des pyramides sur quelque petit vapur loué à un marchand de Bien pour l'occasion, nous nous y épancherons langoureusement sur des tapis perses et feront tourner le bong d'améthyste et d'ivoire, nos yeux rougis par l'épaisse sensualité de l'amour collectif, nos peaux dorées par le soleil levant qui dardera ses rayons fougueux sur la vieille Sainte Sophie. Et le Styx même coulera à l'envers, déversant sur nous jusqu'aux plus cruelles de nos divinités oubliées pour une mascarade qui n'aura pas de fin. A moi !

Control, Die Antwoord, Nomad's Land

2011-08-14T13:34:00.001+02:00

Spoek Mathambo est le premier noir africain que je connaisse qui ai repris Joy Division, et j'en ai eu des frissons, 2011, année de naissance de l'Afro-goth, at last... c'était dans cette affaire berlinoise, cet afro-germanisme naissant depuis la terre brandebourgeoise (Hardwax, basic channel et al. en droite ligne depuis le kraftwerk/master flash des années 70) qui m'avait peut-être le plus motivé sur le plan de l'imaginaire politique... Il faudrait consacrer un jour quelque chose au contre-pillage de la culture blanche par les noirs, qui souvent en venant se servir dans les étalages de la culture européenne cherchent à être étrangers chez eux, étrangers dans leur propre langue disait Gillou. Retour d'influence, de Manchester vers l'Afrique du sud. Seb K m'avait déjà donné du fil à retordre à ce sujet, l'Afrique du Sud, en m'envoyant des clips de Die Antwoord, que j'avais trouvé disons à la fois remuants et vains, ce qui est déjà pas mal. Spoek lèche un poil trop ses clips à mon goût (pas de sophistication indigente white trash dans son afro-goth, évidemment. mais là on frise le publicitaire sur son Control) mais il envoie quelque chose d'heureux sur la géopolitique désirante, de la pure basse mastar qui déchire (war on words) et tout un sens du remue-ménage, tout un darkness à qui on la fait pas, qui tiendrait presque du Tricky sous emphétamines (sous extasy).

De l'Afrique du Sud, selon un article du Courrier Interntional, les antwoord disent que c'est une "putain de salade de fruit". L'accent du guignol en short pink floyd possède effectivement le sel de la grosse salade créole. le blanc créolisé est autant l'avenir que la grosse basse, je veux dire autant signe de l'élévation de la pensée vers le mouvement, l'entropie, le nouveau don du nouveau, c'est encore Gillou qui parle.

Chanteur : "die fuckin antwoord !"
journaliste : what does that mean ?
Chanteur : "the answer"
Journaliste : "the answer to what ?"
Chanteur : ".... whatever man"

La chanteuse est secrètement folle de moi, évidemment.

Au moment où je tombais sur toute cette joyeuse énergie de la jeunesse des antipodes, les hasards de mes recherches persos me faisaient buter sur une vieille revue musicale des années 90, , Nomads Land, que je ne connaissais pas (plus ou moins acoquinée au regretté Octopus semble-t-il).
Google livre a numérisé ces vieux papelards, sans restriction de droits je crois.
On y trouve un long article de Kodo Eshwun, le théoricien de l'Afrofuturisme (de Sun Ra à la jungle anglaise) qui justement traite des apports blancs à la musique noire, de l'importance du concept de kidnapping par des aliens pour les auteurs noirs américains de SF, mais aussi les noirs américains tout court (leurs ancêtres furent effectivement kidnappés par des aliens), et d'une réponse musicale à l'humanisme abstrait et universaliste de ces gens qui les ont envoyé couper du coton en Amérique (je veux dire nous, enfin nos héros nationaux)...
Eshwun laisse affleurer l'idée de quelque chose comme un créolisme généralisé, seul pendant un peu heureux au glacis en cours des identités sous l'homogénisation en temps réel de notre super nouveau monde numérique global.

Enfin je me comprends.

Nomads Land en tout cas était une putain de revue toute emplie d'une sorte de cyber-innocence critique et d'une érudition assez folle, et sa lecture tardive m'aurait presque foutu des frissons, et je suis confus de ne l'avoir point connu à l'époque, j'aurais été moins con.

http://books.google.com/books?id=aAmURUgYT1YC&lpg=PP1&hl=fr&pg=PP1#v=onepage&q&f=false

Et pour ce genre de chose, Google Books est une bénédiction, ni plus ni moins.

PS - spéciale dédicace à Estelle "mais ça me fait rien votre truc" L.

HARDCORE

2011-08-06T18:54:00.004+02:00

le comble de la bourgeoisie c'est de vivre à travers les autres, par procuration comme disait un grand chanteur français, je veux dire par exemple de remplacer son balais dans le cul en situation dansante par un ersatz virtuel, au hasard les exubérances quelques peu sauvages de certains écervelés d'un lieu non déterminé.

Ceux qui tiennent les 17 minutes gagnent une chupa chups

Clown toujours

2011-05-26T11:50:00.001+02:00

L'ange bleu faisait cette prémonition affreuse sur l'avenir de la société dite du spectacle... Un jour nous serons comme le professeur Unrat tous obligés de faire les clowns. Le cirque sera devenu une obligation légale comme une autre. Le porno pourquoi pas. Le jeux vidéo c'est en cours...
Cette scène finale du pathétique Kikiriki (cocorico en Allemand) qu'il doit hurler sur scène grimmé en clown devant ses anciens élèves du temps où il était professeur respectable, tous ces petits connards satisfaits qui l'humilient... cette scène ne m'a jamais fait rire, elle m'aurait plutôt glacé le sang... totalement en phase avec le coeur du machin spectaculaire...

En Chine on oblige les bagnards à jouer à World of Warcraft en ligne pour faire gagner de l'argent à leurs matons : petit épiphénomène de la bêtise humaine et de l'avidité des déchets qui tiennent ce genre de lieux ? Non, cela ressemble bien plus à une évolution plus générale des moeurs dont on peut aussi trouver des traces bien grasses dans la facebookerie mondialisée. L'industrie et le spectacle ont bien sûr toujours marché droit main dans la main. L'obligation légale de se produire/divertir pourrait bien constituer la sève du prochain totalitarisme, en paillettes et mondes virtuels. Je ne suis pas certain qu'on va gagner au change.

http://bigbrowser.blog.lemonde.fr/2011/05/26/en-chine-des-detenus-obliges-a-jouer-a-world-of-warcraft/

Kono Samouraï

2011-05-04T12:58:00.000+02:00

vous ne saviez rien
vous barbotiez dans votre ignorance crasse
vous n'aviez
JAMAIS
entendu parler des Yamasuki
vous pensiez encore impressionner vos copines (pains/partenaires) avec Under the milky way des Church, qui sont australiens (et vous aviez oublié que vos 18 ans s'étaient envolés
un jour d'automne à Paris (peut-être au Bataclan), peut-être à peu près quand Ouï FM avait cessé de s'intéresser à Minimal Compact)

Mais les Yamasuki sont français monsieur,
comme le général
laissez moi épancher mes larmes de joie avant que je ne presse "repeat"

Detroit Wildlife

2011-04-26T17:22:00.001+02:00

Detroit Wildlife from florent tillon on Vimeo.

La chose m'est parvenue par Marc, via Thomas.... j'ai beaucoup aimé ce docu. Et pas seulement pour ses qualités intrinsèques, filmiques. Ce qui saute aux yeux : le message d'espoir lové dans la description de la vie post-accident, post l'accident industriel monstrueux (Detroit ça n'est pas fukushima mais c'est aussi un beau produit du rationalisme à l'oeuvre...) dont on commence à comprendre qu'il est le destin de notre civilisation, qu'il est structurel et non conjoncturel. Alors si les gens revivent au milieu des ruines de la surproduction, et si ils arrivent même à bien, à mieux y vivre peut-être, alors rien ne devrait nous faire peur.

Mon petit imaginaire s'envole et transpose la même chose à Paris et à ses affreuses banlieues, les paons sur les avenues oubliées, le chevrefeuille qui pousserait sur les façades de monuments abandonnés... oui imaginer. Magnifique petit film.

Je vais aller couper du bois et je suis à vous.

Hedjaz ep

2011-04-10T15:17:00.001+02:00

Le Hedjaz ep est en quelque sorte la bande son officielle du Hedjaz 2011, le carnet de voyage. Ce sont des impressions musicales d'orient, en deux faces, deux facettes, l'une ancrée dans une certaine confusion/bouillonement culturel/de vie / densité urbaine et humaine (et je dois dire qu'au niveau résultat on n'est pas volé en confusion) et l'autre dans une certaine dureté/rudesse, beauté du flatland, la poussière et les matériaux crus.

Je n'en suis ni très sûr, ni mécontent. Il me faudra probablement quelques mois pour savoir ce que j'en pense vraiment. Enjoy.

HEDJAZ EP by ralentieghost

PS merci à Marc pour et Michel W. pour les remarques constructives
PPS Du héros du premier morceau, Ayram (et je ne sais même pas écrire son prénom), je n'ai pas encore eu la bénédiction. Du vol, je sais.

Mouvement crash test

2011-03-16T13:34:00.001+01:00

Mon deuxième article pour Mouvement, une Chronique d'un festival de musique contemporaine au Berghain, la semaine dernière.

Je me sers honteusement du magazine pour tester des idées que je veux mettre en place, peut-être dans un petit essai, mais j'ai encore beaucoup à faire et à lire pour que le tout se tienne, et reste fun.... L'essai pourrait bien s'appeler "Sons et musique", et raconter les rapports assez étranges entre ces deux entités. On verra.
Là c'est peut être un peu abruptement balancé mais justement, c'est un crash test, alors on y met tous les oeufs dans l'pannier, d'un coup.

http://www.mouvement.net/critiques-6152198374c4753f-que-la-lumiere-sonne

Moubarak DOWN !

2011-02-11T18:08:00.004+01:00

Coriace mother fucker has stepped down...
Je profite de cet instant de félicité pour donner quelques nouvelles, et même pas mal :

Le carnet de voyage de mes vacances d'hiver
http://hedjaz2011.blogspot.com/

La sortie imminente de tout et plus encore, et son site :
http://www.toutetplusencore.fr

Que Thomas soir mille fois remercié, je veux dire admiré, pour son travail pharaonesque (si je puis me permettre). Je veux dire traduire - et bien - un tel morceau... et le mettre en page sous Latex... Et sa putain de "lettre ouverte à David Foster Wallace", qui est une merveille. Cristelle aussi pour sa patiente supervision et ses mains dans le cambouis Latex et mathématique.

Quelques photos du livre sur le blog de LSF

Entre temps, ont été pondus un article sur Moritz von Oswald pour la revue Mouvement (un hum ...portrait conceptuel qui met ensemble pas mal d'idées accumulées ces derniers mois à bouquiner sur la musique), et un projet de scénar de film avec le Philou, sur lequel je reviendrais peut-être un jour, même si l'absence de cancéreux amoureux d'une ingénue à Cergy Pontoise risque vaguement de nous couper les chances de subvention (et l'absence de talent ? je refuse de me prononcer).

Cindy Talk in Amman

2011-01-10T14:45:00.005+01:00

En vérité je vous le dit, la seule véritable manière de faire entendre le silence est de savoir le rompre. Gordon Sharp est revenu. 15 ans sans album. 3 (!) en 2010. Impossible de résumer les impressions que cette seule nouvelle ont fait sur moi sans parler de la musique qui vient d'arriver dans ma boîte aux lettres. Et compte tenu de mon départ pour la Jordanie après demain, tout cela est reporté à fin janvier (ou à jamais ?).

A Amman je vous le dit Cindy Talk sera loin. Mais il ne s'en sortira pas comme ça. En attendant le Wadi Rum est à moi (hips).

Corée express

2010-12-20T11:04:00.005+01:00

Les sens figuré sortent en Corée. Je tenais quand même à ce que mes 6 lecteurs le sachent.

http://www.lesensfigure.fr/blog/index.php?post/2010/12/20/Philo-esquisses-en-Corée

Libé, Théo, Berlin Sampler et moi

2010-12-13T10:37:00.001+01:00

Théo Lessour continue de tirer la couverture à lui : une page dans libé ce week-end les enfants.
On peut la lire sur la
Berlin Sampler revue

O'Hara 5

2010-11-19T18:31:00.003+01:00

Un film de (et avec) Kourtney Roy. Avec du Tsé dedans. Le grand retour de la vengeance. Bon rien de bien neuf sous le soleil musical mais j'étais ravi de remettre le pied à l'étrier comme on dit.

Svarte Greiner ou les vieilles amours

2010-11-15T16:32:00.006+01:00

Je ne connais pas Svarte Greiner, qui est venu à moi par des chemins détournés. Mais j'éprouve avec sa musique une familiarité peu commune, comme si elle m'avait toujours appartenu. Ca n'est d'ailleurs peut être pas foncièrement original dans son style, mais c'est surtout familier. Rien n'est plus familier que ses longues minutes perdues entre une modulation réduite à rien et la chute infinie des effets. Déjà là avant que je ne l'entende. Et je me retrouve à l'écouter toute la sainte journée comme on rentrerait chez soi. Flatte peut-être bien mon increvable gothiquerie. On peut toujours la trouver sombre (le monsieur définit son travail comme "accoustic doom", tu parles), mais moi elle me détendrait plutôt, elle me draperait plutôt dans une humeur propice.
Oh je ne suis pas sûr que cela soit véritablement partageable, mais on peut toujours essayer.

Son myspace (nom de dieu myspace n'a même pas encore inventé le embedd)

Rouch carmin

2010-11-12T14:41:00.003+01:00

Allez en paix les enfants. Je suis "tombé" (drôle d'expression quand on y pense) là-dessus en faisant des recherches pour le projet PELLICAN H427 X - SECRET sur lequel je travaille en ce moment à l'ombre de ma vie respectable. A ceux qui ne connaissent pas je conseille quand même vivement de regarder les trois parties, de dépasser le début façon connaissance du monde. Il s'agit d'ailleurs bien de connaissance d'un monde, mais je ne suis pas sûr du quel. Je ne commenterai pas plus, je crois qu'il n'y a rien à en dire, c'est du domaine de la sidération, pure.

Blip bloup bloup boom Womp Womp (Dubstep)

2010-11-10T13:12:00.004+01:00

Il y avait dans la techno un rêve transhumaniste, post-naturaliste d'alliance avec la machine. Rêve déjà ancien, devenu peut être notre quotidien depuis le Blade Runner de Ridley Scott (et du k dick). Mais machine et hommes étaient encore sur deux plans de réalité différents, capable de s'entendre, parfois même de s'imiter (l'androide de dick, les kraftwerk, le danseur robotique de la rave) mais pas de se fondre. Pas encore. Pas vraiment. Ou alors, on pensait encore le "cyborg" comme une sorte de machine avec des organes, ou d'hommes avec des prothèses. Nous n'avions rien compris.

La nouvelle génération - les 16/25 ans - n'a connu que les ordinateurs, les jeux vidéos, internet. La nouvelle génération considère la première techno comme une musqiue pionnière et analogique. La nouvelle génération aime la rave, mais est en train de la gangréner, de la dégueulasser, de l'éclabousser,de la bio-troniciser.
La nouvelle génération est dans le throbbing, le wicked, le sick et (surtout) le filthy autant d'épithètes de la dégénéréscence et du mouvement organique appliqué à du pur numérique. La synthèse électronique, Oscillation -> transformation a vécu. Nous n'avons plus un signal qui passe et se fait manger par différents opérateurs mathématiques, mais une sorte de biologie, d'écosystème, de soupe de signaux qu'on essaie de cultiver comme on peut et qui une fois quitté le tube à essai poussent sur le dos des autres. On est dans la maladie comme agent de transformation indifférente des organismes qui l'entoure. Sick eh !

C'est à dire que l'importance des transformations est devenue telle, et capable de descendre si bas dans l'échelle moléculaire - on touche aux "grains" de la synthèse granulaire, les 1/44100 de seconde d'oscilation d'un son, et on applique à des groupes de ces grains diverses manipulations entrelacés - qu'on peut maintenant sentir (l'entendre étant à mon avis lui aussi à questionner, du moins en condition de club) les accidents infinis et l'incommensurables, le continu irrégulier, bosselé, abîmé et changeant du phénomène organique. Toutes les parties du tout choppent une incompréhensible autonomie. C'est le cancer si vous voulez. C'est la variation du vivant qui pourrit partout et se fait coloniser par des parasites aux pseudopodes mous. Il n'y a pas vraiment de différence structurelle notable entre les tunes dubstep et ce qui est arrivé avant (boom boom - pause - boom boom), mais la bass music actuelle anglaise relève pourtant d'un tout autre paradigme. Plongeon dans une véritable culture, au sens agricole du mot, digitale. Des champignons, des lichens, une vie pulsante incontrôlable. Voyez l'imagerie qui a quitté le futur (pensez à ce bon vieux jeu vidéo Wipeout, perle des années 90 et à son imagerie SF maintenant si ancienne, si robotique, si peu hybride, qu'on se croirait dans un autre monde) et la sobriété de ce vieux combat d'arrière garde machine vs l'homme pour le monstre, le zombie, le robot, l'ewok dopé, l'hybride créature de fiction - animal - plante - machine - soupe de microbes - cytosquelette gentil qui fume des beuz. La culture populaire n'est même plus vraiment régurgitée dans un vomi sucré - façon revival années 80 à la Peaches et consorts - elle est carrément avalée par une amibe digitale, un blob monstrueux dont les références sont bien plus à trouver dans les stimuli du jeu vidéo, dans le recyclage par la culture gamers de clichés de sous culture cinématogrpahiques ou musicale que directement dans la musique.
Tous les éléments, même non synthétiques, mêmes insérés de l'extérieur (les voix, les samples) sont dévorés par des systèmes de transformation totalement irréguliers qui démettent comme un passé encore trop rationnel - trop proportionnel, trop grec, trop platonicien, trop con - la continuité plate des fonctions mathématiques simples de la première musique électronique, ascencion, déscente, lignes continues. On tourne encore des potards mais on use aussi de schémas aléatoires de modification des paramètres qui créent à la fin de l'incommensurable, du mouillé. L'obsession de la basse régressive - et là au niveau régression les enfants ça se pose là - renvoie la pire dramaturgie, les crescendo et autres vieux reste du théâtre musical à l'indifférence de la nature, et le réel gélifié de la culture digitale invente une sorte de puissance hybride, monstrueuse (mais le monstre devient pure normalité ici) parce qu'elle noie l'intelligence mathématique, la puissance de calcul dans la bêtise, l'idiotie d'un réel qui n'est certainement plus un virtuel. Wagner qui mangerait le caca d'un alien à grosse bouche en chantant du RNB par les autres orifices, filmé sur Youtube par sa petite amie. Cosima un Joystick dans l'cul. Les théoriciens du tout est langage peuvent aller repeindre mes chiottes. On est dans l'asignifiance béâte. Il y aura toujours des cons pour en avoir peur. C'est la vie, les Finkielkraut finissent toujours par chopper les postes et les honneurs. Ce digitalisme mouille autant le monde qu'il est devenu monde lui même, dévoré par des colonies d'organismes mutants, moitiés références culturelles, moitié objets informatiques, moitié détritus de l'univers sonique "extérieur". Mais cette idée d'extérieur commence aussi à sentir le moisi justement. Injections/déjections. La culture devenue un estomac avec ses gaz et ses déshonneurs qui font rire. La flatulence de la basse. Que cela arrive via la jeunesse anglaise prolo n'est pas si surprenant : je la vois d'ici assise sur son canapé puant dans un appart surpayé et surchauffé face à un PC en kit coréen, deux enceintes posées sur le fer à repasser, défoncée avec de l'herbe façon skunk-atomique que n'oserait même pas fumer Lee Perry , toute capuche dehors (ou tout dedans la capuche), les yeux rougis par l'écran qui distribue autant le jeu vidéo que le logiciel à musique, que le porno et les mails, à sortir dans des soirées à sound system démesurés dans des entrepots ou des clubs tous assez cher pour dépenser en un soir un mois de ressources de vie à Berlin... L'Angleterre reste un térreau mondial, un lieu idéal pour un transcréolisme lardé de sous culture ciné-télé-jeux-clip globale, pour que tout bouillonne en même temps, ce qui est importé, ce qui est renvoyé, reflux mélangés des vieux restes de l'empire et de la victimisation heureuse du spectacle global. Que la kétamine, l'anesthésiant pour cheval, soit responsable de cette obsession du bleep-bass me semble aussi cohérent avec l'état d'abandon à coup de marteau, de cartoon décomposé, de cartoon-zombie de la musique. Des on-dits tout ça. Je n'ai jamais pris de ketamine et je préfère annoncer directement que je suis maintenant un poil trop vieux pour ce genre de bêtise. De toute façon, ketamine ou non ça serait venu d'une manière ou d'une autre. La musique électronique n'existe plus. Nous sommes entrées dans l'heure post-vortex, hyper-humide, pourri-sali, vomi-compost-digital de la bass music.
Londres 1, reste du monde 0.

PS : bien entendu j'arrive là dessus avec quelque chose comme 6 ans de retard. Question d'habitude. Mais la vivacité de la culture bass music chez ces salopards d'anglais laisse deviner que le changement d'ère que j'essaie d'évoquer ici est en train de prendre, pas qu'il est déjà passé, on essaiera de trouver le paradigme en gestation fin 2010 vers 2016 si ça ne vous embête pas trop.

PPS : DJ Venom pour illustrer. Mais on pourrait prendre autre chose hein. Plus un"slide show" de différents truc qu'un mix. Le premier morceau reste encore assez à l'ancienne. Ca se complique ensuite. Laissez venir au moins jusqu'au 3e... il a son Swagga Back, ça fait plaisir. Mais nom de dieu qu'est-ce qu'un Swagga ?

CQFD (Statetrooper Trentemoeller Remix)

2010-11-03T12:29:00.003+01:00

La première preuve objective de ce que Bruce Springsteen a écouté Suicide nous vient de Suède*. C'est foutrement convaincant.
Je pense que monsieur Sebastien M. devrait apprécier ce morceau, puisse son crâne luire de joie encore mille ans ! Mais je dis ça je dis rien. En tout cas moi je ne savais pas qu'en 2010 j'aurais un Springsteen en boucle dans mon laptop. Depuis mon T-shirt born in USA acheté en 84 à la fête foraine de Saint-Vaast la Hougue (50) je m'étais un peu rangé des bagnoles sur ce terrain-là.

* il y a vraiment une histoire comme quoi après les avoir croisé en Studio à NYC il aurait eut un pur choc esthétique et aurait écrit cette very chanson State Trooper comme une sorte de retour à l'envoyeur... Claro non ?

Sonic Heavens (in your face)

2010-10-26T15:08:00.002+02:00

Des roumains résistent à l'envahisseur. Ann maria Avram et Iancu Dumitrescu. Putain de sa race, je ne sais quoi dire d'autre. Quelque chose s'est écroulé, mais quoi ? more fissional than a thousand suns, baby

(découvert via cet article,)

Dilapide ta jeunesse

2010-10-07T13:00:00.002+02:00

Bing ! Paf ! Pan ! C'est un beau jour, c'est touchant de l'avoir en main. Trois gros mois de travail répartis sur une bonne année. 448 pages. Des photos. 25 euros. Ai plus appris sur l'Allemagne avec ce livre qu'avec n'importe quoi d'autre. Je dis pas ça pour faire l'article hein.

Tulle amor 2

2010-10-04T11:04:00.003+02:00

Ce mariage là était particulier. Une énergie émotive que je n'avais pas connu depuis longtemps. Des larmes les enfants. La charge émotionelle des deux olibrius irradiait. Triomphe irradiant de l'amour pour inverser la proposition de Adorno/Horkheimer. Ca se joue à rien. Une humeur. Des regards. Des baisers. L'immense de la chose se glisse dans le trivial, l'intonation d'une voix par exemple. La façon d'être-là. C'est pas toujours si simple d'être-là. Mais peut aussi "briller comme une jeune mariée". Sur la petite scène au fond de la salle. Une reprise grand style de Lee Hazlewood/Nancy Sinatra, un 22 bar qui a tourné dans toutes les têtes des heures (des jours ?) durant. Des étoiles dans les yeux des gens. L'after du dimanche soir, où l'épuisement le disputait à l'ivresse. Putain que ce fut bon. J'en suis sorti revigoré et quelque peu mélancolisé, bien sûr. Je n'en dit pas plus, ceux qui me liront, et particulièrement les intéressés, savent comme leur énergie a ravi les coeurs.

Des nouvelles de Marseille

2010-10-01T15:38:00.004+02:00

"Il faut débarrasser le port du choléra cégétiste" - Roland Blum, député UMP, premier adjoint au maire de Marseille

(lu hier dans La Marseillaise, quotidien local)

disco KZ

2010-08-16T11:37:00.002+02:00

trouvé sur yahoo. m'a laissé sans voix.
la scène où le vieux rescapé sort sa tête du wagon façon chorégraphie rock n roll est particulièrement perturbante.
j'ai étrangement trouvé ça beau. c'est ce que dit le petit vieux : "si on m'avait dit que j'y retournerai un jour... et pour faire ça"

voyez slate
http://www.slate.fr/lien/26167/dancing-auschwitz

photos dans ta face

2010-07-09T16:54:00.017+02:00

faute de photos d'avant, quand c'était la guerre du trou chez moi, vous ne pourrez pas vous rendre compte de ce putain de boulot de deux mois. Et puis prendre des photos c pas facile hein ! alors voilà quelques images rapides du jour où on a posé les cartons + meubles dans la maison, même pas à vide donc.

La future chambre d'ami / salle de musique /bibliothèque. environ 6m sur 6. première salle à droite dès l'entrée-couloir.

La fuckin' salle de bain. Là aussi on peut pas se rendre compte qu'il n'y avait plus de plafond, que les murs avaient des trous de 20 cm etc. J'y mettrai bientôt des plantes vertes. Ouaip j'ai envie d'une salle de bain tropicale

Le sus-dit couloir/entrée. quasi 10 mètres de long l'enfoiré. immense placard au fond 1m50 de large, 1m50 de prof, 3m60 de hauteur... Le ponçage du plafond a fait passer la guerre du vietnam pour une journée à la crèche à boire des bionades en discutant avec une copine (sport national des femmes de 30/35 ans en Allemagne)

la cuisine. difficile de se rendre compte mais elle un peu plus grande qu'elle paraît là. les meubles ikea sont assez chics finalement.

salon d'un côté (impossible de voir la double porte qui part sur la gauche vers ma chambre, dommage !) :

Resalon, re même coté

de l'autre (la dite double porte vers ma chambre maintenant à droite, toujours aussi invisible) :

le balcon qu'on entrapercevait sur la première photo du salon, qui a servi de dépose gravat pendant deux mois. encore impraticable.

La chambre en regardant son côté droit depuis la double porte que vous ne verrez donc jamais :

La chambre en regardant son côté gauche depuis la double porte que vous ne verrez donc jamais (pour remettre à l'échelle le miroir fait 2 mètres de haut hein les gars. demandez à Pierre qui a du peindre/enduire le plafond trois fois pour cause de soucis chimiques incompréhensibles):

Et en bonus moi à mon bureau, qui n'est pas dans l'appart mais au bureau, évidemment (oui la lampe, 10 euros aux puces, je sais pas encore si j'assume. notez les machines laboratoires de test sonore des années 60, premiers pas d'une collection idiote à venir)

Onfray, Roudinesco et le point Godwin

2010-04-23T11:11:00.004+02:00

Je n'ai jamais lu Onfray. Je m'y mettrais peut-être un jour, je n'en sais rien. Vu le métier qui est maintenant le mien ça ne serait pas inutile. Et puis le temps est peut-être venu parce que moi j'ai toujours eu du mal, sans trop savoir pourquoi, avec ce machin para-scientifique qu'on appelle la psychanalyse. Visiblement Onfray le considère ni plus ni moins que comme de la magie qui prend les atours de la raison. Ca m'a l'air bien son truc. Rien que ce principe de "l'analyse", ce nom, me semble une complète défaite. Ca me semble vouloir se vautrer dans soi, supprimer le plus possible ses connections au monde, se chosifier en un système... Comme je ne sais pas de quoi je parle, je n'irai donc pas plus loin que ces intuitions.

Ce qui est certain, hors le fond du débat, c'est que la vieille Roudinesco a immédiatement franchi le point Godwin.

Je cite wikipédia : La loi de Godwin provient d'un énoncé fait en 1990 par Mike Godwin relatif au réseau Usenet, ancêtre de l'Internet, et popularisée depuis sur la toile : « Plus une discussion en ligne dure longtemps, plus la probabilité d'y trouver une comparaison impliquant les nazis ou Hitler s'approche de 1[1]. » Dans un débat, atteindre le point Godwin revient à signifier à son interlocuteur qu'il vient de se discréditer en vérifiant la loi de Godwin.

La Roudinesco a directement traité Onfray de fasciste. La manoeuvre est tellement grossière que je m'en suis marré. Mais je comprends pourquoi Onfray se doit de réagir devant la presse. Ce genre d'arguments puants passent à tous les coups. C'est de la réduction ad hitlerium de bas-étage. Vous êtes contre Freud, vous êtes donc antisémite. Vous êtes contre la psychanalyse, vous êtes donc nazi. Il serait temps que les psychanalystes s'inventent un meilleur défenseur. Sinon ça risquerai fort de se retourner contre eux. Roudinesco phallangiste ! Moi aussi je vais la traiter de fasciste tiens ! Y'a pas d'raison !

Zizek le lacanien par exemple, pourrait-il répondre avec le sens du débat et de la dérision à Onfray ? Voilà qui serait-intéressant.

Nom de dieu j'ai commenté l'actualité. Deux fois en 4 ans je crois. Merde !

PS un truc quand même pour Monsieur Onfray. Karl Kraus qu'on ne peut pas soupçonner d'hitlerisme s'était aussi rangé du côté de Dolfuss, même après la répression contre les ouvriers. Kraus n'était pas un fasciste, même si les allemands le rangent dans cette boîte encore de nos jours (Jacques Bouveresse a écrit là-dessus). Il était probablement une sorte d'anarchiste total (de droite ?) très difficile à classer. Une grande source d'inspiration potentielle pour ceux qui s'intéressent à la critique de leur époque en tout cas (dans la bibli à côté de Walter B et Siegfried K !). Se ranger coté Dolfuss était pour lui la seule solution pour que l'Autriche ne cède pas aux sirènes de l'hitlérisme. Il s'est trompé dans les grandes largeurs. Peut-être Freud (avocatisons le diable) a-t-il fait une erreur similaire ?
Pour ce qui est de ses amitiés avec Mussolini, là je n'ai pas d'arguments, et ça me semble quand même montrer au moins un respect très moche pour les grands et les puissants. Si ce n'est pire, effectivement.

Berlin Sampler Art Press

2010-04-22T14:38:00.002+02:00

Berlin Sampler livre du mois chez Art Press. Yeah! Très belle, longue, documentée, chronique de Christophe Kihm. Selon la théorie de l'effet pervers, autrement nommée "le revers de toute chose", Théo Lessour ne parle plus à ses anciens amis. Évidemment.

Peaches - Jesus Christ Superstar

2010-03-29T16:06:00.007+02:00

Elle revient. Et elle est en forme nom d'un p'tit baudet. En plein dans le mille de la voie de l'éternel retour au kitsch (voir le post sur Seth Price un peu plus bas) qu'elle a largement contribué à ouvrir. Peaches générale en chef des années 2000. Moi je vais vous dire un truc : j'ai adoré le premier album de la Pêche à peu près autant que je déteste Jesus Christ Superstar et ses mélodies bavardes à la queen sur leur lit d'harmonies merdeuse de blues rock de pub dans une sauce vaguement baroque à l'anglaise. Donc je partais vaincu. Et la première moitié du spectacle, elle est seule sur scène avec le Gonzales au piano (qui est un pianiste hallucinatoirement bon), elle est habillée de façon à souligner son corps de non-déesse, elle chante avec énormément de coffre, comme Tina Turner, comme Céline Dion, comme une Aretha Franklyn de zone blanche qui forcerait sur la vocalise à mort, elle joue tous les rôles, fait toutes les voix, m'a impressionné pour le Show, c'est sûr, mais absolument reconduit dans mes certitudes : une telle daube - l'original des années 70 - ne peut que propager pour les siècles et les siècles son horreur insoutenable. Mais justement... C'est avec ça qu'elle joue la mère maquerelle.
Bref je me suis fait chier comme un rat mort. Arrive l'entracte. Peaches revient en costume doré que je ne saurais même pas décrire (il y a probablement quelques condamnations au camp de travail qui se perdent dans le milieu de la mode berlinoise) et reprend plein pot. Par une chanson extrêmement ironique où elle joue à merveille la chanteuse qui ne sait pas chanter. Ca tourne au spectacle de fin d'année du conservatoire de Jouy-en-Josas. Sauf que la Peaches elle enchaîne sur des registres de voix et de ridiculissimité absolument sidérants et finit par gagner une sorte de puissance monthypyhtonesque, un grotesque immonde qu'elle extirpe de ce glacis de formes figées dans la graisse refroidie de la bouillie populaire. Ce grotesque devient communicatif et s'oppose avec véhémence à la dernière trace d'espoir livrée aux emmerdeurs comme moi, aux quasi curés dans mon genre : le piano du Gonzalez de plus en plus en verve, qui fait virevolter son blouson doré (et ses charentaises marrons) dans une sorte de fourmillement d'accords rocks devenus par sa petite alchimie personnelle à la fois légers et pénétrants. Ca bombarde dans tous les sens, c'est appuyé, c'est enveloppant, c'est une mitrailleuse harmonique. Et cet alliage improbable se solidifie avec le temps du spectacle, comme la mise en scène monte dans un crescendo de son minimalisme absolu du début vers une utilisation plus soutenue des "trucs" spectaculaires d'une salle de spectacle où l'on fait des spectacles. Pan arrive le final en forme de crucifixion : attention SPOILERS !

Une énorme croix en forme de bite de 5 mètres de haut flotte dans l'ether, l'axe vertical est un gloubiboulga organique qui part d'un coeur sanguinolent vers un gland de teub décaloté de toute beauté, l'axe horizontal est un enchevêtrements de viscères qui nous fait hésiter entre des os humains écorchés, fémur et avant-bras, et des pinces de homards qu'on aurait arraché avec les dents de la pauvre bête encore vivante. Le tout est comme englué dans une solution brillante et pailletesque qui révèle l'horreur du spectacle, ou le spectaculaire de l'horreur. Peaches est crucifiée dessus l'air idiote et timide, 30 danseurs arrivent et exécutent une chorégraphie pourrie et le spectacle tourne à l'animation du club med dans un décor fluo-kids post post post moderne, et je me dis que l'obsession actuelle du passé (expression choppée dasn une interview d'Autechre, qui s'étonnent de l'époque qui tranche tant avec le futuro-béatisme un peu benet des années 90. Des gens de ma génération hein !)et la répétition ad nauseam de l'ironie sur le dégeuli du populaire ont de beaux jours devant elles, que la mère Peaches en est à l'évidence la grande pretresse, que les autres suivent loin derrière mais rêvent de suivre, ont les dents qui rayent le plancher en sucre.

Le succès fut garanti. explosion de la foule en délire. Les Converse remuaient comme des popotins en chaleur, les sweat shirts à figures fluo gigotaient comme le chien qui dit oui à l'arrière de la voiture, ovation debout. Gonzalez épuisé était encore plus applaudi que la chanteuse qui nous avait noyé dans un voyage au centre même de ce qu'est le recyclage permanent de la culture populaire par elle-même. Il faut admettre, malgré mes fortes réticences, que j'étais pris dans le mouvement. Faut parfois savoir, lâcher un peu l'morceau.

Peaches est en partance pour le scandale et la gloire avec son crucifix-bite et son improbable capacité à jouer virtuose de la gamme des dégueulis. C'était quand même quelque chose ce machin. Si elle reprend l'Opéra de quatr sous, je lui casse la gueule.

Monacor Test Generator

2010-03-19T15:52:00.005+01:00

Herr Doktor Hans tourna le potentiomètre vers les 41 Herz. L'atténuateur n'y fit rien et Ursula hurla de plaisir.

Emmanuel Carrère - Un roman russe

2010-03-08T11:14:00.005+01:00

Je n'ai pas aimé Un roman russe. Je l'ai dévoré en un week end, en une nuit presque, comme tous les livres impossibles à lâcher. Les page-turners. Un roman russe est un page-turner.
Écrit dans un style clair et incisif, d'une redoutable concision. N'empêche, esthétiquement, littérairement, le compte n'y est pas.
J'ai avec Emmanuel Carrère une relation amoureuse soutenue depuis longtemps. Il a fait naître en moi le premier la croyance qu'il était possible d'écrire. A tort ou à raison. Il m'a au moins fait comprendre que mes obsessions étaient partageables. Partagées plutôt. Les deux premiers livres que j'ai lu de lui, Je suis vivant et vous êtes morts et Le Detroit de Behring, j'aurais voulu les écrire je crois. Avez-vous déjà eu ce sentiment ?
Je les ai découverts il y a une petite dizaine (merde : quinzaine ?) d'années peut-être un peu plus et ils avaient été écrits pour moi. Le détroit... est un essai sur l'uchronie, le non-genre méprisable par excellence. Et si Hitler avait gagné la guerre? y consacrer un essai ! Les dandy-otaku du club des vieux crevards fans de SF regardaient Carrère avec des yeux de biche. Et ce souffle poétique, à revisiter ces histoires alternatives, à les cataloguer, ce cabinet de curiosités littéraire... Houllebecq avait fait quelque chose de similaire (et d'ailleurs de totu à fait extraordinaire) avec son Lovecraft contre la vie.
Je suis vivant..., sa vie de Philip k Dick avait en fait un sous-texte, lui aussi très important : "vous en faites pas les gars, moi aussi j'en suis passé par là, il n'y a pas d'éducation littéraire sans ce moment forcément un peu flottant où l'on a envie d'hurler au monde que K dick est le plus grand écrivain de tous les temps, le tout étant de savoir en sortir". Je suis vivant... ne vous éduquait pas tant sur la vie de K Dick que sur la réception qu'on pouvait en faire nous lecteurs abasourdis, son assimilation dans les strates accumulées durant notre carrière de lecteurs. Son titre déjà qui reprenait une des phrases chocs (et clef...) de Ubik, un des retournements de situation les plus radicaux d'un des romans les plus entropiques que j'ai jamais lu, un précis de décomposition d'une ardeur hallucinée/nante. Ce titre nous parlait droit au coeur nous les K-Dickiens du huitième jour.

Carrère a alors enchainé avec merveille. L'Adversaire. Un putain de livre qui fait oeuvre inverse. Plutôt que de chercher la vérité de la fiction, il se plonge avec une violence crue dans l'horrible réel du mensonge. Le graal. Un livre assez petit et très simplement écrit qui partant d'un horrible fait divers posait la question de la littérature à la mitrailleuse : le travestissement du réel d'un côté, son utilisation rationalisée qui revient à le punaiser contre un mur, à exploiter la mort et le malheur des gens, de l'autre. Non je n'oublie pas La classe de neige, le très osé petit roman écrit "dans la bouche d'un enfant" avec une noirceur consommée. Fait d'hiver. glacial. Je n'avais - méfiance ou non - pas voulu voir son film, Retour à Kotelnitch. J'étais un peu emmerdé qu'il fasse du cinéma. Ou du documentaire. C'est ça de faire d'un auteur un de vos intimes. On a des exigences ! J'en comprenais la logique mais je n'avais pas envie de le voir à la caméra, je n'avais pas envie qu'il me montre en image les choses qu'il disait en mot. J'avais peut-être tort. J'ai d'ailleurs finalement vu la moustache le film, que j'ai trouvé plutôt bon. Et puis Un roman russe est sorti et je n'ai pas voulu le lire. La promo m'a insupporté. Et surtout, surtout, j'ai senti quelque chose comme le mauvais remugle de la petite affaire privée, de l'autofiction baveuse, la tâche de sperme du moi et ma bite, et franchement c'était pour moi, avant même de l'ouvrir, une trahison.

Et puis Philippe me l'a offert sans prévenir comme ça un jour, sans raison, ça n'était ni la noël ni mon anniversaire. Je l'ai ramené à Berlin. J'en ai lu les premières pages qui ont confirmé ma première impression et je l'ai rangé. J'étais quelque part blessé. Un an encore, et le temps était venu. Un week-end calme et une légère fatigue mentale. L'envie de lire qulque chose de moins boursoufflé que le "Central europe" de Vollman et mon Esthétique d'Adorno, mon Karl Kraus, mon Walter Benjamin, en ce moment je ne suis pas très olé-olé dans mes lectures, faut bien le dire.

Je suis tombé dessus dans ma petite bibliothèque - forcément petite - de ma chambre d'étudiant sur le retour de la Glogauer Strasse. C'était ce genre de soir : je ressors un roman érotique que j'ai déjà lu où quoi ? Une vieille BD ? Mes Blueberry sont loins, dans un carton dans un conteneur dans un garde meuble, vers Orléans. Oh Emmanuel Carrère. Merde. Quand même. J'ai d'abord été émerveillé de retrouver sa langue si simple et tenue, où l'acte d'écriture est presque dissout. Je trouve le trop plein d'intention, le débordement poétique, l'emphase très souvent pénible et défaitiste. Il y a mille façon d'être bavard. Et puis le point de départ du livre est très bon. Un hongrois retrouvé dans hôpital psychiatrique en Russie, où il est enfermé depuis la fin de la seconde guerre mondiale. Un peu attendu pour du Carrère, peut-être. Il s'en plaint.

Mais le livre s'avère en fait la description d'une quête intérieure à laquelle je n'arrive pas à m'intéresser. Que sa maman l'aime. Qu'on finisse par l'aimer. Une femme, cette femme. Son grand père mort bien avant sa naissance. Il est plein de dates anniversaires, de réinterprétations à posteriori de gestes de son enfance, d'auto-apitoiement, et même de pages dégoulinantes sur l'amour impossible qui m'ont rendu triste. Triste de m'éloigner du Carrère dont j'attendais mieux. Les affaires privées sont toujours touchantes. Qu'il ait pu sombrer autant dans une (non)machine non littéraire, c'est à dire sans aucun enjeux autres que thérapeutiques (pas tout à fait en fait, bien entendu se glissent pas mal de réflexions sur la violence du geste d'écrire la vie des autres, et la sienne, et même une petite tentative sur l'impossibilité pour l'écrivain de mettre le réel au diapason de sa plume. Mais c'est maigre, malgré paradoxalement l'épaisseur inhabituelle du volume. CQFD), c'est, au sens propre du mot, affligeant.

Ce livre sent la psychanalyse à plein nez. L'antagonisme au monde qu'elle implique. Le ressassement éternel des "dates" anniversaires, des violences psychiques subies par l'absence, du grand-père ici, la transmission des traumas. C'est touchant bien sûr. Putain oui c'est touchant. Mais une horrible peinture réalisée par un névrosé au dernier stade des anxiolytiques, avec un paysage de campagne plus ou moins raté et un soleil couchant, peut aussi être touchante. Je me rappelle de M. me parlant d'un 45 tour réalisé par un des gars atteints de myopathie avec qui il travaillait auparavant. Une horrible chanson ratée et affreusement triste. Quelque chose comme "je voudrais voler comme l'aigle dans le ciel". C'est cent mille fois plus touchant. Ça n'en fait pas pour autant une bonne chanson. Carrère était une sorte de guerrier de la littérature. Un véritable explorateur. Il a su reprendre des chemins que l'on croyait oublié. Des sentiers verdis par les herbes folles. Et même, c'est le graal dont je parlais, en découvrir d'autres. Et là on tombe dans l'auto journal intime. A peine soutenable. Un truc de ce genre se publie post-mortem, pour les exégètes d'un grand auteur. Le faire ainsi de son vivant est soit misérable soit monstrueusement prétentieux. Cette fin, une lettre à sa maman, en bonne et due forme, est d'un marasme incroyable. La psychanalyse m'a tuer. C'est la faute des autres. La faute des morts. La faute des vivants qui portent les morts. Dans un passage très éclairant il assimile le romantisme et le bovarysme donc le déni du réel. Il mmontre par-là comme son réel s'est raccourci. Cette espèce de confusion entre "grandir", c'est à dire s'épanouir, et "maîtriser", c'est à dire mettre au pas, mène droit à l'inévitable assèchement, au tarissement de la source chaotique qu'il avait jusque-là si bien sublimée. Je comprends bien que Carrère a, comme Capote avec qui il a beaucoup en commun, été dévasté par l'Adversaire. Qu'on ne se remet pas d'un truc pareil. Mais je ne suis pas là pour lui trouver des excuses ou ne pas lui en trouver. Je suis là pour constater qu'il s'est perdu.

Ce livre est sauvé - c'est affreux - par l'horrible malheur qui s'abat sur les gens de Kotelnitch. Et par la manière dont Carrère les raconte, les infiltre, et finalement à sa manière distante, les aime. C'est le seul amour intéressant, cette empathie pour l'autre, le véritable autre, l'irréductible autre.. L'empathie. Voilà un sujet. Religieux presque. D'une autre trempe. Amusant comme c'est d'ailleurs la trame de l'oeuvre de K Dick. Un livre sauvé par un double meurtre horrible quelque part dans une ville miséreuse et glaciale. Carrère l'admet d'ailleurs à moitié. Son film, le Retour à kotelnitch que je n'avais pas voulu voir, a été sauvé par cette affaire. Oui le livre parle du film qui lui même je parierai parle d'un livre à venir.

Sans cette horreur sourde le bouquin ne tiendrait plus du tout non plus. ça me remet à ma place de lecteur voyeur, et replonge Carrère dans son destin inexorable. Tout ce qui fonctionne si bien dans son écriture, son refus de magnifier les choses, sa précision, son refus de les transcender même, des les amener à un autre niveau que leur brutalité intrinsèque de faits, tout ce qui lui a permis une telle pudeur dans l'Adversaire, qui faisait un tel effet dans La classe de neige, tous ces éléments se retournent contre lui dans Un roman russe et lui envoient des bons coups de canne. C'est la volée de bois vert. La transparence de ce livre nous coûte un écrivain. Je n'ai jamais aimé Proust (jamais réussi à le lire) mais je peux facilement comprendre comme il a réussi à faire machine avec l'intime. Carrère n'a fait de son intime que de l'intime.
Maintenant on sait. Il a eu une épouvantable mauvaise passe. On l'a vécu sur des centaines de pages. On ne peut bien sûr pas lui en vouloir d'avoir fait sa dépression. Ce serait juste bien qu'il se remette au travail.

PS D'autres vies que la mienne ? Pas lu. Le titre déjà... Mais je sais bien que je n'y couperai pas un jour ou l'autre.

à l'ombre du B.

2010-02-25T17:29:00.007+01:00

Quelques citations du Illusion, désillusion esthétiques de Jean B, que JB m'a offert suite à un débat (qui a commencé musclé, JB confondant je crois mon ras le bol du kitsch/laid avec une demande de "beauté", de chansonnettes jolies et d'aquarelles marines de Collioure, mais peut-être bien que je ne comprends rien à rien) par email sur le post précédent. JB a en fait été surpris de voir que Jean B. aurait été d'accord avec moi, ou plutôt qu'il était d'accord avec moi bien avant que les années 2000 n'arrivent, le fourbe. Du coup sidéré par cette proximité de vue, il m'a offert le petit opuscule, qui est assez merveilleux.

On ne peut pas réinventer l'eau chaude et Jean B. avait à peu près tout dit dés 1997. En même temps retomber sur des conclusions similaires sans le lire quelque part m'aide à valider ma démarche (labilité tout ça), d'autant que nous ne parlons pas exactement de la même chose ce vieux Jean B. et moi. JB serait d'accord. Evidemment Jean B. va beaucoup beaucoup plus loin, d'une façon systématique assez hallucinante. Et sans fioritures. C'est beau un intellectuel. Il semblerait que les années 2000 aient été prévues dans leur désespoir esthétique à la fin des années 90. Et que le gerbi général du kitsch qui s'ironise sur lui n'ait fait que s'aggraver, sans changer de nature : quelques citations :

"(...) une partie de l'art actuel concourt à un travail de dissuasion, à un travail de deuil de l'image et de l'imaginaire, à un travail de deuil esthétique la plupart du temps raté, ce qui entraîne une mélancolie générale de la sphère artistique, dont il semble qu'elle survive dans le recyclage de son histoire et de ses vestiges"(...)
"l'art actuel en est à se réapproprier de façon plus ou moins ludique, ou plus ou moins kitsch toutes les formes, les oeuvres du passé, proche ou lointain, ou même déjà contemporain". (...) Bien sûr ce remake et ce recyclage se veulent ironiques, mais cette ironie est comme la trame usée d'un tissu, elle ne résulte que de la désillusion des choses; c'est une ironie fossile"
(j'ai envie d'ajouter une ironie fossile facile).
(...)
"C'est l'ironie du repentir et du ressentiment vis-à-vis de sa propre culture (...) c'est une parodie de la culture par elle-même, en forme de vengeance, caractéristique d'une désillusion radicale"

(...)
"la peinture se renie, se parodie, se vomit elle-même. Gestion des déchets, immortalisation des déchets" (...) "ça ne suscite même plus un regard parce que dans tous les sens du terme, ça ne vous regarde plus".

"cette peinture (...) ne croit plus à sa propre illusion et tombe dans la simulation d'elle même et dans sa dérision".

"toutes les formes d'art d'une monde indifférent portent les stigmates de l'indifférence"

"l'iconoclasme moderne ne consiste plus à briser les images mais à fabriquer des images, une profusion d'images où il n'y a rien à voir"

"On peut dire que nous sommes sur la voie d'une disparition totale de l'art en tant qu'activité spécifique. Ceci peut conduire (...) vers un ritualisme primaire où n'importe quoi fera office de gadget esthétique, l'art finissant dans le kitsch universel"

et une ligne plus loin :

"l'ennui c'est que cette crise de l'art risque de devenir interminable"

"deconstruction interminable où la peinture ne cesse de se regarder mourir dans les débris du miroir"
Bon etc. etc. etc.

PS :
Je suis personnellement incapable de séparer les questions esthétiques et politiques. Ce désespoir (désillusion dit plus subtilement Jean B.) esthétique suit/précède/englobe à mon avis absolument la sensation d'impasse politique. "deuil de l'imaginaire"... C'est peut être ça la gauche gestionnaire...

Notes sur les années 00 : à propos de Seth Price "Die nuller Jahre"

2010-02-22T17:41:00.016+01:00

Ce texte fait suite au visionnage d'une vidéo de Seth Price (dont cette photo n'est pas tirée mais n'y jurerai certainement pas), artiste dont on parle beaucoup en ce moment. Je l'ai trouvé très représentatif de l'essence assez glissante de ce qu'on appelle les années 00. Je ne crois pas d'ailleurs qu'il ait choisi ce titre par hasard...
Je fais donc aussi ma tentative sur les dites années 00. Prises par un certain bout de la lorgnette, celui suggéré par cette vidéo notamment, que je trouve assez paradygmatique de pas mal de choses que je vois à Berlin. Bien évidemment la décennie ne se résume pas à cela, elle a eu d'autres chats en peluche à fouetter, et il faudra peut être contre balancer la bile par un peu d'amour, car j'en ai aussi. Il s'agit vraiment de notes. Les publier sur le blog m'oblige à leur donner une première forme. Savoir si j'y reviendrais est une autre histoire.

On peut - pour le dire vite - éprouver deux genre de réactions à un travail artistique. La sensation et la réflexion. Et de là dégager deux sortes d'intentions : la critique et l'abandon. Posture critique qui d'une manière directe ou non implique de par le jeu formel d'une piece/oeuvre une remise en question sociale et une ouverture finalement sur l'espoir de jours meilleurs. Ne serait-ce que par le jeu de massacre qu'elle implique. L'utopie.
Posture (soit-disant) opposée de l'abandon qui vaut expérience esthétique pure, abandon à l'effet de la pièce, aux stimulis ou aux sensations. on plonge dans le ressenti pur, on s'oublie. L'abandon implique l'oeuvre immanente, hors du monde, qui n'échange rien avec lui. atopie.
C'est un peu la balance cosmique de l'art cette critique/abandon. C'est aussi une dialectique, on peut trouver l'une dans l'autre et inversement. Aucune oeuvre n'est vraiment d'un côté ou de l'autre. Et surtout il existe des Zeitgeist différents. Période plus critiques, périodes plus abandonnées. Je vais ici réfléchir sur l'abandon particulier des années 2000.

L'abandon ressemble en cette époque saturée de plus en plus à l'acceptation enjouée de la labilité essentielle qui nous constitue. Le début des années 90 avait initié une tentative d'abandon suprême, juste après la chute du mur, pendant la première techno. Le rêve de la disparition de l'auteur, de la fonction spectaculaire, de toute hiérarchie, du goût lui même, devant l'abandon au stimuli rythmique. avec le futur comme une éternelle continuation d'un présent extasié - abandonné. Mais on sent bien qu'il restait là quelque chose comme une posture critique/utopique née de lointaines racines autant hippie que punk, celle de la possibilité d'un "mouvement", d'ailleurs théorisé par ceux qui le pratiquaient, c'est à dire d'une posture esthétique claire (fondé sur du refus, pleine de négativité dans son extase), d'une utopie en marche. D'une forme de transformation, si ce n'est sociale, au moins des consciences. C'est que la techno célébrait une forme nouvelle, elle avait d'ailleurs un nom, très revendiqué ("we call it techno" s'appelle le docu sur la techno allemande des premières années), ce qui est déjà significatif. Les années 2000 n'ont rien produit qui puisse en porter un. Et c'est je crois conscient. L'idée d'un "mouvement" est devenu absolument inopérante. La simple croyance dans le futur paraît de nos jour totalement rétrofuturiste.

Je crois que les années 2000 se sont éloignées de cet abandon monstre et ostensible du début des années 90 alors qu'il n'était plus très frais, qu'il commençait à sentir la naphtaline. Il commence d'ailleurs maintenant à resurgir comme vieillerie en plastoc, donc acceptable parce que marrant. On rejoue quelques disques acid ça et là.
L'electro-clash qui les a inauguré, c'est le retour du post-punk, du chanteur, de la disco. D'un seul coup, tout revient. Tout est esthétiquement de nouveau valable (la techno haissait les guitares, bon exemple de sa négativité première), et c'est d'ailleurs le filon qui va à partir de là être creusé : comment aller jusqu'au bout de ce "tout est valable" ? de ce refus absolu de la négativité ? Peut-on s'affirmer en disant oui à absolument tout (ou presque Seth Price mentionne haïr les hippies autant que les punks, mais il aime bien alph à la télé. il déteste ces "mouvements" justement à cause de leur essence critique, si diluée qu'elle ait pu être. Il me semble révéler là le caractère morbide de l'absence de négativité de cette époque) ? C'est exactement la question posée aussi par les oeuvres "plastiques" qu'on voit partout dans les galeries.

C'est ce que j''appelle "les connards en fluo". La "sophistication de l'indigence" serait une façon plus polie de le dire. L'abandon des années 2000 est celui de l'amour de la médiocrité crasse, de l'inesthétisme le plus dégeu : pochettes de disques des années 70, fausses peinture proto surréalistes avec des chats ou des pingouins dans un ciel mauve, ennui sur youtube, jeux vidéos, revival années 80 - la fascination particulière pour les années 80 me semble tenir de ce qu'elles ont inauguré la remise au mauvais goût conscient, les années 80 c'est le postmodernisme premier - adoration des loups faits à l'aérographe, du mauvais métal.... Le déterrage de cadavres qu'on pensait pourtant avoir glissé sous le tapis (les pochettes de Yes ou les peintures fluos de dauphins qui sautent par dessus le soleil ) est devenu la trame même, la matière brute d'une sorte d'antidadaisme, de pratique de collage massif des intrusions les plus agressives du tout collectif dans le soi (ou adoration de la labilité, ce qui bien sûr fait sens à l'heure de facebook et consorts) et de la révération du nous culturel. universel et particulier sont brouillés, c'est entendu. la masse de la culture est disponible partout et en permanence, consommée en privée, et recrachée ensuite dans des lieux publics (youtube) sous d'autre formes... les années 2000 sont celles d'un oecuménisme fragmenté. Disparues la fraîcheur du rêve pop unitaire des années 60 (frais mais avec ce musc du Napalm), l'innocente révolte punk individualiste, le dandysme des années 80 ou la balourdise heureuse du rêve antipolitique des années 90. Chaque pièce de chaque oeuvre actuelle peut/veut prétendre trôner dans un musée du kitsch. on déterre le kitsch et l'on en produit en série. les deux strates temporelles, les x strates temporelles mélangées. la causalité de l'influence se dissout presque du coup. on dirait que les pochettes de Yes sont tirées du boulot de Seth Price, qui en a extirpé quelque chose comme une essence formelle. Ses espèces de compositions pour lignes mouvantes en 16 couleurs façon comodore 64 sont d'une assez incroyable crudité dans ce genre. Et cela ne vaut pas pour autant rapprochement de l'art avec le peuple. Bien au contraire.

La posture critique qui il est vrai est souvent devenue si ennuyeuse, a totalement été... abandonnée. Essayer de produire du grinçant ou du parlant, du "subversif" est devenu quelque chose comme la ringardise absolue. Ou plutôt : le seul grinçant est dans l'impermanence chaotique de la laideur qui nous submerge. Le grinçant est devenu immanent. L'obscène le plus total est devenu la seule chose à la quelle se raccrocher. Ce faisant cet amour de l'obscène qui désamorce la critique puisqu'il caresse avec envie son objet même me semble participer d'un cynisme généralisé qui s'accomode parfaitement de la financiarisation, de la chosification générale du monde, de la chute des idéologies. le sauve-qui-peut. là dessus je trouve que musique et art actuels se rejoignent. C'est là que se situe quelque chose comme le désespoir, dans cet amour de la médiocrité qui produit le cercle complet de "l'abandon conscient" ou est désamorcée d'avance la possibilité de la critique sociale (C'est amusant je suis géné d'écrire ça. Je ne sais plus, comme tout le monde, ce que pourrait etre un art politique à notre époque. Idéologie masquée. Terrible).
L'artiste en son je : j'ai conscience de mon origine sociale, du d'où je parle et du à qui je parle. Et je m'en branle.

L'autre élément intéressant du boulot de Seth Price est comme il rend évident, de par le fait même de voir son travail si new yorkais sur un lieu aussi emblématique que la Karl Marx Allee, les liens qui se sont tissés entre New York et Berlin. L'alliance Berlin Detroit est morte. Elle portait en elle un espoir dans le futur et un amour de la ruine, de l'herbe folle et des idéologies brisées, beaucoup trop faciles pour notre époque.
Cette sophistication de la mocheté qui vient de new york ressemble exactement à celle qu'on retrouve chez les fêtards berlinois (tous plus ou moins artistes), c'est la signature des deux centres de la pensée des années 2000. Ces rapprochements NY-Berlin, datent je pense à peu près de la naissance de l'electroclash, à Brooklyn, dans des soirées "berlinamsburg" du club Luxx. 1999 ou 2000. On y décrète la fin de la techno anonymisante ("marre de la deep-house, on veut du live, du trash et des pin-ups", fameux slogan), du caractère paracritique du "mouvement" nihiliste-hédoniste pour le retour du sexe, du rock et du punk dans un tout hédoniste-qui-cesse-de-dire-non et ouvre grand ses bras au monde et finalement remachine absolument tous les styles qu'il touche en discomachine.
Même les influences punks / agressives / industrielles sont comme vues depuis une boule à neige, s'intègrent dans une machine à danser avec les standards, une kitschmachine. L'eurodance et l'italodisco sont devenue les trucs les plus angesagt. Le kitsch "originel" (la peluche de chat de votre grand mère) peut se définir comme un désir de beauté non éduqué. le kitsch revendiqué serait le désir de cette non éducation du kitsch, un désir de désapprendre (c'est courant, et pas condamnable en soi), un désir du vide. Un désir de voir taxidermisée la nouveauté, directement gelée dans le passé/ le présent continuel de l'actuel, mise en gelée dans le kitsch dés même sa venue à l'existence. L'avant-garde devenue un avant-kitsch. Cela ressemble à une volonté très nette de ne donner aucune prise à la critique (pas la critique sociale, je parle ici de la critique "artistique" possible de l'oeuvre). Je fais moche je sais que je le fais, et je le fais mal c'est à dire bien : qui pourra vraiment trouver une faille? C'est sans danger. Je trouve ça finalement du même niveau que de faire beau et léché, c'est un refus absolu de la prise de risque.

Berlin et New York ont toutes les deux les tripes (la puissance de la scène artistique, la logistique dirons-nous) et le nombrilisme occidental blanc - je parle ici de l'élite intellectuellement productive, quand même majortairement blanche, qui aux USA aime s'auto dénommer white trash, par respect ironique pour la sous-culture prolétaire qu'elle imite avec un sourire assez flippant (white trash est comme c'est étrange le nom d'un club berlinois) - nécessaires pour tenir cette posture de cynisme amusé. Le fait que l'une soit le centre financier de la planète (incroyable quand même comme le 11 septembre n'a rien changé à l'affaire, comme il a juste poussé un peu plus, comme un seul homme la droite bushiste et la gauche antibush au même constat du restons entre-nous) et l'autre le lieu de la mort du communisme et de la gentrification progressive de la culture alternative montre comment s'innerve un peu plus l'évidence d'une culture commune à tous les centres urbains riches de LA jusqu'à Berlin, d'une sorte de culture de la rémission heureuse au système dont on ne veut surtout pas subir l'horreur mais dont on trouve la critique absolument inutile.

Ce "toutes les mochetés hybridées avec toutes les formes possibles", ce magma essentiel qui a été rendu possible par l'internet, qu'internet nous a comme imposé, est devenu la trame de beaucoup d'oeuvres qu'on peut voir dans le milieu de la nouvelle génération d'artistes. Le jeu avec la laideur, au moins aussi vieux que dada, a changé de forme. On n'essaie plus d'en tirer un certain héroisme, une certaine façon de lutter contre les valeurs bourgeoises, bien au contraire. On la prône comme la valeur petite bourgeoise ultime, par conséquent indépassable. Toute tentative de subversion est d'avance rejetée comme inutile, aussi on se contentera d'empiler les machins kitsch pour faire bien plus fort. On ne fait plus du laid-destruction mais du laid-empilement souvent tiré de tentatives un peu surranées et anciennes de faire du beau, dont on récupère les codes esthétiques. Et on s'en contente. On essaie de nous exprimer que vivre dans une maison Bouygues est la dernière limite de l'héroisme. Mais les gens qui pondent ces pièces bien entendu rêvent de tout à fait autre chose.

Seth Price m'a semblé absolument jouer avec toutes ces ficelles et de la manière la plus directe qui soit : toujours recentrée sur le médiocre le plus "absolu", voir l'obscène le plus sanglant (images de cadavres mutilé etc) qu'on avale au même niveau que le reste, les films de chats et les captures de jeux vidéos. Le parakitsch sophistiqué, la sophistication de l'indigence, l'intégration de la violence crue à la culture populaire (les bashings, fight clubs et autres) devenus notre nature.
La dissolution /recomposition du magma de la médiocrité de la culture qui nous baigne est chez Price montrée et accompagnée étrangement d'un discours parathéorique (du type l'Amérique est de plus en plus religieuse, la science oublie qu'elle a une responsabilité morale etc) qui plutôt que de rendre l'oeuvre vraiment critique me semble au contraire plonger ce genre de discours dans la même mélasse obscénisante. Voir la voix que je soupçonne d'être un peu ralentie pour lui donen ruen distance solennelle et donc humoristique... Abandon et critique sont donc devenus une seule et même chose. ou : aucun des deux n'est plus possible. Ne reste que la sophistication, qui embrasse les deux à la fois. On finit par confondre référence et consommation, confusion absolument entretenue par les artistes qui se fatiguent vite des postures trop simplistes et adorent les doubles messages (notamment parce que ces doubles messages assurent leur succès dans le complexe jeu des galeries et des curateurs et articles qui permettent comme Price le dit lui même à l'art de devenir art (je cite à peu-près)... voir l'intéressant PDF bien nommé Dispersion sur son site web). Ce qui m'inquiète là dedans est le désamorçage de l'angoisse et de la brutalité de nos sociétés considérées comme partie du tout mouvant obscène, du vomi global. Il y a derrière ça une façon "cool" de se vautrer dans la merde qui me semble très dangereuse. Nonobstant la qualité, indéniable, le travail fourni, indéniable (qui me semble le dernier reste d'esthétique "bourgeoise" à l'ancienne, c'en est presque surprenant, mais le geste de bosser des jours et des jours sur des trucs aussi moches est tout de même assez pervers en soi). J'ai l'impression que de Jeff Koons à Price il y a eu comme une aggravation dans la célébration du gerbi. Koons avait encore de l'amour pour ce qu'il travestissait (j'en parle au passé tiens...), ce qui est bien moins évident avec la nouvelle génération. qui d'ailleurs ne travestit plus. Mais n'ouvre (toujours) pas pour autant le livre de la critique.

Cette décomposition en acte n'amorce qu'avec une sorte de recul dégoûté une recomposition de la forme. Elle vient mais elle ne veut pas sortir. Les années 2000 sont celles d'un rêve assez mortifère de dissolution figée, de taxidermisation du chaos social. Peut être est-ce encore un avatar du caractère objectivement mortel de l'argent, la relation de la dématerisalisation de la possession à la transformation des êtres en choses. Le rêve d'une immense vitrine où le monde, surtout la culture populaire, serait punaisé comme une collection de papillon. a la fin, le chaos esthétique des années 2000 me semble hair le chaos en tant qu'il pourrait être force de régénération. et vouloir le prendre pour tel, le photographier. le graver dans le marbre. ou plutôt le plastique à canard de bain.

Je rebondis sur ce que je viens d'écrire avec cette image, qui n'est pas tirée de son expo mais me semble parfaitement éloquente (à la fois de son boulot et des années 00).
Seth Price ne sort jamasi son pistolet quand il entend le mot white-trash. Il sort son dispositif han-solo. C'est Niels qui m'a mis sur la voie de Han(Ian ?) Solo. Divers rebuts (notamment on ne le voit pas ici des cordes de marins, je vais revenir là dessus) plastomoulés dans la plasticité très plastique du plastique. Et du mouvement figé. Ces pièces figurent la vie suspendue (plus que la décomposition de la mort qui est plus intéressante puisqu'elle implique l'entropie, c'est à dire des changement de rapport, des recompositions). C'est à dire que l'impasse même de la forme est figurée par le dispositif lui même. L'utilisation de cordes de marin, objet moche flingué de cliché qui sied très bien à son désir de trash est aussi une façon de d'utiliser le lien même, le rapport entre les egsn et les choses et de le figer lui même. Il ne nous reste plus qu'à peindre quelques motifs coloré gerbi sur le cadavre thermomoulé de la culture occidentale. La sensation de l'impasse est réifiée. L'oeuvre aussi quitte délibérément tous ses rapports avec le monde, elle est suspendue dans un ailleurs abstrait, ce qui rapproche en cela Price de Hirst (je reviendrai sur Hirst parce que voyez vous j'ai ma petite idée sur la question). C'est là que se situe mon impasse personnelle sur une certaine partie de l'art contemporain (et en écrivant cela je suis terrifié de passer pour un Jean Clair bis ou un vieux connard de droite, bref cela demande finalement un petit courage vis à vis de soi de ne pas toujours embrasser le nouveau, surtout ce genre de nouveau là...), dans cette figuration consciente ou non de l'impasse. Je crois encore à un art qui nous ouvrirait à un monde où pendre des traders serait possible (pardon messieurs dames les banquiers, c'est une image), c'est à dire plus profondément, où il existerait une autre façon de raisonner. Price donne une fin de non recevoir à l'utopie de la forme, assez cinglante admettons-le, du même acabit que celle des fonctionnaires du FMI. Est-ce un jeu sur le désespoir, donc une poésie ? J'ai trop de soupçons sur le matérialisme (l'amour abandonné du matérialisme) représenté pour m'y abandonner. Price exprime cette fin de non recevoir, sa cohérence fait de lui un vrai pro, dans son dispositif même. Je n'arrive pas à aller plus loin. Sa montée rapide dans les cercles de la renomée et (plus grave) de l'influence plutôt que de me faire pester contre l'animal, me semble figurer parfaitement où les annus horibilis zéro (11 septembre george bush le pognon la catastrophe sur nous les guerres l'impasse de la diplomatie internationale, la décomposition en bocal (aussi) du processus de paix/guerre israelo-palestinien, la plus sombre décennie depuis des lustres etc etc etc) nous ont non-mené.

Je ressens l'attente de la nouvelle forme partout (enfin surtout les mélomanes me semblent trépigner d'impatience) mais je ne parviens pas à la voir venir (mais j'avoue avoir toujours eu de la merde dans les yeux sur la nouveauté) parce que je la sens aussitôt venue aussitôt mise en gelée (en plastique). Il serait obscène de produire du neuf qui ne soit pas hommage à la merde.

La magnification de l'ennui qui devient légende personnelle, était un des traits du punk. Pas son meilleur. Mais ça avait une certaine pertinence (anti-hippie, anti "joie de vivre forcée") à l'époque. Les années 2000 ont fait de cette ligne de conduite un requisit esthétique minimal. On le remet à son niveau d'ennui chiant, on le réifie en tant qu'ennui absolument sans intérêt particulier et on le révère comme tel. On l'intègre à une joie de vivre nouvelle qui se regarde ricaner elle-même. Les pieds dans la boue et le sourire au bec.
Le rebut est à la mode. Je veux dire, pas cet amour des déchets presque aussi vieux que le 20e siècle, mais plutôt le ressac de la culture populaire dans son ensemble. La fin des années 80 avec son sampling et sa folie des premiers ordinateurs tentaient une magnification de ces rebuts dans une nouvelle forme. cahin-caha mais ça a pris.
La remise en forme est maintenant considérée comme une dangereuse - danger de la ringardise - posture critique, finalement un irrespect du sublime en soi de la chose utilisée. Il y a comme une sidération de la laideur. Le sampling n'existe plus. le collage non plus. nous sommes dans l'ère où le vrai second degré est de tout prendre au premier degré. Vraiment aimer Sandra (Maria Magdalena).

Cet amour du chaos, ce prosélytisme de la dissolution (on remixe, on retriture, on superpose, on "plunder") qui est très heureux en soi, se doit pour fonctionner façon 00 d'être d'une absolue non ostentation et se présenter comme médiocre/modeste pour avancer. Il est agressivement opposé à tout ce qui pourrait ressembler au dévoilement de la possibilité de la critique qu'il contiendrait. Même si je crois quand même que Price, à la différence de pas mal des artistes moins bons mais similaires que j'ai pu voir ici, laisse échapper quelques soupirs pour nous montrer l'impasse dans laquelle nous sommes (ou plutôt le rêve morbide d'être dans une impasse ?).

Le matérialisme induit par cette médiocrité révérée (l'argent c'est cool puisque c'est moche)revient toujours et encore à célébrer comme posture artistique l'affichage de ses indécences. C'est un refrain connu depuis les années 80. Je le ressens quand je visite les galeries. Et en ce sens le monde de l'art est rempli de kékés qui se lacheraient sur les humers si ils avaient un peu le courage de leurs opinions.

L'apathie ostensible des fluos kids (oh la génération d'avant ne mérite pas non plus une médaille hein !) et l'interminable agonie de la restauration regannienne qui en fait ne cesse jamais de renaitre sous mille formes malgré l'évidence de son indigence, de ses echecs patents, me semblent aller de pair. La crise des subprime et la longue route pour en sortir, vont peut-être finir par changer la donne. On a peur cela-dit que cela occasionne un retour à une sorte de sobriété facile et "engagée" qui serait aussi - et de manière très perverse, un désengagement critique (l'amour de la nouvelle pensée unique, le retour des hippies). On verra bien.
Vivement les années 10.

PS : Le reganisme increvable a sa version française. Le renfermement sur soi et l'apparente impossibilité critique aussi : l'hallucinant enchaînement de ces derniers mois sur l'Islam (minaret, poulet halal, candidate npa voilée attaquée en justice etc etc etc) doit aussi beaucoup au vide laissé par la gauche et par ses avants-gardes notamment artistiques, co-responsables de la défaite généralisée du vivre ensemble que la droite nous impose goulument (le maire de gauche de Roubaix qui nous fait son scandale au poulet Halal).

PPS : J'accepte l'argument générationnel (je vieillis ouaip) sans souci. Seth Price a mon age d'ailleurs je crois, ou à peine quelques années de moins. Mais nous avons dirons-nous des façons différentes d'être grognon. En fait on pourrait même creuser ça et se poser la question de l'ironie dans la forme, qui commence à me courir sur le haricot. Et ça ne date pas des années 2000.

Bruce la Bruce - LA Zombie

2010-02-02T14:03:00.006+01:00

http://www.lazombie.com/

La galerie Perez project à Berlin. Filiale d'une maison de Los Angeles. Spécialisée dans les connards en pantalon fluo, le cracra coloré 80's, les photos gays trash néon. Sur le principe pas trop mon truc, cet assaut de post-modernisme à la tronçonneuse.
Z'avons été avec Jean Baptiste au vernissage du film de Bruce la Bruce, LA Zombie, l'histoire, hum, d'une créature zombie surgie des mers qui traverse les bas-fonds de la babylone californienne et hum encule les cadavres pour les faire ensuite revivre via une joli ejac faciale de son sperme noir de zombie avec sa queue devenue dard d'insecte. L'un des fantasmes les plus sophistiqués de ce film est l'enculage de cadavre par l'intestin, directement dans l'intérieur. Le nec-plus-graal. Ou par le trou de balle (Je ne sais pas si monsieur Labruce comprend le français et a fait ce jeu de mot par l'image à dessein) dans le crane du gars tout juste assassiné jeté d'un 4/4 dans un terrain vague par une bande de mafieux. Ce genre de truc. Parfois le zombie retrouve forme humaine pour un court moment après avoir consommé, prétexte à le filmer sous toutes les coutures de ses muscles saillants dans le Los Angeles homeless. Sacs en plastique, barbelés et gratte ciels en loin (j'ai pas mal pensé à l'excellent District 9 qui a quelques points communs avec ce truc). Une sorte de morale survient à la fin quand la bête déterre le cadavre de "Law" au milieu du cimetière. L'amour finalement aura la peau du matérialisme déséspérant de la ville devenue machine de mise à mort, ce qui donne à ce péplum muet une dimension quasi biblique. De sodome inversée. Sodome et Gomorrhe invertie si vous voulez.

Comme tout le monde subir un machin pareil pendant 45 minutes m'a laissé perplexe. Même si les qualités cinématographiques (plans et musique surtout) sont à peu près indéniables. Mais nous avons conclu avec JB qu'au moins les américains savaient aller jusqu'au bout, qu'il sn'avaient pas cet espèce de balai-dans-le-derche qu'on trouve sous nos lattitudes. Bruce la Bruce (où déjà a-t-il déniché un nom aussi tarte ?) a une certaine façon d'enculer la nuance qui fait de lui une poète, c'est sûr.

Reunification Rainbow

2010-01-24T13:49:00.003+01:00

Après les excès de jeunisme pseudo contestataire des messages précédent, je propose un peu d'espoir avec le Pochonbo Electronic Ensemble, cellule électro-patriotique de Corée du Nord qui nous offre un très bel Arc en ciel de la réunification.
Il y a effectivement, dans la tension sexuelle délicatement suggérée du solo de guitare (voir le hochement de tête significatif du perroquet, à qui on ne l'a fait pas) et la verve primesautière de la mélodie (une "J-mélodie" d'après le bloggueur du Monde qui m'a mis sur la voie), quelque chose comme le ressenti physique des jours meilleurs à venir. Les images en forme de métaphore colorée de cette immense félicité nous laissent d'ailleurs pantois.
Car malgré des décennies d'un regrettable conflit larvé, soyez certain que l'amour reste juché à la frontière, là où malgré toutes les avanies de la politique passe le fluide puissant et inextinguible de la nation bientôt rendue à elle même.

Scratoa!

2010-01-13T17:54:00.007+01:00

Rebonjour les gens (comme dirait ma nièce).

Scratoa est arrivé. Il sort le 26 janvier chez killerpimp.
Musical lapsus, poésie primitive qu'on a dit nous même pour le décrire. Scratoa c'est Marc et moi. Je suis venu chez lui pour des vacances, avec le laptop sait-on jamais. Nous nous demandions un peu tous les deux si on allait y arriver. on s'est branché, on a préparé avec quelques petites idées vites discutées et la session d'essai histoire de voir si nous étions encore capable, des années après colder, de faire un truc ensemble, notre première session à vraiment produire de la musique tous les deux d'ailleurs, la session donc, a duré tout mon séjour. Pas profité de la mer... C'était une tentative d'extirper de nous quelque chose comme du n'importe quoi. C'est difficile de faire n'importe quoi. D'exprimer une relation libre à l'autre, et surtout au grand espace nuageux sombre inabordable qu'est la "musique". D'ailleurs je ne suis pas sûr qu'on y soit vraiment parvenu. un dada-ersatz de plus, rien de révolutionnaire, c'était pas le propos.
Je maintiens, mais Marc n'est pas d'accord avec moi, qu'il y avait beaucoup de négativité dans cette expérience, si marrante et surtout libératrice fut-elle. Y'a qu'a voir toute la schnouff que nous nous envoyâmes. Je veux dire : cette négativité du refus (de la structure-chanson, de la mélodie, de la construction dramatique) était parfaitement joyeuse. Elle était compensée dans la jouissance d'atteindre quelque chose comme un éphémère graal du portnawak, comme hors la musique elle même, une jouissance enfantine de l'interdit peut-être. z'étions heureux comme des enfants qui font pipi sur la statue du général de Gaulle. faire de la musique à deux ou plus et sentir que le courant passe a quelque chose d'extrêmement sensuel, même si vous opérez avec un laptop. Ca m'est arrivé de nouveau avec un musicien électronique au couvent en décembre dernier j'en avais le coeur qui battait la chamade. Au bout du compte pour le Scratoa, la plupart des gens trouvent tout cela insupportable. Preuve qu'on touche au but ? Me noient sous des sarcasmes de comparatifs avec des casseroles trouées, les gens* !
Ce sont rien que des fasciss' qui exigent une musique droite comme un i avec des colonnes grecques, un frontispice et une saloperie de galerie des glace.
Merde à Wagner ! Merde aux Beatles ! Merde au Jazz ! Merde aux cons !
Ça s'écoute là.

* un exemple reçu de mon ex femme qui n'est pas du genre à avoir sa langue dans sa poche : ya great an album of a bunch of french guys wanking off on their laptops while on vacation...between fishing and drinking beer you made some shit machine noises and now you try to call it art
i love you too !

A propos du Servovalve

2010-01-12T14:05:00.020+01:00

A l'occasion de la sortie de leur DVD temps-fixe, qui figure en plus d'une de leur performance filmée ou comme ils le disent si bien, taxidermisée (notez le langage qui implique d'avoir un etre vivant, une créature dans les mains), un hallucinant, et sidéral, documentaire sur leur travail (qui cependant à mon avis pêche encore un peu sur certains points mais mon propos n'est pas là), voici quelques réflexions jetées sans forme particulière sur le travail du servo/des servo que je fréquente depuis quelque chose comme 20 ans que j'ai vu grandir du petit gland jusqu'au pistachier.
Un jour je prendrai peut-être le temps de mettre tout ça en forme. Quoi que justement il y aurait peut-être là comme une contradiction (lire la suite).

Des formes instables, des mouvements sur l'écran. Les servo les manipulent sans avoir véritablement le contrôle. Manipulent ce que j'appellerai des triggers cosmiques. en position omnipotentes ils jouent avec les lois physiques de leur espace et laissent venir. son et images rendus au même point-signal, à leur plus simple expression pour être recombinés selon le pouvoir de ces "triggers cosmiques" (souvent des touches assignées dans le code qui permettent de changer les valeurs de certains paramètres, il faudrait un jour rentrer plus dans le détail de ces questions). ils utilisent souvent le mot "organique" pour ces effets de matière/déplacement, qui parfois singent involontairement - ou grâce aux choix esthétiques des manipulateurs du code - les entrailles, les molécules, la vie. organiques mais sans organes alors. sans avoir la fonctionalité, l'efficacité du vivant. Ils sont dans la jouissance pure et défonctionnalisée. "corps sans organes" pour faire dans la tarte à la crème deleuzienne. Les mots deleuziens leurs vont bien d'ailleurs Immanence, foule*, moléculaire, molaire. A croire qu'ils ont été écrits pour eux.

Il reste bien entendu des lignes, des points, des formes plus ou moins reconnaissables. des mots ou des chiffres parfois. quelques clefs de sens. mais ils n'ont pas plus de valeur que les effets, que les transitions, que les variations, que l'infinie de la chose en face de nous, nous sommes face à un tout mouvant et la notion de partie, nous est devenue extrêmement floue. mensongère même. C'est Kandinsky : le monde des flux de matières disparates en collision permanente et instable. Il nous reste des pixels, des atomes d'image (et encore ceux ci sont fractalisés c'est à dire zoomés à l'infini et se révèlent eux-meme des mondes à part entière), mais aucune forme reconnaissable, aucun individu que l'on pourra déterminer. parfois dans le chaos surgissent des débuts de formes, ou meme des plans, des cartes semblent se dessiner mais elles sont toujours au final rendues au chaos dont elles sont venues. elles ont esquissé un possible qui a disparu aussi vite. des mots auquel on pense : non matière, art rendu à la nature, ou plus exactement devenu antinature. génération de flux de matière assumée comme telle. non pas une forme qui domine/taille la matière (la nature ou l'art), mais un materiau expressif brut, dont éclos parfois des formes, qui parfois se solidifient/stratifient pour finalement toujours être rendues au chaos. le chaos est innommable : il n'y a plus que du signifié, des choses sans mots à mettre dessus. Le cas de cette ligne qui martelle la ligne d'en dessous jusqu'à la briser, devenue forme-fonction. mais une fonction qui ne sert à rien. c'est la ligne-marteau. mais elle n'existe plus en tant que ligne, et jamais en tant que marteau. c'est une ligne-marteau, une entité sans nom parce qu'elle ne correspond à rien d'autre qu'à sa mécanique personnelle. l'enfance du monde.

nous avons beau etre plongé dans la mathématique pure - du code et rien que du code - rien n'est remplaçable par autre chose. chaque chose, élement, mouvement, se contente d'etre, de faire. pas de fongibilité universelle. ce sont des êtres, même mathématiques, pas des fonctions.
ils ne s'inscrivent dans aucun ordre supérieur, aucun autre ordre que le leur propre. rien n'est assignable. tout comme l'utilisation par les Servo des mots, des moqueries de formules chimiques, de la poésie de l'aléatoire est si... aléatoire justement qu'elle relève plus d'une écologie du langage (devenu matière brute qui vit pour elle meme) que d'une expression en tant que telle. langage devenu matière comme une autre. machine comme une autre. écologie de diverses machines-matières qui vivent pour elles même. et tout ça par les mathématiques, le code.

c'est en celà - et malgré la pollution plus ou moins ironique de nombreux objets hétéroclites reconnaissables auxquels ont peut coller un mot, un signifiant : présence qui suggère quelque chose comme des traces, et donc une uchronie de comic books un "après la dissolution du monde", élément narratif/littéraire qui permet justement de signifier qu'on représente encore mais je crois qu'on pourrait s'en débarasser sans soucis - que nous sommes très loin des "mondes virtuels". les mondes de servo sont des machines mais pas des machines dont on peut tirer quelque chose (locus solus. ont ils lu locus solus ?). de leur réel on ne peut tirer de fiction. ils n'ont pas d'histoire à raconter. ils sont même anti-histoire, anti-fiction, tout en réel brut. juste de légères solidifications qui en tiennent parfois lieu, jamais longtemps. jamais assez pour que le "gamer" du monde virtuel puisse l'exploiter à ses fins finalement assez banales d'immersion dans un grand récit (ne serait-ce que le sien. baillements...)
nous ne sommes pas dans un "monde virtuel" où l'on vient prendre pied, d'une manière ou d'une autre, nous sommes plongé dans un réel sur lequel nous n'avons aucune prise, nous sommes face à cet élan vital en lui même, pas face à sa transformation en matériau exploitable.

nature et culture. la culture c'est l'ordre (slogan 68ard repris par Godard). peut etre avons nous ici une nature-culture, une nature ordre. je veux dire : une nature code. ou : un chaos-code.
il n'y a plus un désincarné - divin ou mathématique - et un concret chaotique inappréhensible par son infini. avec le premier qui aiderait à ranger le second. c'est la mathémaique qui cette fois nous fout dedans. Nous voilà dans le chaos désincarné, ou l'inverse, dans la mathématique concrète.

formellement, je veux dire par là sociétalement, certains codes esthétiques sont faciles à reconnaitre, ils ancrent bien entendu le travail du servo dans son histoire personnelle, ses gouts, son passé et son expérience. beaucoup de gens s'arrêtent là. les considèrent comme des artistes "industriels". et du coup s'interdisent la dimension métaphysique de leur travail. Inconscients et biais socioéconomiques ne sont ni niés ni assumés. ils sont là, parmi d'autres et franchement pas plus intéressants que le reste (mon ami alex me disait qu'il aimait toutes les femmes qui ont, je cite, "un pète au casque". c'est à dire, j'en déduis, toutes les femmes. qui n'a pas de traumatisme amoureux me jette le premier casque. c'est intéressant les causes mais pas plus que ce que nous avons en face de nous, il faut meme parfois savoir les oublier pour comprendre. tout a une cause, c'est entendu).

donc nous les discutons rapidement, ces causes du vrai monde : reprise de certains des préceptes de la "techno" ou du moins de la culture électronique émergente des années 90, un jeu esthétique avec certains codes politiques (mais pas un jeu politique, à part la déclaration d'indépendance et le fuck you général nihiliste qui sont le message dirons nous éthique pour faire vite. mais je n'ai pas envie de les discuter ici) , un jeu sur la servitude volontaire -> utilisation du signal le plus cru (donc du plus cru de l'information qui s'impose au spectateur, le bip comme atome sonore, l'alarme comme atome de sensation) au nom d'une écologie de l'information (servo clame le besoin d'en utiliser le moins possible, élégance minimaliste qui est bien sûr une réponse au trop plein délirant dans lequel nous baignons) qui tourne parfois, dans les moments scénarisés, (c'est à dire dans les modules qui évoluent temporairement avec des embryons de structure dramatique tempete/calme par exemle)à une parodie totalitaire typique de la musique industrielle, de son jeu avec les codes de la pop (et plus généralement de la séduction capitaliste) pour les tourner en leur contraire qui leur va comme un gant : les codes de la terreur. Franchement ces éléments sont importants (le nom servo est aussi une ironie fascination typique du milieu industriel pour l'intendance et la machinerie) mais ils me détournent du fond de la question.

Ce jeu avec les codes et la variation, exploration des sources de la variation elle même, n''est jamais chez servo un jeu au sens artistique du terme, c'est à dire que servo ne prétend jamais dominer la machine, la machine est folle, il en est à peine le savant fou, plutôt la sage femme, il aide à son expulsion mais elle est autonome. on est en plein Mary Shelley. Le monstre se leve sous l'orage et va vivre sa vie démente. refus d'etre l'artiste conscient qui expose un medium dans un cadre signifiant et idéologique précis (des musées, des toiles, des écrans, des galeries, des acheteurs). servo prétend n'en rien savoir. nous fait rêver à un monde ou l'artiste n'aurait plus de médium exploitable, serait donc hors de l'exploitation de son jeu matière/forme. dans le jeu pur.

Ou plus exactement il n'existe pas chez lui de ce refoulement artiste, cette recherche d'un recul et d'une distance qui permettrait de maitriser, dominer, c'est àdire réifier son sujet, pouvoir l'exploiter et l'intégrer aux codes/normes du moment.
sans tomber dans le rêve d'une oeuvre quiserait pure oeuvre, la question est plus compliquée, mais au moins en se débarssant dans son oeuvre meme de la question professionnelle, corporatiste de ce que c'est que produire de l'art. c'est reposant.

L'entité Servo est tout de plein baignée dans un oxymore à épaisseur multiples : elle est dans la sensualité pure, mais dans la sensualité du signal. c'est à dire qu'elle caresse, qu'elle jouit du signal qu'elle produit, de l'agression elle même - la redoutable brutalité de certains moments, le calme absolument effarant entre deux bourrasques . elle refuse de mettre une distance entre elle et sa jouissance de façon a pouvoir exploiter son objet. elle refuse de sublimer ses pulsions pour en faire une subjectivité positive, c'est à dire quelqeu chose de rationnel, de transmissible qui permette d'édifier du social et du culturel. elle se contente de jouir. La jouissance c'est l'enfance de l'art (qui ici s'opposerait à la beauté comme geste magique de magnification de la souffrance, hum j'y reviendrai un jour). Servo parle d'immersion. on pourrait appeler ça une pulsion du chiffre. ou pulsion du code si vous préférez. où ce qui est la machine des machines, la ratio des ratio, l'ordinateur, devient une "bête à bon dieu", un monstre vibrant. ce faisant on retourne le paradygme habituel où la mise en calcul met le monde en équivalence et le vide de sa substance, nie sa totalité en séparant les choses, on se met, avec le code et les chiffres, avant le langage et la ratio, on est dans la soupe primitive. et comme il ne s'agit jamais de courir nu dans les champs de l'innocence, pas de rousseauisme, pas de luddisme, comme il s'agit toujours d'un certain rapport, sensuel justement, à la technologie et au code, on nous installe plutôt dans une post-rationalité qu'une pré rationalité. "post" justement suggéré par ces restes d'objets sensibles, ces débris de l'ancien monde qui agissent chez lui comme de minuscules ancres narratives, un peu comme les poupées trouvées par les humains dans la planète des singes. c'est un peu comme ci dans un futur lointain notre perception avait évolué au point d'accepter le monde et de refuser de s'aveugler, de nier que nous n'avons pas devant nous des choses, mais des processus transitionnels extirpés eux-mêmes de processus transitionnels. c'est utopique on s'entend. ce serait épuisant de tout penser en terme de rythme. de la pierre du bois, des atomes. qui se stratifient et se décomposent. du mouvant. ce serait se dissoudre totalement dans le monde. et pourtant s'approcher du réel, finir par nier tout les outils d'aveuglement à ces infinis mouvements que nous avons construit pour dominer le monde.

servo invente donc un progrès par "régression pulsionnelle technologique", détachée de du besoin, de la capacité à être exploitée ou utilisée, il invente (génère : presque plus ingénieur que cinéaste ou écrivain) un progrès sans raison un progrès inutile, un nouveau possible donné pur, un monde qu'on pourrait vivre en direct sans quasi aucun biais civilisationnel. c'est là la puissance anonyme de l'électronique utilisée si crument, du "code pur" débarrassé d'à peu près tous les atours "tragiques" (fictionnels, narratifs, cadrés) qui pourraient faire passer la pilule . voir dans un genre similaire mais bien plus intégré à des logiques esthétiques classiques - je veux dire par là exploitables, rationelles, dessinées - le travail de Alva Noto.

Je laisse ici deux petites taxidermisations qui ont le défaut de briser l'expérience en petits machins, et de supprimer la totalité. Pour se faire une idée de ce que je raconte. Mais une idée tronquée :

soupe primordiale from servovalve on Vimeo.

ohon from servovalve on Vimeo.

PS : pour tout dire je pense que servo entité servo peut encore aller plus loin dans ce domaine, en éliminant encore un peu plus ses atours de l'ancien monde (lire ici : l'esthétique indus dont il est issu, tout ce sur quoi j'arrive à mettre un nom). Mais je ne sais pas où il veut en venir exactement. Et peut être veut il justement éviter cette réduction à la mathématique. Et c'est justement aussi ce qui m'excite, cette ambiguité.
Une dernière chose qui va bien au delà de ces considérations esthétiques : la façon de travailler des servo, modulaire, les sort naturellement du cercle classqiue de l'oeuvre finie qu'on envoie à l'éditeur après l'avoir peaufiné pour ensuite passer à autre chose. ils se contentent de pondre, de laisser infuser, d'améliorer. rien n'est jamais figé, sauf parfois de manière artificielle pour avoir un objet à vendre dans le commerce comme ce "temps fixe". Ca veut bien dire ce que ça veut dire. Des éléments modulaires processuels y ont été fixés. le dvd est donc un mensonge nécessaire. Il n'ya pas de prétention àl'oeuvre finie, mais toujours un ouvrage, ouvrage d'une vie. une telle capacité à l'obsession fait rêver.

* La foule au sens propre et au sens figuré de ce qui se présente en foule plutôt qu'en choses, qu'en globalités séparées les unes des autres. Si je puis me permettre, Charles Beaudelaire : La foule est son domaine, comme l’air est celui de l’oiseau, comme l’eau celui du poisson. Sa passion et sa profession, c’est d’épouser la foule. Pour le parfait flâneur, pour l’observateur passionné, c’est une immense jouissance que d’élire domicile dans le nombre, dans l’ondoyant, dans le mouvement, dans le fugitif et l’infini.

Des nouvelles d'Italie

2010-01-11T15:41:00.004+01:00

Deux petites surprises italiennes l'une merveilleuse l'autre moins...
autre chose en tout cas que ces connards qui beuglent des chansons d'amour inacceptables qu'on nous revend en général. Oui, on s'en doutait, restait juste à le vivre. Rien d'une tentative systématique dans ce post, juste que je suis "tombé dessus ces choses de musique italienne", qu'on me les a fait entendre en buvant du vin un soir. Boire du vin et voguer sur youtube, me semble l'un des plus magnifiques sport de la décennie des 00's finissantes.

Fabrizio de Andre. Notez la sobriété du décor, les fringues, la grande solitude du plateau vide. La musique est aussi belle qu'un beau souvenir, aussi triste qu'une histoire triste. Mais elle a aussi une distinction toute particulière, une sophistication, presque une distance qui se débat avec sa simplicité et son magnifique refus de l'ornement.

Dans un genre plus A-musik, voici le très célèbre outre-alpes Area. Du pasta rock comme il y eut du kraut-rock ? Je ne sais pas en quelle manière l'Italie a vraiment produit une scène distinctive, c'est à dire qui sonne comme l'Italie de la pensée "sonnait" à ce moment. Mais bien sûr le Free-rock a du bercer l'autonomisme italien. Et le free-rock-jazz a la particularité de souvent finir par m'emmerder salement (et là dessus les allemands savaient faire en sorte d'éviter pas mal d'écueils, surtout ceux de la virtuosité qui me semblent-ils n'ont pas été renié par leurs cousins ritaux ou français). Magnifique début. Après on se perd un peu dans une bavarditude typique de l'époque, pas nécessairement mal intentionnée, mais sans aucun doute condamnable.

L'anglais moderne

2009-12-17T11:45:00.003+01:00

Il neige sur le couvent. Je tombe via mon Verschwende deine jugend (ma croix, mon sacerdoce) et une petite dérive youtube sur cette merveille de mes années cold wave

Modern English - Swans on glass

La vie était alors quelque chose comme un tunnel de basse vers la vérité.

Scratoa!

2009-11-08T14:51:00.004+01:00

... Le Myspace de Scratoa! (Murdoch Murdoch ! MURDOCH !) est quasi prêt. Magnifique travail graphique du Moody Marc...
La sortie de l'album sur Killerpimp est confirmée (fin janvier).

http://www.myspace.com/scratoa

Nous aurons bientôt des nioues sonnantes et trébuchantes de Dust & Chimes et peut-être même du Tsé qui a vaguement repris du service.

Sinon Théo Lessour me rappelle de vous rappeler que Berlin Sampler (voir post précédent) est en librairie ! 14 euros hein ! 358 pages ! Demain 9 novembre on peut même m'entendre en parler à sa place sur Radio Nova et TSF (mais je ne sais pas à quelle heure...)

http://www.berlin-sampler.fr/

Berlin Sampler

2009-10-19T10:24:00.007+02:00

Annoncé officiellement par les éditions Ollendorff & Desseins pour début novembre, pile 20 ans après que le communisme a fait Bang.
Salauds de rouges ! Berlin Sampler est là, Théo Lessour a fini par pondre son manuscrit, et les O&D par le mettre en forme et l'envoyer chez l'imprimeur... Il fait 368 pages pour 14 euros, un bel bel effort de notre part.

Le site Berlin Sampler est là aussi. C'est une machine expérimentale à illustrer soniquement la sélection musicale en texte qui est dans le livre. Du streaming pour les braves. On y trouve aussi une interview de Théo Lessour et de son éditeur par un mystérieux journaliste qui répond au surnom de "Le journaliste".

PS : j'oubliais : remerciements spéciaux à Chelmi, l'autre Dust & Chimes, projet digidub pariso-berlinois qui s'est un peu endormi depuis un an et quelque... Chelmi a beaucoup aidé le Théo L. en matière de musique cosmique, et il y connaît un rayon, le Chelmi

Brel - Je suis un soir d'été

2009-10-14T13:16:00.005+02:00

Je suis un soir d'été

D'abord le titre. Je suis un soir d'été. comme si le cours des choses avait conscience de lui même. comme si- manière de licence poétique ou de vision droguée - le monde se faisait conscience. L'un n'est pas dans l'autre. Ni l'inverse. C'est fondu, comme la voix la musique et les paroles, dans un entre tout. C'est la puissance du verbe coco... Le chanteur se place au dessus de tout, de tous. Ou plutôt entre. Il passe de l'un à l'autre et si j'ose dire les embrasse tous. La vidéo illustre ça très bien (d'une façon qui me semble assez "théâtre prolétarien" mais je n'y connais que dalle) : Brel nous parle de choses et de gens qui ne sont ni aimables, ni détestables. L'orangeade à la sous-préfecture, la famille prolo, l'air. Il se met à la place du vent, il est partout à la fois, il est l'Œil des choses. C'est un procédé littéraire probablement affublé d'un nom grec compliqué et aussi ancien que la grand-mère de Gilgamesh. Brel sait simplement y faire. Comme souvent dans ces tentatives d'entomologie un peu exaltée, d'objectivité mouillée dirais-je, affleurent des blessures, de la nostalgie et surtout quelque chose comme une clameur, celle de l'amour. Brel les aime tous et surtout toutes, les femelles maussades de fonctionnarisés, les dîneurs familiaux, les orangeades, les nappes qu'on secoue, ces vieux qui comme tous les vieux ont tout perdu. Succession de fulgurances nostalgiques comme des odeurs oubliées qui remontent à vos narines. Celle du porche de votre maison de vacances de quand vous étiez enfant. Et puis la Belgique bien sûr. De lourdes amoureuses aux odeurs de cuisines promènent leur poitrine sur les flancs de la Meuse...

La musique simplissime ouvre l'espace aux trémolos de sa voix. A son ostentation sentimentale - le texte pourrait être un compte rendu, il est une déclamation - qui adoube pour un peu la solennité innocente, la beauté insensée de cette torpeur lente des choses. Sentimentalité qui me semble bien figurer ce que le titre raconte : l'empathie, où conscience et émotions prennent la place de la trame du monde lui même. Brel est tout et tous. ou plutôt il est l'invisible le lien entre tous. Un lien amoureux. Ça me rappelle les discours de ma mère sur l'amour comme force physique entre les choses. Elle y croyait. Pensait qu'on le découvrirait un jour en laboratoire. Je les ai toujours trouvé horriblement décalés (ces discours) par rapport à la brutalité tant de la nature que de la société, mais en même temps j'ai toujours envié cette capacité à y croire... Amour - j'insiste sur ce mot qui me semble crucial - de la simplicité aussi. Un amour des gens, bien au delà de l'humanisme, plus au sens enfantin : un amour inconditionné. inconditionnel. Qui pour un peu n'a d'autre interlocuteur que lui même.
On ne se débarrasse jamais de là d'où l'on vient. L'éducation et le sein de la mère*. Ce sera ma conclusion à cette tentative d'exploration de mon amour déraisonné pour cette chanson.

* La patrie semble ajouter Brel. Ce qui depuis mon "exil" ne me laisse pas complètement indifférent.

Tsé - Negativ Nein (le clip)

2009-09-15T15:36:00.002+02:00

La fameuse vidéo de Negativ Nein réalisée par Philippe. Je dis fameuse car elle a causé entre nous pas mal de débat. Pour résumer je ne suis pas d'accord avec ses choix esthétiques (que je trouve décalés de mon univers, plus proches de choses que je ne revendique pas du tout comme Nine Inch Nails par exemple). Même si je suis ravi qu'une véritable équipe de pro (12 personnes, le rail et les traveling, le "serrurier" qui pond la déco, la HD etc) ait pu plancher sur ma musique. Nous nous en sommes expliqués longuement et il n'y a pas d'embrouilles. C'est après tout son film. Ma musique, mais son film. Et puis je découvre avec cette vidéo très pro la vertu de... la vidéo. Pas mal de gens qui n'auraient jamais entendu ma musique, ou jamais eu le courage de l'écouter jusqu'au bout, s'y intéressent. Le montage très rythmé a cette vertu. Voyez par vous même.

Vicopisano

2009-09-08T15:25:00.006+02:00

C'est la vue depuis ma fenêtre depuis la caméra de l'ordi. Je travaille à ma traduction de Verschwende deine Jugend (dilapide ta jeunesse !) depuis la Toscane, chez E et A. Remplacez le blanc du ciel par du bleu. Ajoutez le vent chaud, l'odeur des oliviers, la placidité estivale ridiculement belle du paysage, la bouffe.

Ca c'est moi de dos. A ma gauche ma secrétaire personnelle (Ursulla).

Croyez moi ou pas, mais Mary Shelley a visité Vicopisano en 1818 juste après l'affaire de Coligny (voir post précédent), elle y a même rédigé une partie de son manuscrit semble-t-il. Ce genre de hasard est hallucinant non ? La nuit d'ailleurs les chauves-souris hantent jusqu'à l'appartement de E et A à la lumière de la lune pleine, et les scorpions-lézards blancs attaquent depuis les toits, je n'en dis pas plus, j'ai des punks sur le feu.

Benjamin Markovits - imposture

2009-08-18T17:08:00.006+02:00

Dans la série des hasards à haute teneur intime, celui-là se pose là : j'errai dans une librairie du 20e arrondissement et j'y regardai vaguement si ils avaient nos livres (et bien oui et non : ils les avaient presque tous vendus !). J'achète la Revue internationale des livres et des idées (la RILI, faut sortir !), je passe mon œil sur le rayon littérature américaine à la recherche d'un nouveau David Foster Wallace (il s'est suicidé et la France s'en fout semble-t-il), si quelqu'un s'était donné la peine de continuer l'oeuvre monumentale de traduction de son oeuvre monumentale (rôle semble-t-il dévoué par nature à mon voisin de pallier).... et je tombe, mon oeil tombe, sur un ouvrage appelé imposture (pas de majuscule, évidemment). Je me dis "oh c'est amusant, je vais lire la quatrième de couv". Depuis quelques semaines, depuis l'arrachage frénétique de la fin de rédaction de mon Berlin Sampler, la pause relative dans le sens figuré (qui a trois bouquins en préparation tout de même), mon cerveau tourne autour de ce terme déshonorant. avec comme horizon la peur panique, bourgeoise, qu'on me tombe dessus, qu'on me TOMBE LE MASQUE... même si j'ai conscience de la vacuité de la démarche du tombage de masque elle même ( l'ouvrage idiot de Sokal et Brickmont "impostures intellectuelles" qui visait à laisser la science aux scientifiques durs et pousser les "mous" et les philosophes hors de leur galimatia, s'avère aussi asséchant que la paillasse d'un laboratoire dédié au miracle socialiste sous Staline devait être stérile). L'imposture me tourne la tête car j'ai conscience d'être un imposteur. N'étant pas universitaire (en tout cas pas philosophe), de quel droit pondè-je une collection de bouquins de philo, vulgarisation ou non ? N'étant ni musicologue, ni historien, ni berlinologue, d'où me vient le fonds de mon Berlin Sampler ? Je me souviens de moues un peu dégouttées de mes amis à l'évocation de mon projet d'un texte sur George Ruggiu, le hutu-blanc qui a participé à un génocide lointain avec lequel il n'avait rien à voir... et ma sensation maladive de commettre une FAUTE à pondre sur l'insondable, l'au-dessus de mes moyens.... d'ailleurs en revenant sur ce projet l'été dernier je disais encore "Là il y a bien sûr cette tentation coupable, même si le texte est sobre, d'auteuriser avec la vie des autres"... Et dans le genre, la musique que j'ai pu produire avec une absence de technique vaguement revendiquée un peu mais jamais totalement assumée comme telle... ma musqiue bancale au mieux, souvent proprement incapable mais pourtant toujours appliquée, je n'ai jamais pu m'en empêcher, jamais vraiment vomie... bref il me semblerai que le Begriff, le concept, d'imposture/imposteur soit absolument central, commun, à toute ma production... que j'ai pu en avoir honte, en avoir des sueurs froides, en être malade, m'en réveiller la nuit de panique (mais qui suis-je putain pour écrire 10 pages sur le Pierrot lunaire hein ?)... c'est d'ailleurs toujours le cas, mais moins. ...et j'ai pourtant fini par comprendre en relisant mon dada, mon punk, mon dillétant génial (voir Berlin Sampler, 14 euros chez Ollendorff & Desseins en novembre prochain), j'ai fini par comprendre l'ultime vérité : il faut revendiquer l'imposture. Tout auteur qui écrit, prétend finalement savoir décrypter mieux que d'autres, ou que son décryptage a quelque mérite pour le moins, il est déjà en cette position, un imposteur. il s'impose. il joue des coudes, il ment, il ment en allemand (ou en javanais), comme un arracheur de dent. Il fait le beau. Il lève la papatte pour jouer à celui qui sait marcher debout. Et le fait d'être titrisé, labellisé rouge-université, carmin-cercle littéraire, bleu électrique du succès, ne vaut en rien contre-imposture. L'imposture est un geste d'une grande beauté. sont laids ceux qui prétendent l'avoir dépassé, écrasée, foulée au sol. Sont beaux ceux qui n'ont jamais pu s'en dépatouiller. l'imposture est un sparadrap. c'est cette danse du décollage impossible qui est comme le vrai beau, un geste d'une fragilité démesurée. Et nos tentatives pathétiques de déguiser l'imposture sous la référence, le savoir, le bien fait, le bien emballé, sont belles comme des histoires d'amours qui finissent mal. ce sont elles qui empêchent l'œuvre de devenir œuvre, au dessus de l'imposture. l'au-delà, le grall, l'impossible. mais n'y touchez pas elle est brisée... c'est peut-être aussi pour ça que je n'aime pas la pop, que même si je lui reconnais toujours sa qualité, ce truc qu'on appelle harmonie et enchainement d'accords, avec un super-son-qui-déchire est esthétiquement parlant un truc de kéké, un plein la vue (les oreilles) illusoire, un crime par intention. Si l'on veut et si l'on ose, encore une imposture, l'art c'est l'art d'être un imposteur. Une poésie de l'imposture, pas une stratégie (les stratèges de l'imposture, leur cynisme-humour-art-contemporain-universitaires finiront le jour de la révolution le dos au mur avec un bandeau, et il n'y aura personne pour les chialer, pas même leur maman). Bref l'imposture me titille, je la reconnais depuis quelques semaines comme mon amie, j'essaie de comprendre le beau en elle plutôt que de tenter poussivement de la dépasser... j'en suis là de ma réflexion quand "tout à coup", soudain,

....

à la librairie L'atelier de la rue du Jourdain à Paris au rayon littérature américaine mes yeux tombaient sur ce titre, imposture (sans majuscule), et je repensais à ces impostures qui font ma vie en ce moment. Je le retire (le livre) du rayon et je tombe sur cette phrase "La carrière du jeune et talentueux docteur John Polidori prend son essor lorsque le célèbre poète Lord Byron..."
Je ne vais pas plus loin. Mon petit coeur a pris un coup de hasard circonstancié aux tréfonds de son balancier : j'ai en mes temps de chômage et de semi-désespoir de musicien en voie de ratage, eu ma phase Mary Shelley. Qui a écrit le noyau de son Frankenstein lors d'une fameuse soirée en Suisse, pendant un orage grotesque et démentiel, dans un petit château où elle était en villégiature. La petite société s'est décidée à faire un petit concours d'histoires de fantôme. Étaient présent Mary Shelley, son mari le poète Percy Shelley, Lord Byron qui dirigeait les opérations... et le docteur Polidori - le doc personnel de Byron - qui allait connaître un immense succès avec le The Vampyre, longue nouvelle tirée de cette même soirée ou Mary Shelley a inventé son "prométhée moderne"... Le docteur de Byron et la femme du poète Shelley, les deux écrivains en herbes, les deux imposteurs de cette fameuse soirée sous l'orage dantesque, ont produit quelque chose qui pourrait peut-être bien les faire durer plus encore que leurs maîtres (sans The Vampyre de Polidori, pas de Dracula de Stoker, pas de Nosferatu de Murnau), les deux grands, les deux colosses immenses intouchables Byron et Shelley-Percy. Quand elle a faim, l'imposture a de l'avenir, voyez-vous...

Le livre - imposture - a été écrit par un certain Benjamin Markovits, que je ne connais pas, et semble bien tourner autour de cette fameuse soirée de 1816 à Coligny en Suisse, soirée dont j'ai essayé à plusieurs reprise d'écrire quelque chose comme un scénario ou une nouvelle qui la raconterait à ma manière gothique non-flamboyante, projets avortés faute d'un véritable angle d'attaque (il existe un film au moins, médiocre, sur la susdite soirée, un truc d'ados américains mou du genou, et quantité d'écrivaillons s'y sont de toute façon essayé) .... l'imposture Benjamin, l'imposture ! Benjamin Markovits tu es, avant même que je n'ai ouvert ton machin, ton livre, ton œuvre, ton masterpiece, ta daube, que sais-je, mon sauveur, mon copain, mon poto.

Gala pas glose

2009-06-17T14:46:00.005+02:00

Bienvenue dans le blog le plus "la ralentie" de l'univers. Ca n'est pas que je n'ai rien à dire (je voulais poster sur Badiou mais j'ai baillé), c'est plutôt que j'ai à faire.

Je voulais tout de même partager avec vous une des choses les plus belles qui survient en ce moment, un putain d'exemple pour la jeunesse : Badienne (Bach Yenn) amie de longue date part en famille et en voilier pour un "tour du monde" (appellation générique, voir l'itinéraire) pour deux ans au moins. Ils ont trimés durs pendant 10 ans, ils ont faits des enfants. Ils réalisent le gros morceau qui fait rêver la nuit.

http://galapiat.canalblog.com/

Bon vent, la formule s'impose

GG

Interchangeables

2009-05-05T12:50:00.012+02:00

C'est un hasard de la vie. Hier je discutais en fin d'après midi avec les deux futurs auteurs/dessinateurs d'un très probable livre sur La dialectique de la raison de Adorno et Hockheimer. Au cours de la conversation on m'expliquait que pour les deux allemands, Sade montrait, pressentait peut-être, une des bases de la morale à venir, celle du capitalisme naissant, du devenir-usine du monde, le fait que nous soyons interchangeables. Amusant comme cette interchangeabilité est lue par Sade dans le moment même ou l'individu est exalté, dans le momentum des droits de l'homme, en 1789. Ca n'est certainement pas un hasard (mais je ne partirai pas dans un développement là dessus, ça vole au dessus de mes petites épaules). Dans ses pyramides de corps, tous les baisants/baisés, forçants/forcés, tous les partouzants sont réduits à des emboîtements, à des bites/chattes, sont purement interchangeables. Gymnastes sexuels comme disait Moorcock dans certaines pages dont je ne saisissais peut-être pas l'ironie dans ma jeunesse... Seule la chorégraphie est intéressante, et à travers elle, la fonctionnalisation, le devenir-outil de ceux qui la font. Pour Adorno et Hockheimer ça préfigure des choses très modernes comme le foot américain (!), ses joueurs casqués et changeables à volonté. Je trouve cet exemple parfaitement incongru mais je ne fais que redire, sans vérifier sur ouikipède ou autre, ce que j'ai entendu hier.

Le soir je voyais un film français de niveau moyen avec Chabat et Auteuil, La personne aux deux personnes(Merci M.). Et puis pan ! Cette scène hallucinante où les deux rentrent dans les locaux de la Cogip (Conglomérat organisationnel de gestion internationale patrimoniale, un truc du genre) en costume blanc de macro ou de joueur de casino avec deux gros fusils à pompes (photo), et tirent dans le tas, le sourire aux lèvres, la fleur au fusil. Je n'ai pas vu une scène aussi haineuse depuis bien longtemps. L'air béât de Chabat massacrant au hasard est absolument terrifiant, la musique est du genre élégiaque. Et pan sur le directeur du personnel, et pan sur la dame gentille de la photocopieuse, et pan sur des dizaines de cadres anonymes... et que ça gicle, et que les cadavres s'accumulent. Interchangeables. M'est venue l'idée que ca n'était pas tant le massacre qui intéressait les jeunes lycéens américains, pas tant l'exploit, que la tentative de briser à la racine cette interchangeabilité. Ou du moins, l'ado boutoneux ne faisant pas de politique, exécrant la politique, de s'attaquer à l'interchangeabilité elle même... de lui tirer dedans pour l'éprouver. Et là, boucle bouclée, Auteuil tombe sur la directrice du personnel, dont il est secrètement amoureux, en train de se faire baiser par un homme de dos (lui même, évidemment. la scène entière est un rêve du comptable Auteuil), là, à côté de l'ascenceur, un baillon SM dans la bouche, en pleine pose sadienne...
Il faudrait voir en quoi l'Amérique et l'Allemagne, les deux grandes sources de massacres au hasard dans les lycées, sont des pays qui encouragent à la source cette interchangeabilité (sous le nom fallacieux de mobilité professionnelle ? )... Et en quoi le jeu vidéo, que je ne blâme en rien mais dont je n'arrive pas à penser qu'il n'a pas une part si ce n'est de responsabilité, du moins d'inspiration, n'est pas, plus qu'un jeu de violence, le théâtre de cette interchangeabilité, son lieu idéal, sa matrice.

PS : suis en train de lire L'hypothèse communiste de Badiou, qui est et c'est bien triste, pas du tout à la hauteur de ses ambitions. C'est je crois à la gravité des temps que le vieux normalien maoïste doit le succès de son machin. J'enchaîne avec Théorie du Bloom du collectif Tiqqun, qui est sur le ton du "nous ne sommes plus nous même et c'est tout ce qu'il nous reste comme identité", et je "reviens vers vous" comme on dit en Amérique (chez les interchangeables).

Sun kicks in

2009-04-01T16:46:00.003+02:00

Are teenage dreams so hard to beat
Everytime she walks down the street
Another girl in the neighbourhood
Wish she was mine, she looks so good

I wanna hold her wanna hold her tight
Get teenage kicks right through the night

I'm gonna call her on the telephone
Have her over cos i'm all alone
I need exitement oh i need it bad
And its the best, i've ever had

I wanna hold her wanna hold her tight
Get teenage kicks right through the night

I wanna hold her wanna hold her tight
Get teenage kicks right through the night

(Ouaip. Le printemps est là, avec ses grands yeux gris.)

Wilhelm Blake (et Mortimer)

2009-02-04T17:37:00.005+01:00

"Abasourdis les jaunes constatent avec stupéfaction que la chambre est vide"

William Onyeabor

2009-02-02T21:31:00.011+01:00

Jour de joie. Il y a des années que je cherche à écouter l'album de William Onyeabor, musicien proto electro-funk nigérien repéré sur la compilation Nigeria 70. J'étais tombé amoureux du titre "Better change your mind". Minimalisme techno funk avec des harmonies africaines et une patte particulière, spatiale. 1977 tout au plus. Tracks très longs, jamais moins de huit minutes. avec des ponts entre les couplets qui deviennent de pures envolées désertiques, fantomatiques. Magnifiques harmonies vocales et rythmiques funks coupées à l'os. Production sale et démerdarde comme une rue de Lagos. Des solos de synthé comme personne personne ne pourra plus jamais oser en rêver. Une innocence sublime. "America do you ever want to change your mind..." Onyeabor est devenu après cet album chef de son Village au Nigéria et s'est retiré des claviers. L'album est introuvable ou alors très très cher sur ebay. Et voilà il suffisait d'attendre....

Atomic Bomb est disponible ici
http://lamaraba.blogspot.com/2008/04/atomic-bomb-william-onyeabor-1978.html

A écouter pour tout de suite :

"Better change your mind" (mal encodée...):

"Body And Soul"

Tiré du CD de Nigeria 70 :
William Onyeabor studied cinematography in Russia for many years, returning to Nigeria in the mid-70s to start his own Wilfilms music label and to set up a music and film production studio. He recorded a number of hit songs in Nigeria during the 70s, the biggest of which was "Atomic Bomb" in 1978. "Better Change Your Mind" is taken from the same album, and, as well as slating the power-crazed nations of the world, the second half settles into a unique slice of stripped down spacey, lo-fi funk which is unlike any other Nigerian music being made at the time. William has now been crowned a High Chief in Enugu, where he lives today as a successful businessman working on government contracts and running his own flour mill.

Images du monde visionnaire

2008-12-20T20:09:00.002+01:00

Un peu d'ennui après la sieste (après la piscine) cette aprem... suis tombé "de fil en aiguille" sur cet incroyable film DE Henri Michaux tourné pour les laboratoires Sandoz en 1964, "Images du monde visionnaire", ou la tentative de recréer à l'écran un trip sous LSD/Mescaline, de manière "scientifique" c'est à dire vécue. Michaux fut un explorateur (à l'époque légal) de ces substances, il a "connu par les gouffres".

Le survol par la caméra de ses dessins obsessionnels réalisés pendant ses voyages à la Mescaline, m'a exactement replongé dans le livre que nous sommes en train de produire sur "la vitesse infinie" de Deleuze et Guattari. Oscillation des choses, oscillations fondamentales d'où tout part, tout se crée et se défait, oscillations qui CONSTITUENT les choses, la matière comme la pensée... Oscillations si rapides, à vitesse infinie

D'ailleurs Michaux nous met en garde dés l'introduction :

"quant à la vitesse (de défilement) elle est telle que toutes les images réunies devraient tenir en 50 secondes. Là, le cinéma devient impuissant"

Quoi ? Non... je n'ai rien pris.... regardez le film et taisez vous !

http://ubu.com/film/michaux_images.html

De qui ?

2008-11-21T14:52:00.003+01:00

La guitare est la mère de tous les instruments.

Mais on ne fait pas de bonne musique avec sa mère.

Il parait que c'est de moi. Je suis pas peu fier.

PS : Le sens figuré dans libé. Yep.
Qu'aurait dit Warhol ?

http://www.lesensfigure.fr/blog/index.php?2008/11/20/48-qu-aurait-dit-warhol

Le sens figuré - boutique

2008-10-23T11:03:00.002+02:00

Le sens figuré a sa boutique... limitée pour le moment à la France métropolitaine. C'est chaud cette affaire, bien plus qu'il n'y paraît, mais nous ne sommes pas peu fiers.

C'est expliqué là.

L'enfant assassin des mouches

2008-10-18T11:16:00.004+02:00

Je ne connaissais pas ce pendant instrumental au Melody Nelson de Gainsbourg, composé et arrangé par Jean-Claude Vannier. Et bien ça m'a tout simplement l'air d'être une tuerie furieuse. Oui j'ai eu cette info par Le Monde (le canard ex-trotsko-balladurien devenu keynesien-vert, vous connaissez ?), suite à la représentation en concert de la chose ces temps-ci à Paris. Bref "il faut croire que je retarde"... Chef d'oeuvre, oder ?

Le sens figuré - ça chauffe !

2008-09-22T11:39:00.004+02:00

Site refait, blog alimenté, boutique pour bientôt... ça chauffe !

http://lesensfigure.fr

Les livres sont là. Je répète...

Message personnel à Thieum

2008-09-12T13:07:00.004+02:00

Mon loulou tu es le plus adorable des amis que le monde ai porté.

L'effroyable euphorie : l'opéra de quat' sous (Die Dreigroschenoper)

2008-09-12T10:51:00.002+02:00

"La cocotte sentimentale est allée en enfer de troisième classe. Et c'est de la fange que naquit, avec une légère variation de la version mythique des faits, la nouvelle venus Vulgivaga, nommée en grec Pandemos, en berlinois Nutte (putain)... (...) La notion du beau est définitivement abolie, refoulée par une mise en évidence et une glorification du sexe qui relèvent incontestablement du culte"(Hans-Heinz Stückenschmidt, citation extraite du livret du CD).

Oui.. tout a été dit... Et tout oublié ? Tellement resassé que l'on ne l'entend déjà plus... Reprenez Kanonensong. C'est une chanson inusable. qui me tourne dans la tête des jours entiers. qui me transcende. Qui se danse éméché en faisant la gigue. oh. n'oubliez pas kanonensong. elle est là sur ce youtube, vers la 5 ou 6e minute...
L'opéra de quatr'sous a ce statut d'objet culte, de référence. Dont la surexploitation par des médiocres fait fuir le mélomane. Jamais vu/entendu dans sa version originale, toujours entendu par la bouche de quelqu'un d'autre. D'où une recommandation de la plus haute importance : choisissez l'enregistrement de 1930 fait dans l'euphorie immédiate du succès de la pièce. Oui celui de ce youtube. Grosso-modo toute l'équipe originelle, notamment Lotte Lenya et Kurt Gerron, enregistre aux studios de Telefunken pour l'adaptation cinéma, le gramophone et la radio. Les variations par rapport à la pièce originale sont mineures. Oubliez celui de 1958, qui certes est fait avec Lotte Lenya mais sent déjà la naphtaline. Le son est peut-être de meilleure qualité mais l'Opéra de quat' sous n'est plus tout à fait le même. Il a voyagé à Broadway, est devenu un classique mondial, un répertoire. Et puis il est revenu dans le Berlin à demi-socialiste où la critique du capitalisme est devenu le discours officiel, un énoncé de pouvoir d'une grande violence.

Au delà de la chaleur sonore de l'enregistrement d'époque, on rêverait de l'entendre avec les pops de l'aiguille, l'enregistrement a le mérite de transcrire l'intention originelle : ce chant nasillard, cette gouaille agaçante (ah ! Mackie Messer !). La braillarde vie de quartier. L'humour désillusionné et son odeur de souffre. Le meurtre qui rode. La pureté de ses voix aiguës contre la dureté des textes ("une veuve jeune et sage estimée dans son quartier subit les derniers outrages, mackie n'en eut pas pitié !"). Et le sexe, la prostitution. Berlin Babylone, la ville libérée d'Europe. La ville des putains et de la pornographie. L'exploitation sexuelle généralisée est l'enfant de la misère indigne et de la liberté des moeurs. On se reportera à l'ouvrage Voluptous panic si l'on veut tout savoir(et se rincer l'oeil). 120 000 prostituées parcourent les rues de la ville, des femmes seules, des mères avec leur filles. Berlin est aussi une ville de veuves de guerre affamées. Il existe tout un système de call-girls, de call-boys, de locations d'enfants. Le SM se pratique sur petites annonces. La cocaïne est en vente libre et l'on en fait la publicité.
Une destination privilégiée d'un "certain tourisme", dont le cabaret et ses femmes légères, ses quelques danseuses nues comme Lola Bach (dés 1921...) ou Anita Berber (qui a eu l'honneur d'être dessinée par Otto Dix), ne sont que la face publique, la vitrine commerciale. Le sexe était parait-il la troisième économie de la ville. Derrière la finance et l'industrie. C'est un des aspects de Weimar qui s'est un peu perdu de la mémoire historique.

L'opéra de quat' sous n'en parle que par la bande. L'exploitation y est la norme des rapports humains, et le sexe un de ses médiums privilégiés. Mais les critiques de l'époque ne voient que cela. Comme le discours des artistes s'est attaché à la réalité des choses. Comme la métaphore a disparu, dissoute dans la dureté des temps. Klaus Mann, le frère de l'autre, parle de "l'effroyable euphorie" qui règne, les danseurs de fox trot sont des trafiquants. les exploiteurs sont les fêtards. La ville court vers le gouffre en riant.

Un objet hybride weimarien. Un "Opéra" anticapitaliste en forme de pièce de théâtre. Un Songspiel de pur divertissement où la musique sert à appuyer les figures rhétoriques et narratives d'un travail de propagande anticapitaliste, où le Jazz et la chanson de rue soutiennent l'agit propr'. Un monde sale (corruption, dénonciation, meurtre, vol) décrit avec une livide et mordante ironie. Les compositions de Weill qui empruntent tant à la musique légère et à ses clichés déjà éculés (chanson, jazz, fox trot, operette, tango, blues, cabaret, n'en jetez plus), ne font surtout pas dans le sentimentalisme. Les arrangements sont, euphémisme, "dépouillés". La musique n'a que la peau sur les os mais elle braille encore. Les voix chevrotent, la performance vocale n'a aucune espèce d'importance : l'acteur/chanteur doit surtout savoir rendre l'insolence politisée de Brecht. La musique a été écrite pour des "acteurs sachant chanter".

Brecht a inventé le "théâtre épique" qui brise les règles de la narration traditionnelle : on n'y vient pas pour se distraire, pour ressentir des émotions et de l'empathie pour les personnages, mais pour penser, pour s'éduquer, réussir à poser les problèmes. Très influencé par Piscator, il utilise différentes techniques de narration/réalisation comme l'interruption de l'histoire par une déclamation, les slogans peints. La musique est pour lui une arme supplémentaire dans son arsenal.

La collaboration de Weill avec Brecht avait commencé quelques années plus tôt, et déjà abouti à un moins célèbre mais tout a fait intéressant "Mahagonny" (Brecht après la première : "Ici, énorme succès de la pièce ! 15 minutes de scandale !" )aussi présent sur le CD (to the next whisky bar... oh don't ask why...). Brecht utilise la musique comme un "élément de distanciation" (l'acteur doit toujours savoir qu'il joue, le spectateur qu'il est au spectacle. La critique est l'élément capital). Pour s'expulser de la narration et proposer un message, une matière à réflexion avant de reprendre le cours de l'histoire. Weill refuse de rendre la musique entièrement accessoire au message. Il refuse qu'elle n'obéisse qu'aux impératifs d'écriture.
Elle doit exister en soi, se détacher de son support. De sorte que les valeurs du discours trouvent un complément dans celles de la musique.
Ils finiront par acter leur désaccord sur la fonction de l'art : Brecht ne voit dans la musique qu'un simple médium pour son agit propr', un moyen de diffuser des idées, un pur réceptacle politique. Pour Weill la Gebrauchsmusik doit certes servir le peuple mais sans jamais sacrifier sa "substance artistique". C'est ça la "chanson de style". Ce genre de débat parait, selon l'expression consacrée, "surréaliste" de nos jours. Brecht finira par dénoncer là une posture d'"artiste bourgeois" qui oublie la critique sociale pour l'art pour l'art. Il le compare à Strauss, et ça n'est pas dans sa bouche un compliment. Les deux hommes sont brouillés.

Le "classique instantané" a été inventé par Brecht et Weill. Mackie Messer est l'une des premières pop songs à succès mondial, un des premiers "tube" mondialisé.
Il faut un an et demi pour la transcrire au cinéma mais entre-temps la pièce et sa musique ont fait plusieurs tours de la planète. Des milliers de représentations ont lieu, des traductions en pagailles, des films "localisés" (en France notamment), d'innombrables disques de reprise des chansons les plus connues, l'insertion immédiate dans les répertoires des cafés, des orchestres de danse, des violonistes ambulants. C'est l'age d'or de l'art populaire, qui flirte avec tous les niveaux sociaux de représentation, pour les publics cultivés, les mélomanes, les usagers du train qui fredonnent sur le quai. L''intrusion à coup de pompes de l'art de la rue dans le paysage de l'art "sérieux", académique. L'un des derniers souffle avant la nuit nazie.

La question du beau contre la putain, de la cocotte sentimentale contre le sexe ouvert, va aussi se reposer sous les nazis, évidemment. Avec une réponse des troupes de Goebbels tout à fait cinglante, c'est à dire d'une mièvrerie radicale. insupportable. La "vague italienne". On y reviendra. Weill a quitté l'Allemagne après la prise du pouvoir par Hitler. Au début il pense revenir au plus vite. Au bout d'un an, il n'en a même plus le désir.

Les choses sérieuses (à propos d'un article de Libé sur le rwanda)

2008-08-07T13:25:00.006+02:00

L'article en question "tous coupables selon Kigali"
http://www.liberation.fr/actualite/monde/343328.FR.php

effarant. Je suis outré. Le sujet ? Le rapport rwandais sur les responsabilités françaises dans le génocide. On dirait que les journalistes de Next ont été conviés à s'en occuper. C'est proprement scandaleux.

Le titre déjà "tous coupables selon Kigali" sent la raillerie.
l'accusation est balayée sans aucun ménagement en 30 lignes à peine pour montrer comme on ne peut pas la prendre au sérieux.
l'article contient des phrases stupéfiantes, assertions pour le moins contestables considérées comme vraies :

"En revanche, il n’y avait plus de soldats français en 1994 (au rwanda), à la suite de la signature des accords d’Arusha (fin 1993)".

L'affaire est longue et sombre, mais il est très probable que des soldats français soient resté et aient continué à conseiller le gouvernement génocidaire. Pour le moins il faudrait présenter plusieurs versions des faits. Les livraisons d'armes de la france au rwanda ont continué après le début du génocide, c'est une chose avérée

1/ Le rapport publié par la commission rwandaise, que libération ne daigne pas citer, ni en donner le lien Web, cite d'ailleurs comme source de ces allégations un article de.... Libération... du 7 juin 1994

2/ ce même rapport cite Michel Roussin qui parle de 40 à 70 militaires au Rwanda après la signature des accords. Faut-il croire Libération ou le rapport ?

Le fait qu'un tel rapport puisse être instrumentalisé par Kigali et Kagamé pour des affaires internes, que les témoignages se doivent d'être recoupés avant de leur donner entière validité, doit-il dédouaner la France d'une réflexion sur son rôle ?
Nous donne-t-il le droit de le considérer entièrement comme nul et non avenu ?
Exonère-t-il Libération de le citer ? D'essayer d'en débroussailler le vrai du faux ?

3/ reprendre intégralement les conclusions de la mission d'information parlementaire française n'est-il pas un peu léger ?

Ici en Allemagne on considère avec le plus grand sérieux les accusations de Kigali. D'autant que la France s'est assez ridiculisée comme ça avec l'accusation de génocide de Bruguière. Et qu'elle a refusé de laisser ses soldats - je l'ai lu dans un journal allemand, le Tagezeitung, équivalent de ...libé... - répondre aux questions de la commission ruandaise...

Il y a tellement de lâcheté, de dénagation, de déni dans ce court article, qu'on ne sait pas par ou le prendre. Ca n'est pas seulement du mauvais travail, c'est de la violence pure.

Il faut réagir.

PS : le rapport rwandais - rue 89 au moins fait son boulot -
http://www.rue89.com/files/Rwanda.pdf

PS 2 : le journal "Le monde" a publié un article un peu plus modéré dont je cite la conclusion :
http://www.lemonde.fr/afrique/article/2008/08/06/le-genocide-au-rwanda-un-devoir-de-verite_1080684_3212.html

L'attitude de la France, qui affirme depuis 1994 qu'elle n'a rien à se reprocher, n'est pas tenable (...) il existe en revanche, envers les victimes et les survivants, un devoir de vérité. Paris ne peut pas rejeter ces récits sans enquêter en profondeur et sans répondre point par point à chacune des centaines d'accusations. L'enjeu est d'établir avec exactitude les responsabilités dans le dernier génocide du XXe siècle.

PS 3 : j'ai fait un courrier à libé à peu près dans les mêmes termes. Depuis la désastreuse affaire Carla j'étais fâché, là je suis carrément colère.

PS 4 : je retourne à mes études et à mes bruits bruits, je n'aime pas du tout commenter les événements et on ne m'y reprendra plus.

La famille perdue

2008-07-30T10:52:00.003+02:00

Philipe, l'ami cinéaste, l'émérite réalisateur de "la leçon de danse", a décidé de partir à la recherche de cette famille... photo qu'il a trouvé dans la rue à Paris. Plutôt que de débuter par le 9e arrondissement, il est parti au Chili. Oui, il faut bien commencer par quelque chose. Là bas, on lui aurait déjà dit que le gars était du coin, qu'il habitait dans une île au nom exotique impossible à retenir pour moi. Philipe traverse le désert du nord, l'Atacama, gardant toujours frais son coin de l'oeil, dés fois que la famille de pakistanais apparaisse sur une crête, ou surgisse d'un lac salé, dans le flou des vapeurs de chaleur.

Il y a quelque chose de Herzogien dans ce projet. La nature et sa pesante infinité, la fragile chose humaine qui la regarde, les deux talons bien ancrés dans le sol avec son dérisoire air de défi. Et l'absurde bien sûr... Le film qu'il ne manquera pas de pondre avec ce très succint fil directeur promet énormément.

Georges Ruggiu - Le voyageur imprudent

2008-07-20T11:48:00.011+02:00

Georges Ruggiu est la première personne de l’histoire de la justice internationale condamnée pour sa participation à un génocide sans être ressortissant du pays où il a été commis. Il n’avait aucun intérêt foncier, pécuniaire ou de tout autre ordre à cette « affaire » rwandaise. Et il n’était pas, loin de là, un mercenaire ou un monstre assoiffé de sang.

Georges Ruggiu est une bien bancale incarnation du « mal ». Il a participé au génocide par empathie, par amitié, au nom d’une conception particulière de la justice, ou peut-être, surtout, pour fuir la vacuité de son existence.

Ce récit rend compte de sa transformation en défenseur de la cause hutue, en Hutu blanc. Et de sa chute.

Je m'étais embringué dans cette histoire. Je voulais savoir, je crois, jusqu'où l'on peut aller pour être un autre, quand la vie ne vous satisfait pas. Jusqu'où peut mener le besoin, sain, de changer l'air qu'on respire. Mais plus encore, jusqu'où l'on est prêt à sacrifier tout ce que l'on a eu/fait auparavant, au nom de la découverte de soi-même. L'existence précède l'essence, tout ça. C'est une question assez générique évidemment. Toute personne qui a un jour eu mal d'être soi en a éprouvé quelques limites plus ou moins fluctuantes. Avec G. Ruggiu, la problématique est devenue monstrueuse.

C'était une période ou je n'allais pas très bien. Où je commençais le processus, lent, forcément lent chez moi, qui m'a amené à quitter la ville.
Un été de recherche, et une semaine de rédaction, peut-être bien un peu plus.
J'ai bizarrement, conseillé par Alex d., voulu en faire une pièce radiophonique. Drôle de drôle d'idée. Arte Radio, qui m'aimait bien pourtant, doit encore en rire. Le concours de Bruxelles aussi. J'ai pensé aussi à le fictionnaliser, et je me suis fait mal au coeur.

Je crois de toute façon qu'une fois terminé je ne savais pas quoi faire de ce machin. Aller jusqu'au bout, rencontrer Ruggiu, m'inventer auteur ? C'était un peu trop pour moi. Au moins pour le moi "en difficulté" de cette époque. L'envoyer à quelqu'un ? Je me retrouvais, à mon minuscule niveau, face au phénomène Truman Capote. Au nom de quoi ? Qui suis-je nom de dieu pour oser mentionner la vie des hommes hideux ? Et que faire de cette empathie qui ne manque pas de naître ? Pourtant L'adversaire, de Emmanuel Carrère, me hantait.
Le texte est resté dans un tiroir numérique. Je me suis endormi dessus. Je viens de le retrouver au fond d'un dossier. Le voilà. Pour ceux qui ont du temps à perdre.
Je crois que Ruggiu a été transféré, selon ses souhaits, dans une prison italienne. Je crois aussi qu'il va bientôt sortir. Bien sûr, Google aidant, un machin pareil ne l'aidera peut-être pas pour se réintégrer. Mais tout à été fait avec le net comme seul outil de recherche. Tout est public. Alors.

Pourquoi le donner maintenant ? Je ne suis pas certain... Je crois que le temps est venu. Aucune des questions mentionnées plus haut n'a pourtant trouvé de réponse. Et je trouve toujours honteux de parler d'un homme qui n'a rien demandé. C'est ce que font les journalistes tous les jours, mais les journalistes informent (quand ils font bien leur travail), c'est tout. Là il y a bien sûr cette tentation coupable, même si le texte est sobre, d'auteuriser avec la vie des autres. Et c'est peut-être justement pour ça que je me sens de le mettre en ligne. Parce que la fiction n'a plus aucun effet sur moi, sur un plan littéraire. Enfin bien bien moins qu'avant. C'était là une tentative, un peu sèche et bancale, d'écrire quelque chose qui fasse sens. qui soit nécessaire. C'est probablement aussi pour ça que je n'osais pas le faire lire. je trouvais ça trop ambitieux pour moi. Ou plutôt d'une ambition non assumée. L'histoire d'une vie tiens.

Ah ça n'est pas signé. Je ne l'avais pas signé à l'époque. Mon refus d'assumer la chose ? J'ai hésité à le signer avant de le transformer en PDF. Mais je l'ai finalement laissé tel quel. Je n'ai pas corrigé les typos, pas de raison que je m'occupe de ce genre d'absence. Ca n'est pas glorieux, mais il n'est justement pas question de gloire.

Le voyageur imprudent (PDF)

Le sens figuré - Spinoza

2008-06-27T18:49:00.001+02:00

La page sur Spinoza est prête. Conception à deux, réalisation par Grégoire. Merci de faire passer aux amis. Celle sur Foucault arrive. Le blog va bientôt être alimenté... bref nous rentrons en phase teasing...

http://www.lesensfigure.fr/spinoza/

Tout s'est ré-ouvert (Einstürzende Neubauten 3.0)

2008-05-27T11:35:00.006+02:00

Blixa ? Satan-blixa ? Saint-dark-blixa ? L'homme qui s'est fait battre jusqu'à l'évanouissement pour enregistrer une rythmique avec sa cage thoracique ? Blixa ? Le Blixa de Zentral Nervös System (ZNS) qui ne dort pas pendant une semaine pour tout raconter dans une chanson forcément un peu nerveuse ? Blixa le "demi-homme", "plus grand que la chine elle-même" dont le cerveau était un peu dévoré par les quantités astronomiques de poudres de perlinpinpin plus ou moins bien raffinées qu'il s'envoyait tous les jours ? Blixa l'homme-théière au cri le plus aigu du monde ? L'homme de Armenia ? Le Blixa des cocktails molotovs jettés sur le public (et ça court vite un public !)?
Le Blixa de Nick ? Le Blixa devenu star underground qui a fait 123 fois le tour du monde comme guitariste blues rock pour le grand Cave ?
Lui même. Samedi soir 24 mai. Collumbia Halle. 33 euros nom de dieu.
On dit, on murmure, que le succès (et la dope) a fait de lui un connard arrogant. On murmure ça et là des histoires de chambres d'hôtel détruites, de bars vidés au frais de la petite organisation "underground".... oh ! Blixa était en forme samedi soir. Plus oncle péteur que ange de l'enfer arrogant. Blixa est devenu une sorte de superbe comédien. de poète qui assume son rôle. on pourrait déjà l'imaginer finir clown avec du kohl, jouer du drame et de la comédie. En attendant il est devenu taquin. Joue avec son public (à ne jamais lui jouer le moindre vieux titre par exemple.). Ce fut un concert plutôt "atmosphérique/chanson". ou le bordel urbain est intégré sciemment et percussivement à des compositions plutôt douces, parfois tendues, parfois montantes, parfois presque à l'explosion mais globalement très très audibles. Et même, heureuses. Neubauten 3.0 a terminé sa mutation. Le groupe rééxiste de lui même, détaché de son passé. Quand on s'appelle einstürzende neubauten, que l'on prone la destruction permanente au nom du nouveau qui jamais ne doit se figer, on a pas le droit à la nostalgie. Pas le droit à la ringardisation. neubauten a eu un passage très très difficile après la chute du mur. Le placard leur tendait grand les bras. Deux disques, tabula rasa et ende neue. Rien que leur titre montre que le groupe se cherchait une sortie. Voulait affirmer que ça allait chier ! Qu'ils allaient changer ! Mais il ne suffit pas de le clamer haut et fort... Puis bang "silence is sexy". Pour un groupe comme neubauten, c'était un sacré statement. Une totale réorganisation. La vraie table rase... Quelques années plus tard les choses ronronnent. Un concert de neubauten ne sera plus jamais une expérience bruitiste, un massacre urbain dans ta gueule. C'est une expérience de chanson allemande sur un fond de musique en kit, où la structure est mise à poil, les poutres sont apparentes : le klang reste toujours là, l'expérience du son pour le son reste pregnante. Mais sans négativité ou brutalité particulière. Ce qu'il faut quand il faut. De la tendresse et du polystyrène. De la mélancolie lamée. de l'ironie en turbine de métal. Seul lien avec le lointain et brumeux passé extrême, avec l'humeur-apocalypse, ce que Blixa appelle "l'ancien Blixa", le cri-théière. Blixa l'a en quelque sorte apprivoisé. Il en joue comme d'un violon, au grand bonheur du public. Neubauten fabrique un mobile urbain, un Kreuzberg dans les nuages si tu veux, un objet sonore fragile fait du guinguois de la récup, de mélodies, de diction sublime et de jeu sur la langue. Comprendre l'Allemand est forcément devenu un sacré plus. Le groupe ne fait plus vraiment de politique non plus. Il tisse sa poésie et emmerde le reste.
C'était très plaisant ce concert. Il est encore possible de bien vieillir. De tirer, et c'est très berlinois après-tout, avantages des pires contraintes (Blixa il faudra quand même surveiller ce ventre).

PS : je joins la vidéo d'Halber Mensch. Le bon temps du Butto, de la viande et du métal (et de la mad-maxite aigüe qu'on appelle aussi "années 80").

Scratoa !

2008-05-19T11:57:00.002+02:00

Scratoa !, l'étrange alliance du choc et de l'effroi a maintenant son site Web.

http://scratoa.blogspot.com

Scratoa !

2008-05-13T16:22:00.004+02:00

Ceci est un premier test de player flash avec en extrait une merveilleuse chanson du groupe germano-espagnol Scratoa !

yé n'ai pas changé...

2008-05-13T11:22:00.005+02:00

...yé souis touyours lé même

(Photos réalisées par Jean-Baptiste, l'homme qui écoute Neubauten au petit dej)

PS : La ralentie à la fnac. Les ignorants du paypal n'ont plus d'excuses

http://musique.fnac.com/a2260887/Tse-La-ralentie-Digipack-CD-album

DDR von Unten

2008-04-29T13:10:00.016+02:00

DDR von Unten (ARP, 1983)

Le premier disque punk de l'Allemagne de l'Est est sorti à Berlin-Ouest début 1983.
Son histoire est si improbable qu'elle serait un peu grosse pour un film hollywoodien. Les scénaristes peuvent se frotter les mains. Aventure, espionnage, faits parfois difficile à interpréter qui laissent planer un nuageux mystère...

Début 1982, Dimitri Hegemann, journaliste à Berlin-Ouest, rédige un article sur la petite scène punk de Berlin-Est qu'il a pu observer de visu dans des caves et des performances d'arrière-cours (hinterhof).
L'underground est-allemand est plus derrière - hintergrund- que dessous. C'est dans les cours intérieures des gros et moches immeubles berlinois qu'on peut sans trop de crainte s'organiser en fête, en performances ou en scène... C'est aussi, et surtout, dans les églises. Une alliance inédite à ma connaissance est passée entre les punks et l'église, deux façons apolitiques de refuser la contestation officielle - ceux qui comme Wolf Biermann ont voulu réformer le régime de l'intérieur - comme la participation. Même si l'église bien sûr a sa place dans le régime, et par là une certaine liberté d'action dans les bâtiments qu'elle détient. Un petit pouvoir. L'église accepte, sans contre partie, au nom de la simple liberté et de la lutte contre l'ennui de la jeunesse, de donner refuge à la scène punk. Les prêtres ne risquent pas leur vie, mais leur sacerdoce à jouer à un tel jeu. Si vous vous promenez à Berlin, allez voir la Zion Kirsche près de la Kastanien Allee à Prenzlauerberg et regardez la avec des yeux nouveaux, comme un des lieu de cette étrange alliance.

Dimitri Hegemann contacte le patron de Agressiven RockProduktionen (!), label punk berlinois, et lui propose de publier un disque de l'Est. Fort du oui enthousiaste de ARP, il recontacte ses partenaires de l'est et leur donne le feu vert pour enregistrer. Sans pouvoir les aider plus, ni avec de l'argent, ni avec du matériel. L'authenticité de l'objet découle bien entendu de sa confection "à la démerde". On aime aussi la musique éthiopienne à cause de son son un peu pourri, qui exprime des conditions un peu difficiles, qui ajoute une sorte de patine débrouillarde à l'objet musical lui même. C'est ce sentiment ethnographique qui nous fait à nous auditeur nous donner une certaine importance, qui nous donne une satisfaction supplémentaire, celle d'être aussi à l'écoute d'un document, d'être face à bien plus que de la musique, à de l'histoire. Notez que cette description est valable finalement pour toute musique, les conditions du donné final ayant une très grande importance, la situation dans tout un écheveau historique, un "discours" au sens foucaldien, nous imposant toujours une lecture de ce que l'on entend. Ne serait peut-être vraiment "musique, ou "art", que ce qui parviendrait à se prétendre a-historique.

Dans le cas d'un document clandestin comme le DDR von Unten, cet aspect documentaire est entièrement visible, assumé comme tel. Les punks allemands dont la scène est très fragmentée localement, labels qui aident à la production de leur ville et concurrence ridicule entre les cités, souvent calquée sur la géographie du football- ont assez naturellement intégré cet aspect documentaliste de leur travail. D'où cette tendance punk à la compilationite aigüe.

DDR von Unten vaut donc pour beaucoup de choses. Comme document typique de cette tendance documentaire. Comme document d'une sous-culture de l'Allemagne de l'Est, pays où la sous-culture est interdite. Comme bout d'héroisme gravé sur vinyle, oeuvre musicale aux conditions de production assez inouïes. Comme produit du métissage, d'un exotisme - une culture de l'ouest réinjectée à l'est - et d'une avant garde. Et pour ses chansons enfin.

Rosa Extra, groupe "art punk" avec qui Dimitri Hegemann était en contact, se lance dans les préparatifs. Ils intègrent au projet Sascha Anderson, figure de l'underground de l'est, auteur de nombreux manifestes, poète et parolier, chanteur, qui propose son groupe Zwitschermaschine. Contact est enfin pris avec Schleim Keim, un des groupes punk les plus anciens (fondé début 80) et les plus célèbres du pays dont les cassettes milles fois dupliquées circulent sous le manteau.
Pour des raisons de sécurité évidentes les groupes doivent changer de nom. Innocemment Schleim-Keim décide de se renommer en Sau-Kerle, gardant leurs initiales pour ne pas perdre leur identité. Cela vaudra, après la sortie du disque, des années d'emmerdes au chanteur/batteur, Otze, pour "contact et intelligence avec l'ennemi".
3 groupes doivent donc se partager les deux faces.
Sascha Anderson réussit à arranger l'enregistrement puis le "mastering" dans un studio semi-professionnel d'un musicien de Blues Est-allemand pour étalonner la bande aux standards de l'ouest (les bandes Tesla d'URSS ne tournent pas à la même vitesse je crois). Pendant ce temps, la veille de leur jour de studio, Günther Spalda de Rosa Extra est convoqué par la Stasi, entièrement au courant du projet clandestin. Jusqu'à la composition des groupes, le nom du label de l'ouest etc. Rosa Extra doit se saborder (on laisse planer une durée, 5 ans, pour le convaincre définitivement de tuer son groupe).
Ils ne pourront donc pas faire partie du disque sur lequel ils travaillent depuis plusieurs mois. La bande passe quand même à l'ouest, via une valise diplomatique par un contact de Sascha Anderson, elle ne comprend plus que deux groupes pour les deux faces, pour un disque amputé de son tiers, limité à 26 minutes. La pochette est réalisée par Cony Schleime du groupe Zwitschermaschine.

Sascha Anderson est en fait un informateur de la Stasi. Il les tient au courant depuis le début. Ceux-ci laissent le disque sortir, de manière pas tout à fait inexplicable.

Quelles sont les motivations de la sécurité d'état de la DDR avec cette sortie ?
Quelques copies parviennent à l'Est. Comment passe-t-on un disque interdit de l'ouest à l'est ? Par le train Paris-Varsovie qui s'arrête à Berlin-Est. On y glisse quelques exemplaires derrière les toilettes et le contact peut venir chercher les disques pendant l'arrêt en Gare. Pour quel résultat ? Les disques servent alors de preuve matérielle contre Otze de Schleim Keim et permettent de le mettre en prison à loisir. 3 mois par ci, trois mois par là. Et ce jusqu'à la chute du mur. La Stasi sait jouer à merveille de tous les ressorts de la clandestinité.

Qu'entend-on finalement sur ce disque ? Un groupe "art punk", Zwitschermaschine, celui de Sascha Anderson, qui tente un crossover entre new wave, punk et free music. De la no wave en allemand, proche de ce qui se fait à l'ouest dans les circuits des "Geniale Dilettanten" (les "dilettantes géniaux", très importants ! dont j'aurais du parler avant ! J'y reviendrai !). Et un groupe entièrement, purement punk, Schleim Keim /Sau Kerle. Sans finesse, sans fioritures. Saturations, chant braillé en "lalalalalala", chansons courtes et sanglantes.
Le paradoxe affreux ? C'est la face de Zwitschermaschine qui a le mieux vieilli. Plus déglinguée, plus originale, plus joueuse et moins adolescente peut-être. Chanteur informateur de la Stasi ou pas. La meilleure chanson à mon sens geh über die Grenze, "passe la frontière, va de l'autre coté" prend un sens à l'ironie douloureuse, amère...

PS : l'archive zip trouvée via un blog allemand. Tout y est. Dépêchez-vous les amis ce genre de chose ne dure jamais bien longtemps.

PPS : post pondu à partir d'une source unique "Wir wollen immer artig sein", très bon livre sur la sous culture en Allemagne de l'Est

Tsé - La ralentie

2008-04-24T18:49:00.004+02:00

Il est sorti. Très beau au niveau fab'. Suis ravi. Disponible "chez tous les bons disquaires" (j'avoue n'avoir aucune idée de la distrib) très bientôt.

On peut aussi l'acheter là, direct à la source :

http://www.optical-sound.com/releases/os.028.php

Allongez l'pognon !

Et comme toujours, écoute gratos de 4 titres en MP3 pourris chez notre ami Murdoch :

http://www.myspace.com/tse0

Coutures apparentes

2008-04-06T21:09:00.003+02:00

Une pièce "électroacoustique". Basée sur des manipulations live (appréciez le jeu de guitare lâchée) et de très très nombreux cuts. Le titre parle de lui même (hahahaha). Le mix est à retoucher un poil dés que j'ai des enceintes acceptables sous la main.

http://www.ollendorff-et-desseins.com/guest/Guill/COLLAGHARMON.mp3

PS : URL permanente (une URL qui durera 1000 ans). N'hésitez pas à faire enregistrer sous plutôt qu'une lecture sur le web...

Bulletin Météorotique, avril 2008

2008-03-31T13:49:00.007+02:00

Chers amis, chères amies

La météo vient donc officiellement de passer les 20 degrés aujourd'hui, 20 petits degrés, peut-être 19, mais la décision de déclarer le printemps ouvert n'a pas reçue de protestation sérieuse. Les femmes sont donc encouragées, mais non encore obligées à sortir leur vêtements d'été et à organiser leur déshabillage progressif à partir de maintenant. Deux manifestations spontanées devant le Reichstag ont été signalées. L'une, du "club des hommes-seuls épuisés par l'hiver et épuisés d'avance par l'été à venir", scandait, je cite, "Nous exigeons la nudité des femmes !". La contre-manifestation des "féministes militantes mais pas trop chiantes" a exigé, à titre de contre mesure, une nudité pour tous ou au moins la nudité des hommes. Le club des "hommes-seuls-etc" aurait alors contre-exigé le port de talons à aiguille pour toutes, ce qui a fortement compliqué la situation. Des négociations sont en cours sous la coupole, on les dit très tendues.
C'est mon deuxième mois d'avril à Berlin où je ne vis que depuis 8 mois (pour comprendre cette incroyable affirmation, reportez-vous à mon autobiographie, non encore écrite à ce jour), et je puis affirmer en ma qualité de correspondant maintenant permanent que les règles sont bien suivies, et les ordres, plaisir de l'organisation allemande, sont bien reçus. Le déshabillage général est dans les starting-blocks. Les jupes couinent d'impatience. Les hauts-qui-montrent-le-dos tentent une sortie, on aurait même aperçu quelques tétons pointer sous des tissus légers, mais ce sont des témoignages non confirmés.
Dernière chose, l'Amour a par contre totalement disparu de la ville. D'aucuns disent qu'il se serait réfugié en forêt, d'autres qu'il aurait passé la frontière polonaise. Une interview avec un des grands spécialiste de la question, Herr Frollendo, a donné lieu à cette réponse dont nous vous laissons le loisir de l'interprétation
"Parti au lac. Si je lui met le grapin dessus, je le noie".
Mesdames, messieurs, bonsoir.

La ralentie

2008-03-26T14:21:00.001+01:00

en preview la pochette du tsé. teasing teasing...

La mort de Berlin

2008-03-14T13:12:00.004+01:00

Bonjour,

ici Neukölln. Dans mon atelier dans l'arrière cours d'un bel immeuble de la Weichsel Platz. Un camion-grue est difficilement entré dans la cours. J'assiste en direct à la mort de Berlin. Du Berlin des années d'avant la chute du mur, du Berlin ville de l'agonie. La mort de l'agonie de Berlin en quelque sorte. Il y avait encore un atelier industriel (désaffecté mais encore là), avec ses fenêtres en bois vermoulu où le soleil n'a pas pu traverser la poussière depuis la fin des années 70, les dernières peut-être de tout le quartier. Cet atelier est en cours de réfection totale. Aujourd'hui ils enlèvent les machines, d'énormes pièces de métal qui n'ont plus aucun sens, des carcasses de dinosaures. Ils font sauter ces belles fenêtres décrépies. D'autres designer ou artistes ou branleurs mondialisés vont bientôt venir louer ce Fabriketage.

C'est à la fois triste et joyeux de participer à ce mouvement. Berlin devient une ville normale, et c'est tout de même pas plus mal. Les gens pestent mais construire une ville sur une telle marre de sang demande aussi de savoir oublier, passer à autre chose. D'être un peu américain en quelque sorte.

Et puis nous sommes encore isolés par un fragile cocon de laine de l'affreux monde consumériste. Neukölln est pauvre - au supermarché EDK en bas de la rue les gens se suivent et se ressemblent avec leur peau blanche et parcheminée dés 35 ans, leurs yeux cernés par la rudesse de leur vie, leurs pannier de la ménagère réduit au strict minimumm - un paquet de frites surgelées et 9 bières pour la journée. Neukölln est le dernier endroit en Europe où l'épicier/boulanger/tabac vous sert votre pain EN FUMANT UNE CLOPE. Neukölln est pauvre et parait-il dangereuse (je crois que cette dangerosité est aussi une construction des médias de caniveaux conservateurs qui gouvernent ce pays. Axel Springler le Lagardère local est l'ennemi de tout ce qui ressemble à de la vie : c'est le figmag concentré dans des dizaines de publications quotidiennes qui jouent sur la peur. enfin bon, la chanson est connue).
Et bien sûr cette pauvreté malade, lente, ensablée, figée par la viscosité de la société, surtout allemande, côtoie la démerde bien plus énergique des turcs (qui eux aiment les centre commerciaux et les grosses bagnoles), et laisse un sentiment banlieusard pour employer une notion française. Une périphérie en centre ville. Une périphérie du capitalisme clinquant bio porno chic mondialisé d'un Londres ou d'un Paris.
Kreuzberg, ou je vis, de l'autre côté du canal, est bien plus connectée, bien plus branchée. Mais c'est encore un ilôt autonomiste, ou le monde "alternatif" n'a pas tout à fait cédé le terrain à la yuppification. Il faut comprendre, nous sommes à l'ombre du mur. Et la gauche allemande rejetait communisme et capitalisme comme deux faces d'une même pièce productiviste et aliénante. L'ennemi était la productivité. J'aime le mot "Leistungsterror", la terreur de la productivité, né ici vers 1967/8. Il y a une leçon à tirer de tout cela. Je crois que l'ennemi est encore et toujours l'organisation tayloriste/fordienne etc du travail. C'est lui qui organise la surproduction, la baisse des prix, l'enfer environnemental et surtout le malheur des gens qui y participent (putain ces gens qui manifestent pour sauver leur emploi dans un call center ou une usine de montage... ça me fout toujours mal à l'aise. La survie à l'usine est une prise d'otage, avec son syndrome de stockholm).
Pas très nouveau mon discours, mais y'a des fois il faut savoir être banal. Le communisme est mort, mais la haine de la chose consumériste est restée. Elle est "pregnante", elle baigne la ville. Ici le premier mai par tradition, depuis 1987, on casse et on impose au quartier une véritable vague de terreur antibourgeoise. La jeunesse se lâche sous d'assez fallacieux prétextes. Ca n'est d'ailleurs pas reluisant non plus, la violence au nom du pacifisme. J'ai toujours haïs les cons de la CNT qui au prétexte de la libération vont s'entrainer dans les bois avec des battes de base ball à faire le parcours du combattant comme de vulgaires Charles Brownson, mais de gauche. Beurk. Passons. Revenons à Kreuzberg. Résultat de cet esprit encore isolationiste, en retrait du bordel corporate ("can you do the corporate dance ?" demande tsé dans son album à paraître bientôt) il n'y a ni centre commerciaux, ni grosses entreprises, ni chaines de restauration ou de divertissement ((à part UN mac donald que la moitié de la population rêve de mutiler), ni multiplexes, ni FNAC (on dit "Saturn" en allemagne) ou grande surface culturelle. Sur une surface qui doit bien faire la moitié de Paris. Les hamburger se mangent chez "Kreuzburger" sur l'Oranien strasse, faits mains et lourds à souhait. Les supermarchés sont petits (et même les hard discount proposent du Bio partout, les müslis - hippie allemands tels que décrits pas leurs ennemis - ont pris là dessus le pas sur les punks, encore nombreux mais aussi grotesques et déplacés que les machines de l'usine de mon immeuble), les librairies nombreuses et souvent un peu poussiéreuses. Les restaurants sont pour la plupart des cantines. Les voitures presques rares. C'est entre ces façades d'une ville revenue de tout et cicatrisée de partout et cette attitude d'opposition naturelle, silencieuse, que se situe le bonheur de vivre ici, la "qualité de vie".

noGround - On Ground

2008-02-28T11:20:00.002+01:00

Gael. Ex Colder. L'homme qui s'est battu avec les Cure. non correction : l'homme qui a foutu sur la gueule aux Cure. correction : l'homme qui a mis Robert Smith en sang. C'est à cause de lui que Bernard Lenoir, cette lopette, a censuré Colder sur France Inter. Lenoir Lopette ! correction : l'homme qui a mangé l'oreille droite de lol Tholurst et éructé à la gueule de Robert "A play for today ! (bon au moins le mythe est en marche !) ". Il sort un album. Il le cherchait depuis longtemps, son style. Il l'a trouvé. Funky dark electro énorme acoustique spiral tribe gainsbourg dans ta face. Mais comme toujours avec la musique on a beau y plaquer tous les adjectifs...

j'ai ressenti dans ces traitements/resamplings/nappes à bombardiers quelque chose comme du grotesque, du baroque-à-sa-manière qu'il a été chercher au fond, au fond de son âme torturée. Du Justice aussi ? il a été puiser chez les énormes machines à Funk françaises c'est sûr. Le Gael n'a pas voulu pondre un ènième disque "indé". Bravo.

C'est là

http://www.noground.com

The assasination of Jesse James...

2008-02-25T10:04:00.008+01:00

confirmation de ce qui fut annoncé dans notre post du 23 décembre, la musique de "The Assasination of Jesse James" a bien été réalisée par Warren Ellis/Nick Cave (avec en prime une apparition du Nick en caméo marrant). Confirmation ces deux là tiennent quelque chose comme un style unique et puissant. Minimaliste, écorché, mélodieux mais un tantinet dissonant.
La musique de "The Assasination..." est peut-être un peu plus raffinée, un peu plus mélodieuse, un peu plus "filmique" que celle de The Proposition, elle m'a du coup peut-être un peu moins enchanté, mais elle fait tout à fait son office de sublimation de l'image, elle souligne avec profondeur la grande beauté plastique, crépusculaire et hivernale du film qui se perd avec délice dans une lenteur aussi morne que la plaine du Missouri en hiver.
C'est un film tragique, avec un final très long, une sorte d'agonie mentale et morale qui résonne a postériori sur toute l'oeuvre. Il n'est pas facile d'être l'assassin du meurtrier préféré des américains.
Brad Pitt est très bon by the way. Je dis ça pour tous mes amis cinéphiles à qui ca arracherait une dent d'avouer que Russel Crowe est excellent dans "American Gangster" (c'était même déjà le cas dans "Master & Commander", ceux qui n'ont pas aimé ce film sont des pisse-froids, des balladuriens de la cinéphilie) ou que Brad Pitt peut tenir un film entre ses bras musclés.

Amon Düül - Psychedelic Underground

2008-02-07T20:03:00.000+01:00

Enregistré en septembre 1968 avec les membres de Amon Düül , communauté plus que réellement groupe de rock (ils se présentent au festival de Essen en disant "nous sommes 11 personnes, 9 adultes et deux enfants. Nous faisons tout ensemble". Ils sont pris) et ceux de la Kommune1, communauté militante et politisée (surfez un peu!) très célèbre de Berlin Ouest qui ne comprend aucun musiciens, Psychedelic Underground se doit d'être écouté au moins une fois. Fort si possible. Ce qui se croise dans ce disque idiot c'est l'improvisation free jazz, le "tout le monde est un artiste" de Joseph Beuys et la vie communautaire qui impose que tout le monde participe de manière égalitaire. C' est bien entendu la porte ouverte au plus grand des n'importe quoi.

Ce disque a beaucoup été décrié. On le considère à droite à gauche comme le plus mauvais de l'histoire du rock n roll. Demandez à vos amis cultivés. Les forums de fans de Krautrock regorgent de questionements et de remarques un peu dégoutées sur ce machin (sans parler des 4 autres disques produits à partir de cette unique session de quelques jours au Hansa Studio). Avec, une certaine raison, vue la qualité mediocrissime de son enregistrement, le flottement rythmique, les chants primitifs débilitants (nous dirons pudiquement "tout en onomatopées alcoolisées"), la saturation rablée du son comme si l'on avait délibérément foutu dehors l'ingénieur du son de Hansa (ou comme si, plus probablement, l'ingénieur du son de Hansa était mort d'un infarctus dans les 6 premières minutes de la première prise).

Qui au monde voudrait se taper une répète d'un groupe qui joue à peine ensemble gravée sur vynil ? Moi ! C'est un disque énorme. Oui il est épuisant (d'ou viennent ses notes de pianos et ses bruits de portes qui coupent d'un seul coup la session ? est-ce un cache misère, sur une ou deux dizaines de minutes ou l'on aurait pas réussi DU TOUT à jouer ensemble ?), oui il est mal exécuté, oui il sent à plein nez le trop plein de toutes les drogues que l'univers peut porter. Le décrier aussi misérablement ne vaut rien. "Primitivität" ! disait Meisel en 1925. Il a enfin été entendu. La société allemande revient ! Le disque n'est peut etre pas le disque pop du siècle, ni le meilleur du kraut rock qui parviendra bien heureusement à pondre mille choses meilleures. Mais il est LE disque de la libération de l'Allemagne de son carcan conservateur, productiviste, de sa dénazification mal dégrossie, de sa société engoncée. Le disque du dégel. Il faut savoir réinjecter le contexte historique à chaque écoute, ou savoir n'en avoir rien à foutre et accepter le déferlement sonique dans la joie et l'extase. L'expression de catharsis, vieux serpent de mer dela critique rock, aurait ici un certain sens. C'est un disque incontinent ce "psychedelic underground". L'Allemagne est en train de se pisser dessus en riant. Vivre nu dans ses excréments n'est probablement pas artistiquement tout à fait probant. Mais il est des temps où les choses capitales naissent dans un moment de rupture. Une petite suspension hors de l'histoire. et tant pis si personne n'a réussi à enregistrer les voix des beuglards potablement et si rien, pas le moindre instrument vaillant, et dieu sait qu'il y en a (crecelles, percussions diverses en grands nombre), ne sature pas. Une énergie sexuelle brute, idiote, sans autre sens que celui de sa pure existence, c'est un moment de puissance hors la morale, hors les temps. Le sommet indiscutable est atteint avec le morceau très répétitif "im garten sandosa" (Faut-il faire un dessin ou une traduction ?) qui préécrit brutalement l'histoire du kraut rock, un thème, une rythmique, quelques hurlement, deux variations, 8 minutes. Dieu qu'il est bon de penser que l'on a pu dans un moment fabuleux penser briser tous les "rouages répressifs de la société bourgeoise" avec un petit buvard et un pagne. Un peu d'enthousiasme fondamental, en dose massive. indispensable en ces temps un tantinet désanchantés.

Ce moment ne durera pas. Le hippie-sme est aussi condamné que les autres cultures jeunes à devenir un suppot du capitalisme. Même le hippie-sme. Surtout le hippie-sme tiens ! n'oublions pas d'où viennent les dirigeants vieillissants de la Silicone Valley ! mais il y a dans le hippie-sme allemand de la K1 quelque chose deplus, quelque chose comme une conscience aigue de la nécessité de la non conscience, une conscience que la déstruction est la seule arme restante, quelque chose de profondément pré-punk. Une urgence politique joyeuse, une transe politique, condamnée à ne pas durer, à être unique. C'est là que se situe à mon avis le secret, le machin insaisissable qui rend la musique hippie allemande plus interessante que les autres, plus proche du punk que toutes les autres, plus proche de Detroit que de Katmandu.

Pinacle en boucle dans ton balladeur MP3

2008-02-04T12:55:00.000+01:00

Long silence, j'avais à faire (et à ne pas faire). Nouveau Dust and Chimes, Pinacle, reprise d'un vieux morceau de Tangerine Dream (j'avoue ne pas connaître l'original). La plus dub des choses sur lesquelles j'ai jamais travaillé, la faute au chelmi qui nous a pondu de la ligne de basse jamaïcaine ET joué du melodica ! C'est un mix de travail qui demande retouches, mais il a bon fond.

http://omorph.googlepages.com/pinaclemixdownjo.mp3

En cadeau la "mouche infinie" de Alia pour le sens figuré (cliquez, le diable est dans les détails), le livre sur Spinoza avance bien.

Le Hamas en chanson

2008-01-18T22:24:00.000+01:00

J'avais parlé il y a de cela un bail des rapports entre la fête, la musique et la dictature. Question qui m'interesse au plus haut point. Voici envoyé par le Seb K, une autre musique "utile" (entendez utilitaire). Celle de la propagande pendant un conflit. La petite musique de la guerre. La regarder/l'entendre jusqu'au bout. Tragique.

Control, Corbjin et l'art du portrait

2008-01-15T15:21:00.001+01:00

vendredi j'ai été voir Control qui vient de sortir ici... Ces 4 mois de retard ne manquent pas de m'étonner... mais nous n'allons pas nous lancer dans un papier sur les mérites comparés des systèmes européenns de distribution du cinéma. Bien. Que dire ? C'est une énorme responsabilité que de pondre sur Joy Division. C'est obligatoirement, inévitablement, une mission impossible. Le mythe mondial est encore petit mais son intensité chez ceux qui l'ont vécu -hum- dans leur chair, rend le terrain foutrement glissant. Je crois que j'aurai adoré ce film à 20 ans. Pour son noir et blanc, ses cadres (pas toujours mais souvent) lèchés comme la pochette de Closer, et sa sombre atmosphère. Pour sa réussite globale. Je crois pourtant que je n'aurais pas complètement été dupe. Les raisons de la mort de Ian Curtis (histoire d'amour impossible, mauvais choix de vie et responsabilité afférentes, le fait que vivre c'est perdre, le succès du groupe qu'il a du mal à gérer, la souffrance adolescente) qui font la substance du film ne me semblent tout de même pas être le BON angle d'attaque. Ian Curtis ne peut pas, ne doit pas être résumé à son geste final tragique. Sa douleur est bien là dans le film, pas de doute, et certains moments sont proprement dévastateurs. Quand le réalisateur isole la prise de voix de Isolation pendant l'enrgistrement de Closer, et que les paroles sautent aux oreilles, sautent à nos petits yeux qui pourraient si l'on y prenait garde se mettre à lâcher de l'eau, c'est parfait, c'est simplement éreintant. Ian Curtis ne faisait pas qu'écrire des chansons pour un groupe de rock, il vivait chaque mot, et Isolation n'est rien d'autre que la description du monde dans lequel il évolue, d'une très très grande fragilité, d'une douleur cinglante et lancinante. Mais tout Ian Curtis ne tient pas dans cette souffrance. Le film fait l'impasse sur de nombreuses choses au risque de fantomatiser complètement, d'iconiser, son personnage.

- je ne peux pas avaler une seconde que ses chansons étaient toutes écrites en 4 minutes top chrono dés que sa femme avait le dos tourné après une engueulade. Je ne peux et ne veux pas souscrire à ce que le cinéma nous fait souvent croire avec les artistes : que leur talent est une sorte d'incarnation, de génie révélé, et non avant tout une PRATIQUE. C'est bien simple : nous nous tapons là un film sur un des groupes de rock les plus marquant de l'univers connu sans qu'on nous montre une seule scène de répétition, sans que l'on sente une évolutiondans leur son ou leur démarche, sans qu'on les voit s'engueuler entre eux, rien. Tout est comme "révélé". Le travail et le quotidien font de mauvais ressorts dramatique, je le conçois, mais c'est là un défi qu'il faudrait relever. Le processus créatif n'existe pas dans ce film. Et moi je refuse d'avaler un Ian Curtis qui ne crée pas. C'est justement 50% au moins de sa vie. Et là on n'en sait plus sur son métier-à-manger à l'anpe locale que sur son travail de musicien, sur les lignes de partages, de dissension et d'accord, de violence même qui peuvent exister avec les autres, qui eux non plus ne se contentent pas d'être des anglais idiot qui jouent de la basse. On ne pond pas "No love lost" en pensant à Manchester United. Ou alors si c'est le cas (et mon dieu, seigneur jésus, vishnou et les divinités inférieures du panthéon grec : c'est probablement le cas), qu'on me le montre !

- Ian Curtis a bien du sourire une fois ou deux dans sa vie, se bourrer la gueule avec ses amis, balancer une bonne blague de mauvais gout, se plaindre de la vacuité de sa vie de rock star (qui dans le genre vacuitif se pose là), ironiser sur les jambes de Margaret Thatcher. Bref Ian Curtis si ça n'est que de lui qu'il s'agit, existe hors de son suicide et hors de son processus créatif. Ce que Corbjin nous présente ici c'est une modélisation du personnage qui ne devient plus qu'un type, qu'une sorte de reflexe psychologique, qui n'a plus de lien avec le monde en dehors de sa souffrance (ce qui dans les dernies mois doit se justifier, mais le film traite d'un temps plus large).

Bon ce sont des remarques purement factuelles. Un peu comme les emmerdeurs qui vous expliquent que James bond avait une cravate rouge dans la scène d'avant l'enlèvement de Ursula Andress par des Gnous, et qu'il ne pouvait donc pas la sauver avec une cravate verte. J'en ai conscience. Mais il s'agit là d'un film sur un parcours de vie, d'un portrait, et ce qu'on ne montre pas nous en dit autant que ce que l'on nous montre. C'est bien le choix de "cadrage narratif", de bornage du sujet, qui ne me satisfait pas. Sur l'exécution je n'ai rien à redire et ne me sens d'ailleurs pas compétent (l'acteur est excellent à mon sens).

Au bout du compte l'émotion est là et le film, si vous aimez le Joy a son intérêt. Il est beau, même. Il doit même en avoir pour ceux qui n'ont jamais écouté Joy, c'est une bonne question. Je regrette simplement que le rock n'ait pas encore eu un film capable de montrer autre chose que la "pompe" (parceque même ce désespoir devient de la pompe quand il est coupé du reste. tout comme ne résumer les Rolling Stone qu'à unelongue ligne de coke serait un tantinet partial, mais pas tout à fait injustifié), et je pense que Joy était un excellent sujet pour cela. Avez vous vu Pollock de Ed Harris ? La preuve en image qu'on peut tout à fait être interessant et se pencher sur la question de la création, sans non plus tomber dans la saloperie à thèse. Que de ne pas le faire, relève quand même de la défaite.

Le sens figuré

2008-01-11T16:50:00.001+01:00

Premiers dessins de Isabelle Boinot, l'ouvrage sur Foucault s'annonce tout à fait excitant.
Plus sur le Blog du sens figuré :
http://lesensfigure.fr/blog/

Nick Cave, Warren Ellis : The Proposition

2007-12-23T13:05:00.000+01:00

Toute personne qui s'est déjà interessée à Nick Cave, pour ses nombreuses merveilles du début des années 80, pour Birthday Party, pour l'intolérablement excellent "Murder Ballads", pour son livre "L'âne vit l'ange", doit jetter un oeil à "The proposition", un western australien dont il a pondu le scénario.
Bizarement, Mad Max mis à part, c'est le premier western australien qu'il m'ait été donné de voir, étrange lenteur à se mettre au travail pour un pays à l'espace aussi photogénique et au passé si heurté. Cave ferait-il là aussi un travail de mémoire que les surfeurs de Sydney n'ont pas trop envie de faire ? C'est une bonne question.

Nous tenons là un merveilleux "petit film", pas de ceux qui deviendront énormes et dont on reparlera dans les écoles de cinéma mais certainement de ceux qui vont drainer un (petit) public ébahi. Et pour nous européens, enfin un film valable sur les racines pourries de la nation australienne (voir notamment le disclaimer au début "ce film contient des textes offensants pour les peuples aborigènes" hahahaha. Le génocide c'est tout à fait ce genre de choses que les anglais, les résidus renforcés de colonies anglaises qui dominent encore le monde, pourraient, avec leurs délicieux euphémismes, considérer comme "inapropriate" ou "offensant").

Le scénario : un frère d'une famille de bandits irlandais doit pour sauver son petit frère fait prisonnier, assassiner l'ainé, le chef de la bande, qui est réfugié dans un lieu désertique et inaccessible et terrorise visiblement mêmes les "blacks", les aborigènes locaux. Il ressemble très furieusement au Kurt du Coeur des ténèbres ce grand frère. Même desespoir, même fascination pour l'horreur dont on ne sait si c'est celle qu'il génère sur les autres ou celle qui le terrorise de l'intérieur. Pendant que le frère-fratricide s'engage dans le bush, dans la nature terrifiante et "mélancolique" comme la décrit le personnage excellent de John Hurt, chasseur de prîme lettré et alcoolique, on suit la vie dans une petite ville champignon. Son racisme ordinaire, la rudesse des rues et des charpentes, l'imitation dérisoire de la vie "anglaise" au milieu de cette savanne ocre et eucalyptus. L'Australie y est décrite comme le trou du cul purulent de la planète. La galerie de personnages, tous plus sales, malsains et/ou mystiques les uns que les autres, est du grand Nick Cave. Le drame se construit peu à peu, prévisible mais presque secondaire. Les dialogues sont souvent trop écrits. Une chose qu'il faut accepter pour continuer à savourer ce plaisir douloureux et poussiéreux.
Enfin ! Nick Cave quitte l'amérique. Même si il n'y a jamais vécu à ma connaissance, il l'a toujours raconté, come pays ou comme entité symbolique. Il y trouvait deux sources poétiques, deux mythes fondateurs : le rock,

Tupelo et son texte douloureux et héroique sur le frère jumeaux du king, le "premier né", mort-né, dans la misérable cabanne où leur mère les expulse sous un démentiel orage qui fait bien les choses, puis l'enterre dans une petite boîte à chaussure

Come sunday morn the first-born dead
In a shoebox tied with a ribbon of red
Tupelo-o-o! hey tupelo!
In a shoebox buried with a ribbon of red

et une entité plus abstraite : l'humanité abandonnée à elle même, l'homme sans dieu, le pionnier dans toute son horreur, quelque chose de profondément australien, mais aussi tout simplement biblique.

Le livre de Nick Cave, écrit pendant les années 80 lui aussi (et en grande partie à Berlin d'ailleurs) est hanté par ces mêmes obsessions, d'un abandon de dieu, d'une nature hostile, d'une humanité à la dérive. Avec toujours cet humour cinglant et sanglant. Douloureux.

Le film est donc passionannt au moins à deux titres, pour sa leçon d'histoire australienne, déprimante, prévisible mais nécessaire, pour la plasticité démente de ce bush, pour la taille inhumaine de son soleil, et, pour ceux qui aiment Nick Cave, pour ce retour aux sources.
Mais ce qui le rend fulgurant et indispensable, c'est sa musique.

Voilà que nous passons d'un objet cinématographique intéressant à un pur délire sensuel. La musique de Warren Ellis et Nick Cave est probablement ce que le vieux Nick a fait de mieux depuis une décennie.
Chose étrange, sans jamais avoir entendu parler de ce film je la connaissais déjà en partie, j'en avais téléchargé des MP3 sur le blog défunt, mais peut-être le meilleur blog de musique de l'univers connu, de David Fenech, dont je recommande très vivement la visite rétrospective, il y figure des dizaines de MP3 légalement téléchargeables d'une foutre pleiéade d'artistes très souvents inconnus, et mon itune ne s'est jamais remis de cette découverte.

J'avais donc déjà écouté de nombreuses fois quelques unes de ces merveilleuses petites tranches de drones, longues nappes acoustiques d'harmonium sur lesquelles se posaient des voix parfois éthérées, parfois graves comme l'enfer (le Nick lui même), ses basses répétitives et espacées, ces violons sacrés qui font bondir l'âme. Elles n'ont pas besoin de l'image ces musiques. Mais le film ne peut même pas se concevoir sans elles. Warren Ellis pratique un minimalisme électrique et accoustique qui est une leçon d'espace. Moins vous en mettrez plus les strates seront sensibles, plus chaque élément se détachera sur le paysage aride. Peut être la meilleure BOF que j'ai entendu depuis le Dead Man de Neil Young. Warren Ellis est un membre des bad seeds, un petit nouveau qui a du arriver il y a moins de 15 ans, et le Nick serait bien inspiré de lui laisser plus de place. Ceux qui comme moi se lassent de ses chansons, qui au fond nous rejouent toujours la même affaire, trouveront là un espace entier dans lequel ils n'auraient même plus osé rêver voir le Nick évoluer. Il y a en germe le mariage fascinant d'un minimalisme américain (tiens tiens) façon John Cale, et d'une poésie moins loghoréique, plus posée du Cave-man. Des albums comme ça il faudrait en pondre une bonne vingtaine pour en épuiser le concept. Mais peut-être ce genre de magie ne peut-elle exister qu'une fois. Difficile question.

PS : J'apprends d'ailleurs par un petit coup de Google que les deux ont aussi composé la musique de "l'assassinat de Jesse James", un nouveau Western avec le Brad Pitt. Une nouvelle carrière d'Ennio pour Cave-Ellis ?

Arnold Schönberg : Pierrot Lunaire

2007-12-17T22:53:00.000+01:00

C'est Vienne qui dévore mon Berlin. En remontant à la source de la musique "contemporaine" de Weimar, ou la "neue musik", j'ai buté sur Pierrot Lunaire l'oeuvre fondatrice de Arnold Schönberg (je peux y aller. j'aurai pu dire matricielle ou séminale, ou même première sans me gêner. tous ces mots éculés par des décennies de facilités langagières des rock-critiques. Il s'agit là vraiment d'une oeuvre qui a fondé le siècle bande de canailloux. Ulrich le personnage de L'homme sans qualité s'offusque d'ailleurs qu'on puisse employer le mot "génial" pour le jeu d'un tennisman. Le génie est alors réservé au créateur voyez-vous. Et le mot "séminal" au géniteur. Non rassurez-vous, nous ne dévions pas, nous tombons au contraire exactement dans la problématique de notre papier, merci les inrocks, merci Best, merci Rock n Folk, RIP Emmanuelle Debaussard, merci Mr. Beauvallet. Continuons), qui met à bas - l'atonalisme est un tabula rasa harmonique - des siècles de musique occidentale, d'harmonie, de contrepoint, de mélodie.
Et cette mise à bas n'est pas seulement un jeu de théoricien, une discussion d'experts, un énoncé soit disant révolutionnaire mais en fait illisible par le pékin vulguin.
Elle s'entend dans chaque seconde de l'oeuvre, dans ces mélodies si "aléatoires" (qui nous paraissent comme telles), si à contre-pied, si antimélodiques pour le profane, qui refusent ces règles que nous avons tous intégré sans les connaître, qui viennent nous cogner plutôt que nous bercer, viennent nous montrer comment nous vivons dans un monde ou l'après n'est jamais calculable, toujours incertain. L'atonalisme tel que je le comprend, c'est l'introduction du chaos dans la musique. Même organisé, même serialisé. C'est la fin de la rassurante prévisibilité des modes et des motifs mélodiques. D'où cette impression d'une maladive représentation de la folie ou de l'abyme qui y mène.

Schönberg la compose à Vienne et la joue à Berlin en 1913. L'oeuvre est sifflée mais pas trop. C'est d' après Webern (ou Berg ?), un autre de la bande des atonaux viennois, un "succès incontestable". Pierrot lunaire lèche votre suc poétique, le dévore et le régénère à la fois.

Cette diction parlée-chantée est un ravissement. Elle nous évite l'affreux chant "opéra", lyrique, auquel je n'ai jamais pu me faire. Tout tient cependant dans la gorge de la cantatrice à qui l'on a interdit de se laisser aller à l'insupportable, à qui il était spécifié sur la partition qu'elle ne devait ni chanter ni parler, et qu'elle devait laisser une incertitude mélodique dans ses déclamations. Tout tient donc dans ces merveilleux rrrrr allemands roulés dans les aisselles de Siegfried, ne choisissez surtout pas, malheureux, une version avec une cantatrice italienne ou française, ca serait un massacre : s'il faut boschiser, boschisez jusqu'au bout (j'en ai écouté une ou deux peu dignes d'exister sur le Itune store, il faut bien que ce machin serve à quelque chose, à comparer ! J'y ai d'ailleurs acheté ma version, celle de l'orchestre de Dresde).
Pierrot Lunaire est tout en germanité. Schönberg l'a dit à propos de l'atonalité, "mon invention assurera la supériorité de la musique germanique pour le siècle à venir". Le voilà le langage guerrier qu'on retrouve partout dans cette oeuvre. Il s'agit ni plus ni moins que d'écaser la concurrence. C'est une oeuvre charnière pour une époque charnière. Juste avant que toute l'Europe n'explose des tensions exactes que l'on entend là. Notemment cet "absolutisme", ce romantisme allemand angoissé, cette recherche du sublime et de l'absolu, du tout ou de je ne sais quelle chimère de taille (et de classe) supérieure. Bien sûr que c'est lourd à porter, pas toujours facile à écouter.

Schönberg mèle la plus grande modernité, l'avant-garde dont il est alors le représentant musical quasi unique - ce même massacre à l'arme lourde de l'idée de représentation de la beauté se retrouve partout au tournant du siècle, chez les cubistes pour prendre un seul exemple - à ce besoin de se hisser au rang de l'artiste infini, de l'éternel, à cette beauté classique, platonicienne, aussi pompeuse qu'un palais romain... Pierrot-lunaire détruit peut-être l'harmonie mais sans la moindre once d'humour. Certainement pas pour la remplacer par une tête de cochon. C'est un anti-dada.
C'est ça la Prusse ? La mise à sac de l'Europe tient-elle aussi dans ces partitions composées par un juif ? C'est bien sûr trop facile d'y lire, la -les- guerre(s) en gestation après coup. Mais la concordance des dates et des idées est trop forte. L'angoisse d'un empire agonisant, on ne peut pas ne pas la lire... Le Schönberg de 1913 ne se considère plus comme un juif (il s'est même converti au protestantisme). Il n'est que germain. Ca n'en fait pas un carnassier pour autant, mais un représentant de son Zeitgeist martial (l'homme est un patriote, un futur engagé volontaire), de cette recherche d'une "totalité" sans aucun doute.

Derrière les mélodies presques aléatoires couinent les instruments poussés dans leurs derniers retranchements, et la voix tout en diction explose ses syllabes magiques... "Derrr Krrranke Mond" (La lune malade)... Cette flute traversière à la foi folle, sombre et exquise... Cette angoisse, cette beauté malade, cette célébration/mise à mort du romantisme allemand, qui ne s'en remettra pas, nous donne aussi une idée de ce que peut être la quête d'une chose hors du temps. De ce genre d'acier trempé dont est fait le créateur, dans le sens démiurgique du mot.

Il est passionnant d'être au moment de cette découverte plongé avec plus ou moins de bonheur dans L'homme sans qualité de Robert Musil, qui raconte exactement la même année (le livre débute à l'automne 1913 ...), mais de l'autre côté : la fin de l'absolutisme germain, la glissade d'un monde vers la grande incertitude de la modernité. Pendant que Musil dissèque le cadavre, Schönberg le pleure (c'est pourtant lui qui a porté un des coups mortels). C'est peut-être ca aussi Pierrot Lunaire, le clap de fin d'une époque, ou peut-être plus encore, la tentative d'insufler des outils modernes, du flux de vie, pour sauver une créature déjà morte. Un golem. La guerre de 14 y mettra un terme définitif. L'idée d'un absolu créateur deviendra aussi moche qu'une vérue plantaire.

PS : je n'ai pas pu écouter la version conduite par Boulez. C'est peu de dire que je suis pressé de l'entendre.

Conrad Fight ! 150e

2007-12-02T13:00:00.000+01:00

Je profite de l'anniversaire de la naissance du Conrad pour recaser une citation que j'adore (qui se trouvait déjà sur mon blog défunt mais matriciel "maison ollendorff")

"il tint à un cheveu que je n'eusse l'occasion de prononcer ma dernière parole, et je constatai avec humiliation que probablement je n'aurai rien eu à dire" (Au coeur des ténèbres).

Je case une photo aussi, parceque la classe est aussi parfois un donné physique.

Ecouter Kant en Birckenstock

2007-12-01T18:47:00.000+01:00

Cessez toutes les simagrés et les prétendues choses importantes que vous étiez en train de faire. Cessez de lire ce blog, et cliquez sur ce lien ! Puis ecoutez la chanson Kant. Vous pouvez aussi ecouter les autres, mais écoutez Kant. Si vous deviez crever demain vous auriez au moins entendu Kant. Jesus Lizard, Hems, Can, Joy Division... Vous ne voyez rien ou quoi ? Le con qui danse tout seul dans sa chambre , c'est moi ! Les Sandals of Majesty (qui m'ont proposé de devenir amis sur myspace, mais d'où venaient ils donc ? Oui, d'ou sortent ces olubrius ?) m'ont transporté, ramené sur le droit chemin (de croix à l'envers) du rock que j'ai eu tendance en amant un peu las, en homme marié de longue date, qui rêve beaucoup et n'agit plus trop, à négliger. Pan ! La main au panier, la libido repart. Chères sandales, je n'en dirais pas plus : merci.

http://www.myspace.com/sandalsofmajesty

Robert Musil - "L'homme sans qualités"

2007-11-29T18:01:00.000+01:00

L'homme sans qualité est un livre admirable. D'un langage limpide et simple, pas du tout à l'expérimentation formelle de cette époque, toujours un peu emmerdante, celle d'un Joyce par exemple. Le ton y est détendu et drôle, d'un humour cinglant sans être atrabilaire. Céline qui écrit de l'autre côté d Danube et de la ligne Maginot, qui nous décrit aussi une sorte d'homme sans qualités, est bien loin. Il passe pour un enfant qui essaie d'impressionner ses congénères avec ses galipettes. Nous sommes ici en un terrain plus abstrait, moins charnel, qui analyse énormément et juge très peu.
Musil décrit, sur le fond d'un empire au bord du gouffre, au soleil noir de la dissolution du politique, la vie d'un homme inconstant. L'homme sans qualité a fait système de son inconstance. Ou le livre qui la relate en fait un système, nous dirons que cela revient au même.

Des retours à la case départ, une cacophonie des intentions, une loghorée politique pour dissimuler les regrets et les plantages...
C'est une vie une inconstance. Mais est-ce aussi une éthique ?

L'inconstance ne doit pas se confondre avec une absence de volonté. Elle est au contraire une sorte de manifestation de volonté pure, non assignée. Non assignable. L'homme sans qualité ne fait que vouloir. Il veut aller au bout, être un grand, il veut dépasser ses contemporains, survoler son époque, il veut mais cette volonté se dévoie en ce qu'elle ne trouve aucun terrain ou s'exercer. Il est tour à tour militaire, ingénieur, mathématicien, il s'y distingue avec un certain panache mais ne peut jamais s'y satisfaire, tant sa quête est bien plus profonde et donc, vue de la surface, bien plus floue. Chaque concrétisation de sa volonté de grandeur, parceque l'homme sans qualité est un héro, en ce sens qu'il croit à sa valeur et à son panache, est un rabaissement de celle-ci, une remise au pas, finalement une négation. Faire c'est déjà mourir un peu. Le personnage secondaire du peintre/musicien Walter déguise son manque d'inspiration par des fanfaronades sur le courage qu'il y aurait à ne pas peindre. Voilà le registre de vie de l'Homme sans qualité. Qui en fait une éthique en soi. Ne surtout pas se maintenir. Ne surtout pas faire fructifier ses succès. Ils deviendraient des oeillères, des obstacles dans la recherche de cette chose pure. Quelle est cette chose pure ? Ca ne nous est pas révélé (mais nous commençons à le deviner) à la page 103.

La suite de mes profondes pensées sur cet énorme machin, dés la page 206.